Perdoa-me Lua, quando penso nele, penso em mim e os candeeiros acendem-se lá fora; um estranho grita ao passar aqui mas eu nem o vejo ou talvez o veja como um espelho porque um embriagado pode ser reflexo de mim. Perdoa-me Lua, quando penso em mim, penso nele e não tenho falado contigo, cessaram-me os diálogos, este interminável monólogo leva-me ao sono que me deixa sonhar; não me quero lembrar que uma vez me viraste as costas, quiseste-me só para ti quando eu precisei de voar e tudo voou de mim enquanto te obrigava a virar. Perdoa-me Lua por tanto me ir embora, sei que o mundo está lá fora mas entro quando penso porque nos penso aqui dentro, é assim que adormeço e, desta vez, é no sonho que vou acordar. Perdoa-me Lua, eu sei e juro que nunca te vou deixar; acredita Lua, tu podes acreditar porque este humano foi o que eu amei durante um ocaso Lunar.
02 janeiro 2011
«O amor mudou» - por Rui Felício
Tempos houve em que eu estava sempre onde houvesse amor. Inseparável dele.
Sem ele, eu ficava solto, perdido, inútil...
Éramos como unha com carne. A unha precisa do apoio desta para existir, e esta carece da protecção daquela para não se ferir.
Assim era eu com o amor. E ele comigo...
Eu fazia parte integrante desse belo e nobre sentimento. Senti-lo, era sentir-me. Avaliarem-no, era avaliarem-me. O amor sem a minha companhia era incompleto, sem chama, algo insípido a que faltava o tempero doce da minha presença.
Mas os tempos mudaram!
Agora, o amor é olhado por mim da parte de fora. Sou um simples e longínquo observador, não o integro, não lhe pertenço, não o sinto a aquecer-me o âmago.
E quando, a espaços, procuro que nos tornemos de novo num só, indissociáveis, como era antigamente, o amor dos tempos de hoje afasta-me, repele-me, expulsa-me, ri-se das minhas pretensões antiquadas. Recorda-me que eu não evoluí no tempo, que tenho de me actualizar, que preciso de olhar o presente.
Diz-me que tenho de perceber que o amor de hoje não é igual ao de antigamente. Que hoje ele é menos convencional, mais moderno, menos complicado e, por isso mesmo, mais livre.
Argumentei-lhe que a inteligência, por exemplo, se me manteve fiel, mas o amor respondeu-me que não faltará muito para que essa presunçosa, vaidosa e esdrúxula peneirenta me abandone também.
Faço um esforço, conformo-me a custo, mas quando o apanho distraído, aproveito e envolvo-o na minha capa protectora. Nem que seja por breves instantes!
Porque, enquanto eu viver, nunca deixarei de ser o acento circunflexo que o antigo “amôr” repudiou...
Rui Felício
Blog Encontro de Gerações
01 janeiro 2011
Queca
O beijo de despedida
ateou o fogo latente:
despimo-nos à pressa
e fomos para a cama ali ao lado.
Foi rápido demais.
Ficaste a dever-me uma:
não te esqueças!
Poesia de Paula Raposo
31 dezembro 2010
Os que vão, assim, caminham
E os que vão, será que ficam? Empurrar para cima nas escadas e acabar por ficar num degrau diferente. Dar a ponta do balão e soltar e ficar na Terra. Largar o braço, puxar pela mão e soltar mais. Espreitar o Caminho. E o susto, o entendimento súbito e quase inesperado, estava ali sempre e agora só às vezes. E tirar-te o escuro lá à frente é ficar com um pouco dele para mim e não faz mal, não faz mal porque é um escuro pequenino, menor do que eu gostar de ti. E os que vão, assim, caminham. Boa viagem!
30 dezembro 2010
Corte e costura
A tesoura imaginária que corta ligações mantidas de forma precária, dez vezes mais depressa do que a mão sorrateira que tenta reparar à sua maneira os elos perdidos, muitos cortes definitivos, de forma atabalhoada, improvisando uns nós, atarefada a cortadora apressada que se acredita melhor caminho para a salvação no estranho conforto que a solidão parece prometer, talvez algum órgão vital a morrer por falta de irrigação das veias separadas pelas lâminas afiadas de uma tesoura imaginária que tenta alterar a história e prevenir a infecção recorrendo à amputação das ligações associadas a más emoções ou apenas teoricamente ameaçadoras, essas relações comprometedoras para o sossego das tesouras que reagem de forma automática a qualquer sensação menos simpática, o corte radical para separar o bem que somos do mal que os outros podem representar.
A tesoura imaginária a cortar, cem vezes mais depressa do que a mão piedosa que vê as coisas em tons de rosa e se esgota num esforço inglório para (re)atar alguns nós.
A ver se consegue evitar que acabemos completamente sós.
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