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29 janeiro 2016
28 janeiro 2016
Eva portuguesa - «O preço das palavras»
Estarão as palavras assim tão caras que tenham perdido o valor?...
Boa tarde, obrigado e por favor estão fora do vocabulário de grande parte dos que me ligam. Pergunto-me: estarão assim com um preço tão inacessível que não se podem usar com quem se pretende que até nos faça sentir bem?... Ou será que na mente de quem não os utiliza, têm demasiado valor para serem desperdiçados com quem se pretende passar momentos íntimos?...
Terão palavras de boa educação e carácter aumentado assim tanto de preço?... Ou perderam o valor?...
Falar com pessoas que não dão preço às palavras, mas sim valor, é outro nível...
Eva
blog Eva portuguesa - porque o prazer não é pecado
Boa tarde, obrigado e por favor estão fora do vocabulário de grande parte dos que me ligam. Pergunto-me: estarão assim com um preço tão inacessível que não se podem usar com quem se pretende que até nos faça sentir bem?... Ou será que na mente de quem não os utiliza, têm demasiado valor para serem desperdiçados com quem se pretende passar momentos íntimos?...
Terão palavras de boa educação e carácter aumentado assim tanto de preço?... Ou perderam o valor?...
Falar com pessoas que não dão preço às palavras, mas sim valor, é outro nível...
Eva
blog Eva portuguesa - porque o prazer não é pecado
Movimentações
Alguns dos bonecos de corda da minha colecção.
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27 janeiro 2016
«pensamentos catatónicos (330)» - bagaço amarelo
O que o tempo das paixões espontâneas nos ensina, é a relativizar o que é bom e o que é mau. Nem o bom é tão bom assim, nem o mau é tão mau assim. Pelo menos quando falamos de Amor, claro. O truque passa por relativizarmos apenas quando estamos mal e sermos propositadamente ingénuos quando estamos bem.
Quando atingimos uma idade que eu não sei muito bem qual é, apaixonarmo-nos começa a ser cada vez mais difícil, até chegarmos à fase da vida em que nos custa acreditar que aconteceu. É quando nos vemos aos espelho e mesmo assim duvidamos que o nosso coração deixou de nos pertencer. A relativização do bom acaba, porque o que se passa é mesmo bom. É o absolutismo do Amor em detrimento da Relatividade.
Por outro lado, desapaixonarmo-nos também começa a ser cada vez mais difícil. Se gostarmos de alguém a sério se tornou quase um milagre, deixarmos de gostar desse alguém é um milagre maior. E eu, que ateu me confesso, não acredito em milagres.
bagaço amarelo
Blog «Não compreendo as mulheres»
26 janeiro 2016
Cérebro, para que te quero?...
Há uma outra que mobiliza o meu e ainda recruta apoio no terreno.
Sharkinho
@sharkinho no Twitter
Agasalho
Dois agasalhos em lã, para os dias mais frios.
O aconchego da colecção de arte erótica «a funda São».
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25 janeiro 2016
«é tudo uma questão de toque» - João
"Tiveram uma separação difícil. Para ambos, entenda-se. É natural que depois de quase vinte anos a partilhar a vida com outra pessoa não se saiba aproveitar a liberdade de estar só. Estar só é bom, mas requer treino, experiência e aprendizagem. Talvez por isso mesmo, alguns meses depois ainda telefonassem um ao outro regularmente, mais para ouvir do que para falar. A voz do outro fazia-lhes falta.
Combinaram tomar café um Domingo, depois do almoço, mas acabaram na cama dele numa tarde de sexo de que já não se lembravam de ter. Sem os mecanismos de quem dorme lado a lado todos os dias e com a improvisação e energia de quem acabou de se apaixonar. Mesmo assim não repetiram a experiência. Sabiam que o caminho não podia ser o de regresso. E assim chegaram finalmente ao silêncio entre ambos.
Passado alguns meses ela apaixonou-se e tornou a casar. Pelo menos foi o que ele ouviu dizer. Nessa tarde chorou um bocado, sem ninguém ver, e depois convidou uma garrafa de uísque para passar a noite. A ressaca fez-lhe bem. Foi com dois comprimidos para as dores de cabeça e uma garrafa de água com gás num café dos subúrbios que teve olhos pela primeira vez para outra mulher. Não que se tenha apaixonado, mas pelo menos interessou-se. Sorriu.
Ela era morena, pele muito branca e um sinal no queixo. Não seguia nenhum padrão especial de beleza, mas parecia ter em excesso aquilo que lhe faltava a ele: a vida resolvida. Além disso era simpática sem ser dada e era decidida sem ser arrogante. Enfim, um luxo. Tinha comprado uma garrafa de Sumol de Laranja de litro e meio, quatro pães da avó e tomado café ao balcão. Nunca mais a viu, mas o momento foi interessante. Tão interessante como uma data de nascimento.
Depois de nascer vieram as dores de crescimento. Noites de sexo falhado e dias de Amor empatado. Era quase sempre uma questão de pele. Ao primeiro toque numa mulher percebia a diferença e uma tonelada de memória caía-lhe em cima. O que ele mais ansiava era pelo momento a seguir ao sexo, aquele em que se olha para o tecto e se descobre realmente o outro, já depois de lhe ter conhecido o corpo.
À partida, seria num desses momentos que ele se apaixonaria de novo, não fosse o Amor ser sempre o contrário do que pensamos que vai ser. Comprou um bilhete de autocarro sem querer ir a lado nenhum, apenas para dar uma volta à cidade sem ter que se esforçar. As luzes dos candeeiros públicos misturavam-se com a negritude do fim de tarde numa estranha aguarela abstracta. Uma mulher sentou-se ao lado dele e adormeceu em poucos minutos. Encostou-se ao seu corpo como se fosse uma cria de pássaro num ninho e deu-lhe uma mão. Ele deixou-se ir até ao fim, respirando suavemente para não a acordar.
É tudo uma questão de toque, pensou."
João
Geografia das Curvas
Combinaram tomar café um Domingo, depois do almoço, mas acabaram na cama dele numa tarde de sexo de que já não se lembravam de ter. Sem os mecanismos de quem dorme lado a lado todos os dias e com a improvisação e energia de quem acabou de se apaixonar. Mesmo assim não repetiram a experiência. Sabiam que o caminho não podia ser o de regresso. E assim chegaram finalmente ao silêncio entre ambos.
Passado alguns meses ela apaixonou-se e tornou a casar. Pelo menos foi o que ele ouviu dizer. Nessa tarde chorou um bocado, sem ninguém ver, e depois convidou uma garrafa de uísque para passar a noite. A ressaca fez-lhe bem. Foi com dois comprimidos para as dores de cabeça e uma garrafa de água com gás num café dos subúrbios que teve olhos pela primeira vez para outra mulher. Não que se tenha apaixonado, mas pelo menos interessou-se. Sorriu.
Ela era morena, pele muito branca e um sinal no queixo. Não seguia nenhum padrão especial de beleza, mas parecia ter em excesso aquilo que lhe faltava a ele: a vida resolvida. Além disso era simpática sem ser dada e era decidida sem ser arrogante. Enfim, um luxo. Tinha comprado uma garrafa de Sumol de Laranja de litro e meio, quatro pães da avó e tomado café ao balcão. Nunca mais a viu, mas o momento foi interessante. Tão interessante como uma data de nascimento.
Depois de nascer vieram as dores de crescimento. Noites de sexo falhado e dias de Amor empatado. Era quase sempre uma questão de pele. Ao primeiro toque numa mulher percebia a diferença e uma tonelada de memória caía-lhe em cima. O que ele mais ansiava era pelo momento a seguir ao sexo, aquele em que se olha para o tecto e se descobre realmente o outro, já depois de lhe ter conhecido o corpo.
À partida, seria num desses momentos que ele se apaixonaria de novo, não fosse o Amor ser sempre o contrário do que pensamos que vai ser. Comprou um bilhete de autocarro sem querer ir a lado nenhum, apenas para dar uma volta à cidade sem ter que se esforçar. As luzes dos candeeiros públicos misturavam-se com a negritude do fim de tarde numa estranha aguarela abstracta. Uma mulher sentou-se ao lado dele e adormeceu em poucos minutos. Encostou-se ao seu corpo como se fosse uma cria de pássaro num ninho e deu-lhe uma mão. Ele deixou-se ir até ao fim, respirando suavemente para não a acordar.
É tudo uma questão de toque, pensou."
João
Geografia das Curvas
Postalinho de Miranda do Douro - 3
"O 69 mirandês, revisitado depois de um passeio da malta do blog «a funda São» em 2006."
Paulo M.
O OrCa não pode ver destas coisas que ode logo:
Dir-se-ia que
numa pedra descabida
em frontaria entalada
um cu se apresenta à vida
e alguém lhe faz a mamada
choro talvez de granito
por fé de alguém que o reclama
e assim ali fica o grito
que quem não chora não mama
E a Mamãe não pode ver oder porque ode logo também:
Se isso é um 69, imagine um noves fora!
Parece que entalou a fêmea,
Com o peso da bunda a sufoca.
Certo que não dará um ai, ai, ai
Dessa boca som não sai.
O que abunda não prejudica
Mas com essa bunda
Afirmo e registro:
Gozar não vai.
Paulo M.
O OrCa não pode ver destas coisas que ode logo:
numa pedra descabida
em frontaria entalada
um cu se apresenta à vida
e alguém lhe faz a mamada
choro talvez de granito
por fé de alguém que o reclama
e assim ali fica o grito
que quem não chora não mama
E a Mamãe não pode ver oder porque ode logo também:
Parece que entalou a fêmea,
Com o peso da bunda a sufoca.
Certo que não dará um ai, ai, ai
Dessa boca som não sai.
O que abunda não prejudica
Mas com essa bunda
Afirmo e registro:
Gozar não vai.
«Naquela sexta» - Rubros Versos
Tiago Silva
Conheci os trabalhos do Tiago Silva, nosso novo parceiro da FundiSão, neste artigo do blog Sweetlicious.
Que bem te venhas, Tiago! Abraços a atravessarem o Atlântico!
24 janeiro 2016
«respostas a perguntas inexistentes (322)» - bagaço amarelo
É inútil tentar esquecer um Amor. Os Amores não ficam registados apenas no cérebro, mas sim em todo o corpo. Alguns até se gravam na paisagem que nunca vimos, num cheiro, numa cor ou numa música. Quando estamos sozinhos eles observam-nos. É por isso que nunca me sinto só.
A M não sabe, mas ainda hoje fez uma viagem comigo de carro. Nada de especial, foram apenas os trinta e cinco quilómetros que separam o meu trabalho da minha casa. Conversámos o caminho todo e quando estacionei ela pediu para encostar a cabeça ao meu ombro. Ficámos ali um bocado, em silêncio, a ver o Sol nascer por trás do esqueleto dum edifício que morreu prematuramente. Nunca ninguém chegou a habitá-lo.
- Se estivéssemos os dois juntos, achas que ainda gostavas de mim?
- Gosto de ti, mesmo sem estarmos juntos... - respondi.
O nosso Amor foi como o prédio à nossa frente. Começámos a construção mas nunca o chegámos a habitar. Foi o que eu lhe disse e ela riu-se. Chamou-me docemente palerma e eu apertei o abraço, como se a quisesse segurar para sempre.
Sempre que uma mulher me chama docemente palerma, considero-o um elogio. Aos palermas a sério, as mulheres nem sequer chamam nada. E a M, que foi um Amor que não o chegou a ser, chamou-mo tantas vezes que perdi a conta. O Amor com ela foi uma tentativa, vá. E do que me lembro é dela a tentar.
E eu, palerma, sem o perceber. O que lhe devo foi o que aprendi.
bagaço amarelo
Blog «Não compreendo as mulheres»
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