Óscar Alhinho - A Ode do Amor

O Óscar está apaixonado pela Carlota, sendo que esta possui uma cadelita chamada Fiona que adora trepar a tudo o que é pernas.
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«Ou vai ou racha» - Patife

Tenho um nabo magnético e se há coisa de que não me posso queixar é de ter sempre chonas a caírem que nem tordos na ponta do meu pincel. É como se o Pacheco fosse um íman e as chonas fossem frágeis metais em claras dificuldades. O trânsito sexual do meu nabo está sempre em hora de ponta e isso habitua mal um gajo. É por isso com relativa dose de espanto quando não saco uma pachacha em menos de dez minutos. Escusam de alardear para aí ah e o camandro mais o exagero, deves pensar que agradas a gregas e a troianas. É verdade que não. Mas sempre preferi agradar a gretas e a pares de mamas. E na semana passada conheci uma fadista que teve a audácia de se armar em difícil, a sonsa. De nada me valeu meter-me com ela dizendo que se ela era fadista eu era melhor fodista, que nem um sorriso de cortesia lhe consegui arrancar. Mas não virei o nabo à luta. Já perdi muitas batalhas mas nunca perco uma boa guelra. Por isso não lhe dei tréguas. Ainda pensei em soltar as armas de sedução massiva, que é como quem diz, soltar o Pacheco, que ela ficaria boquiaberta de espanto. O que é logo meio caminho mamado. Mas estávamos num bar com algumas pessoas e ela até ia subir ao pequeno palco e cantar a seguir, por isso portei-me convenientemente e só meti a cabeça do Pacheco de fora. Para grandes desafios, grandes cabeças. Quando o estava a meter de fora recordo-me de ter pensado: Bem… Ou vai ou racha. Foi racha. Bem no meio da sua racha.

Patife
Blog «fode, fode, patife»

«conversa 1875» - bagaço amarelo

Ela - Achas bem que uma mulher ande com um homem vinte anos mais velho?
Eu - Não acho bem nem acho mal. Não acho nada...
Ela - Caraças! Nem se pensares que quando ele tinha vinte anos ela ainda era um bebé?
Eu - Que raio de conversa, sinceramente.
Ela - Tinha esperança que tivesses uma resposta na ponta da língua...
Eu - E para que é que tu querias que eu tivesse uma resposta na ponta da língua?
Ela - Para quando os meus pais me perguntarem o mesmo.

bagaço amarelo
Blog «Não compreendo as mulheres»

Safe house na Mouraria

HenriCartoon

E deus colocou espinhos

Culpa das mulheres.




Tadinha da Eva.

Capinaremos.com

O coleccionador de pentelhos

De Recordações da Casa Amarela de João César Monteiro

Hidromassagem

– Sexo.

– Sexo?

– Sim, sexo.

– Sexo, o quê?

– Uma das coisas que agora são melhores.

– Desculpa?!

– Não me perguntaste o que é melhor, agora que estamos separados?

– Perguntei.

– É isso.

– O sexo é melhor?

– É. Não achas?

– Se eu acho que o sexo que tu tens, agora que estamos separados, é melhor?!

– Sim, não achas?

– Tu estás a perguntar-me se eu acho que…

– Sim. Estou. Não achas?

– Sei lá… O que eu acho é que tu devias ter vergonha.

– De quê?

– De me estares a dizer isso e a perguntar se eu não acho.

– Tu é que me perguntaste!

– Sim mas não foi agora.

– Mas eu estou a responder-te agora.

– Porque é que tu nunca respondes às coisas quando eu te pergunto?

– Boa pergunta.

– Típico!

– O quê?

– Não respondeste.

– Nisso não melhorámos.

– Tu não melhoraste! Tu!

– Mas no sexo melhorámos.

– Eu melhorei.

– Melhoraste?

– Sim, agora tenho melhor sexo.

– Temos.

– Tenho.

– Apesar de estarmos separados, se temos os dois: temos.

– Sim mas nem sempre ao mesmo tempo.

– Hã?!

– Ah!

– Ah?!

– Agora é que eu percebi.

– Agora é que percebeste o quê?

– O sexo e o facto de me estares a dizer assim.

– A dizer assim, como?

– A anunciares com esse ar…

– Que ar?

– Como se fosse uma coisa boa.

– E é.

– Sim, agora já percebi isso mas, ao princípio, não estava a perceber.

– Eu é que não estou a perceber.

– Ao princípio pensava que estavas a gozar comigo, por isso é que te disse que achava mal estares a dizer-me e a perguntar se eu não achava.

– Porque é que havia de estar a gozar contigo?... Tem sido realmente melhor, não achas?

– Sim, claro. Tem sido realmente melhor.

– O que é?

– O meu soutien?

– Vais-te já embora?

– Tenho de ir… Ah! Está aqui! Queres as tuas cuecas?

– Importaste que eu fique?

– Aqui?

– Sim.

– Não. Fica. Eu é que tenho de me ir mesmo embora.

– Vou aproveitar a banheira de hidromassagem. Não te importas?

– Não, Paulo. Fica… É uma das coisas boas de estarmos separados.

– O quê?

– Fazermos o que nos apetece.

– Isso é verdade.

– Beijos.

– Falamos amanhã?

– Provavelmente… Boa hidromassagem.

– Obrigado… Olha, Ana!

– Diz?

– Só não percebi uma coisa: nem sempre ao mesmo tempo, o quê?

– Nada, depois falamos. Não adormeças na banheira.

Brushstrokes 016

[blog Libélula Purpurina]

Pensando bem...

Vida marital

1 página

oglaf.com

Pelagem

Há mulheres tão peludas mas tão peludas que , quando se depilam, aquilo é um corta-mato! :D

Fruta 73 - Chouriço caseiro

«os senhores dos anéis» - bagaço amarelo

Às vezes ponho-me a pensar nas coisas que nós fazemos e que não têm sentido nenhum. Manter um casamento onde já não existe pinga de Amor, por exemplo, é uma delas. O absurdo chega ao ponto de haver quem mantenha o casamento sendo vítima de violência doméstica. E eu, que acho que o Amor tem sempre que estar primeiro do que qualquer relação contratual, não compreendo.
Um casamento é isso mesmo, para o mal e para o bem, um contrato. Como é também, ou devia ser, por exemplo, o programa eleitoral dum partido. No casamento está-se a contratualizar, sobretudo, um Amor. Não se está a abrir portas para que o cônjuge use e abuse da vida do outro. Casamos, assinamos um papel, trocamos anéis, beijamo-nos e a vida continua. Deve continuar, aliás, como era antes, com Amor e cuidado de parte a parte.
Às vezes ponho-me a pensar nas coisas que nós fazemos e que não têm sentido nenhum. É quando percebo, por um momento, porque é que os portugueses (ou a maior parte deles) são uns falhados no Amor. É porque são absurdamente capazes de manter um casamento sem sentido. Sem sentimento também. São os senhores dos anéis e de mais nada. Talvez seja uma questão de comodidade e de aparência. Talvez. Só isso.
Um dos piores casamentos que os portugueses (ou a maior parte deles) mantêm é com políticos estúpidos. Casam repetidamente com eles de quatro em quatro anos assinando um contrato, dizendo que sim no mais importante dos altares, fazendo a festa, trocando anéis. Depois encolhem-se perante a violência de que são vítimas diariamente. Sofrem todos os dias em silêncio e, quando finalmente parece que o martírio está a acabar, lá vem o agressor com as desculpas do costume. Promete que vai mudar, pede mais uma oportunidade, que a vida vai ser melhor, que vai deixar as más companhias. Por fim, que ainda sente Amor. Mas não, não sente.
A Democracia não se pode limitar a um casamento de quatro em quatro anos, depois dessas desculpas esfarrapadas, porque o Amor não se pode confundir com casamento nenhum. É por isso que os portugueses (ou a maior parte deles) falha no Amor e na vida, mas é também por isso que pode, duma vez por todas, acertar o passo em ambos. Divorciem-se, porra! Casem com outr@. Agora que já nos levaram os anéis, só somos senhores de nós mesmos. Levantemo-nos.

bagaço amarelo
Blog «Não compreendo as mulheres»

Frases do Ricardo Esteves - três pratos

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