Já tenho o livro do Oglaf na minha colecção

Já tenho o livro do OGLAF («Book One», que tem 208 páginas com as aventuras publicadas, na sua maioria, aqui n'a funda São). Um mimo recebidinho do Canadá para a minha colecção.

«casamento» - bagaço amarelo

Sempre me fizeram muita confusão as perguntas do género "pensas que estás na tua casa?" ou "pensas que estás no café?". Acho que foi uma professora de português, a primeira que me perguntou se eu pensava que estava no café, quando um dia me viu com os pés estendidos em cima duma cadeira vazia. Eu respondi-lhe que não, até porque no café nunca fazia aquilo. Ela expulsou-me da aula.
Era óbvio que eu não pensava que estava no café, mas sentia-me tão bem ali como na minha casa, e por isso é que tinha estendido as pernas para a cadeira da frente. Sentia-me melhor enquanto lia Camões se estivesse ali como na minha casa, e esse é o melhor elogio que se pode fazer a alguém. Eu achava-a boa professora e gostava das aulas dela. Era só isso. Era um elogio.
É também assim que se está no Amor, por exemplo, exactamente como se estivéssemos na nossa casa. Se não estivermos assim com alguém, então não é Amor. Até pode ser bom, mas não é Amor. Será eventualmente uma espécie de amizade, e então estamos como se estivéssemos no café, a pedir por favor que nos tragam uma bica e esperando que nos limpem a mesa com uma toalha antes de o servir.
O Amor é a nossa casa, porque quando ali chegados atiramos um sapato para cada lado e andamos de meias pelo chão. O Amor é isso, estarmos sempre na posição mais confortável para o nosso corpo e alma sem que o outro pergunte onde é que achamos que estamos. É que estamos com ele, com esse Amor, e é por isso que é assim. É assim no que dizemos ou calamos, no que rimos ou choramos, no que abraçamos ou beijamos.
Foi a palavra casa que deu origem ao verbo casar (casa + ar), e é isso mesmo que é casar. Estou a dizer isto porque ontem, depois de um dia de merda, abracei a Raquel e pousei a minha cabeça no ombro dela durante alguns segundos e em silêncio. Ao mesmo tempo deixei cair a mochila e o casaco no chão do corredor enquanto me descalcei e atirei os sapatos para lugar incerto. Ela não me perguntou se eu sabia onde é que eu estava porque ambos o sabíamos. Se não for assim, até pode ser bom, mas não é Amor.

bagaço amarelo
Blog «Não compreendo as mulheres»

Sonhos de Ano Novo para uma Vida Nova

Chaos Life

Postalinho da Malaposta (Anadia)

"Cabaça exposta num restaurante da Malaposta.
Até o quadro na parede tem tudo a ver.
N."

Esta cabaça é da família do cabiço que me ofereceu o Katano no 12º Encontra-a-Funda. Lembram-se?

Ora vê lá se consegues fazer isto

"Fernanda, tigresa do funk, amassando e segurando a latinha com a bunda"

A gata Kristy

Berzinsh (artista da Letónia)
Via Special Nudes

Frases do Ricardo Esteves - constatação de mestre

O Ricardo Esteves está no Facebook, no YouTube, no blog Quotidiano Hoje e no Tumblr

Fruta 55 - tónico

«Amigos para sempre» - por Rui Felício

O Eduardo morava no Bairro e o Carlos Santos em Celas, mas foram ambos sempre da turma D nos sucessivos anos do Liceu D. João III. Criaram uma amizade para toda a vida.
Feito o 7º ano, o Eduardo arranjou emprego num Banco e começou a trabalhar, enquanto o Carlos seguia os estudos na Faculdade de Direito. Mas continuavam a encontrar-se com frequência. Praticamente todos os dias, desde que o Eduardo começou a namorar com a Telma que era vizinha e amiga do Carlos na Cruz de Celas. Já casados, o Eduardo e a Telma foram viver para a Av. Dias da Silva, muito perto da casa do Carlos que, já advogado, e ainda solteiro, alugara um rés-do-chão na Alameda D. Afonso Henriques, exercendo a sua actividade numa pequena divisão transformada em escritório e que continuava a ser visita assídua do casal, numa demonstração de amizade indestrutível e eterna.
Um dia, nos Arcos do Jardim, a caminho de casa, o Eduardo viu uma carteira no passeio ao lado do muro da Penitenciária. Entalou a carteira entre os pés, olhou para um lado, olhou para o outro, certificou-se que ninguém o estava a observar, agachou-se e pegou-lhe metendo-a rapidamente no bolso das calças.
Estugou o passo, nervoso, e, já perto da Alameda, não resistiu a puxar da carteira e abri-la.
Incrível! Um maço de notas de cinco e de dez contos, perfaziam a avultada quantia de 250 contos! Pela sua cabeça as ideias sucediam-se em turbilhão. Devia ficar com o dinheiro? Era suficiente para comprar outro carro. O seu velho Morris já andava a precisar de reforma. Mas, e se o dinheiro tinha sido roubado? E se as notas estavam marcadas? Se fosse descoberto, ainda ia perder o emprego de bancário...
Não! Era melhor devolver a carteira. Mas a quem? Vasculhou a papelada que ela continha à procura de um cartão de visita, de uma referência qualquer que identificasse o dono. No meio de bastos papeluchos, alguns ensebados, bilhetes de trolley, facturas de almoços, pequenos papeis dobrados com anotações pessoais, que o Eduardo se recusou a abrir por ser um homem sério, lá descobriu na contra-capa um memorando com o nome, o grupo sanguíneo, o contacto telefónico, a profissão.
Era espantoso! Agora estava seguro que não se apropriaria do dinheiro nem da carteira. O dono era o seu grande amigo Carlos Santos e faria questão de lha devolver. Ficou de consciência tranquila. Seria melhor assim.
Quando chegou a sua casa, estava lá o Carlos na cozinha a conversar com a Telma.
- Não perdeste nada, pá?
- Não, acho que não, disse o Carlos.
- Tens a tua carteira contigo?
O Carlos procurou nos bolsos. Cada vez mais nervoso constatava que, realmente, não a tinha. Devia tê-la perdido com uma pequena fortuna lá dentro! E com papeis muito importantes!
- Quem é amigo, quem é? Toma lá a tua carteira. Achei-a nos Arcos do Jardim.
O Carlos agradeceu-lhe, abraçou-o, acalmou a sua aflição, e retirou lá de dentro, sorrateiramente, um dos papeis dobrados que o Eduardo não quisera abrir por imperativo de consciência. Logo que o amigo virou costas, para ir ao quarto trocar de roupa, entregou o bilhetinho à Telma, com um sorriso cúmplice. Ela, corada, foi lê-lo para a casa de banho.
Depois rasgou-o, deitou-o na sanita e puxou o autoclismo.
Era mais uma das declarações de amor que o Carlos Santos gostava de lhe fazer...

Rui Felício
Blog Encontro de Gerações

(foto: Hugo Antunes - Olhares)

Jesus cura um homossexual

Será em 2012 que teremos boas notícias para a nossa colecção de arte erótica?

ABSINTOS [Dois Pénis Empinados]

(...) um pénis epavoa ranhuras de um ânus colecionado em incensos purulentos. Um par de sombras em círculos engomados no silêncio dos pintelhos nus onde cios estelares entram e auscultam a vagina dum chão delirante. Os moinhos cordilheiros em falésias transformam as confidências excêntricas e antecipados da insaciável mutabilidade de um cativeiro epidérmico onde tridimensionalmente ambos os desvãos balançam em transições destemidas...

as mãos em gomos fundeiam a cabeça e os anseios abocanham nas palavras o litoral fertilizado das mós giratórias do desembarcadouro.

invertidos, os pólos espiam o mais indule dos lancinantes pensares. Os lábios imponentes do Pénis em brasa na demarcação embalada. Ilimitada. Incandescente. Rastejante. Magnetizado. Aborígene como todos os Pénis são, quando iluminados na cordoagem fatídica de um pénis forquilhador num rio aceso nas alfaias exaltadas da erótica Vagina. Aos pares os dois misturam insubordinações vigilantes no cavalgar amplexo que emancipa os sexos negros batedores que libertam as circunferências das madrugadas silenciosas no sémen líquido em gemas libidinosas que escorrem sobre a gravidade de um lençol pêndulo.

orgíaca eterna de um tesão fresco nas espirais das púbis negras onde ascendem rizomas reservadas ao corrimento interno das ereções migratórias de um Pénis inexpremivelmente encastoado sobre ogivas pontilhistas e incessantes...

Absinto, seguidamente o tempo viúvo do espaço fluvial das nómadas e multiplicadores rugidos extintos no sémen fascicular das nádegas colas em álamos perseguidas e abotoadas...

Absintos, gigantescos nas florestas pubianas num do outro nu outro manuscrito lastro onde eclodem mordeduras e miragens...! (...)

Luisa Demétrio Raposo

[Blog Vermelho Canalha]

Visita guiada ao motel mais exótico do Brasil