«Projeto Mulheres» - Carol Rossetti - 31

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Dois casalinhos enroscados

Par de botões de punho metálicos com encaixe tipo parafuso... dos Estados Unidos da América para a minha colecção.




















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Project consent - «Se não é sim, é não»

«Fode-me» - João

"As escovas varrem o vidro apressadas a tirar a água que cai do céu com força como se fosse eu a vir-me em ti, e eu tenho as mãos no volante, e eu tenho as mãos em ti, e deslizo na estrada como se deslizasse na tua cona, como se o teu corpo fosse manteiga ao qual não me conseguisse segurar sem as unhas espetadas na minha carne, como anzol, como aperto de tesão, e o telefone vibra, o meu corpo vibra, como tu vibras, como tu tremes, e eu não olho, não posso, mas quero, mas olho, e vejo, vejo que queres fazer tudo comigo, e eu de mãos no volante, e eu de mãos nas tuas mamas onde escreves fode-me com todas as letras e murmúrios, e queres fazer tudo, queres engolir-me o caralho entre os lábios húmidos, queres que me venha a chamar pelo teu nome como sedento por água num deserto qualquer, e de mãos no volante, e eu de mãos nas tuas coxas, e eu de mãos nas tuas nádegas a puxá-las para mim, a entrar mais fundo, a enterrar-me no teu corpo como se ele fosse terra a engolir-me, a chuva a cair no vidro com violência, eu a deslizar, os corpos a ir um contra o outro, eu a puxar-te o cabelo num movimento de aqui e agora, de o teu corpo ser tão meu quanto o meu teu, os corpos a tremer, um frio a tomar conta do calor, de uma cona que pinga, de um caralho que correu como um rio, e eu não posso, não quero, não devo, mas olho, e vejo, fode-me, dizes, fode-me."
João
Geografia das Curvas

Postalinho de Peso da Régua

"Hospital da cidade do Peso da Régua, que foi fechado por causa da Legionella."
Pedro Miguel C. V.

Actualização fresquinha (16 de Março de 2016):

"Hoje teve mais capítulos."
Pedro Miguel C. V.

«Oral» - Rubros Versos

Tiago Silva

Blog - Facebook

Luís Gaspar lê «Invisível» de Al-Mu’Tamid

Invisível a meus olhos,
Trago-te sempre no coração
Te envio um adeus feito paixão
E lágrimas de pena com insónia.
Inventaste como possuir-me
E eu, o indomável, que submisso vou ficando!
Meu desejo é estar contigo sempre
Oxalá se realize tal desejo!
Assegura-me que o juramento que nos une
Nunca a distância o fará quebrar.
Doce é o nome que é o teu
E aqui fica escrito no poema: Itimad.

Al-Mu’Tamid

Al-Mu'Tamid Beja, Silves, Sevilha e Agmat (Marrocos), este o percurso de um príncipe que viveu no século XI e foi senhor de um dos mais brilhantes reinos muçulmanos da Península. Chamava-se Al-Mu'Tamid Ibn Abbad, era poeta e deixou alguns dos mais belos versos da Literatura árabe. Al-Mu'Tamid nasceu em Beja, foi governador de Silves, cujo castelo tomou em nome do pai, o rei da taifa de Sevilha, a quem mais tarde sucedeu no trono. Ibn Abbad foi o último rei da taifa de Sevilha. Os tempos eram de confronto entre os muçulmanos do sul e os cristãos do norte e a poderosa Sevilha situava-se entre duas sociedades guerreiras. Nesta guerra perdeu-se Al-Mu'Tamid, que morreu exilado em Marrocos.

Ouçam este texto na voz d'ouro de Luís Gaspar, no Estúdio Raposa

«respostas a perguntas inexistentes (328)» - bagaço amarelo

As pessoas que usam relógio de pulso são umas românticas. Eu gosto delas, embora eu não use. Insistem que a melhor forma de saber que horas são é levar o pulso em direcção aos olhos e, assim, negam a civilização. Negam o telemóvel que todos temos no bolso e o acesso constante à internet. Negam o contador de tempo absurdo que a maior parte dos canais de televisão tem no canto superior esquerdo e de qualquer sistema operativo no canto inferior direito. Negam até a prisão do tempo em que se transformou a própria vida, com horas marcadas para entrar e sair de tudo e mais alguma coisa. Do emprego, do almoço, do jogo de futebol e do sono.
Nega-se a contagem constante do tempo, esse assassino de juventudes, para encostá-lo à parede e dizer-lhe violentamente que ele não interessa, que é apenas uma adereço como uma pulseira qualquer.
Quando temos um relógio no pulso é porque não damos por ele (o tempo) em mais lado nenhum, nem sequer no Amor que vamos vivendo da forma que sabemos ou, mais interessante ainda, da forma que não sabemos. Eu acho que às vezes o Amor me falha porque não uso relógio de pulso. Talvez quando usar um eu aprenda que tempo não faz um Amor.

bagaço amarelo
Blog «Não compreendo as mulheres»

PI das bóias

Maitena - Condição feminina 18

Maitena no Facebook

Puro Êxtase - «Episódio 2 - Tomie Akemi e a Tatuagem Orgástica»

Dois brasileiros convidaram algumas mulheres a realizarem tarefas quotidianas, mas enquanto recebem sexo oral por baixo da mesa.

Hás-de ficar sempre solteiro...

Homens casados vivem mais tempo? Também os gatos domésticos. Ambos passam a vida a olhar da janela para um mundo que nunca vão aproveitar.

Patife
@FF_Patife no Twitter

«Flagrantes esquecidos da vida real» - por Rui Felício

Esfregava os braços no corpo, batia com os pés no chão empedrado daquela esquina de um cruzamento de movimentadas ruas da cidade.
Chovia se Deus a dava e ela ali estava, na borda do passeio, sem arredar pé, encharcada até aos ossos.
A roupa ensopada colava-se ao seu corpo esguio de adolescente.
O tecido fino do vestido acompanhava a ondulação suave de dois seios pequenos, bem desenhados, das curvas das ancas e das pernas altas e firmes.
Apertava debaixo do braço dois livros escolares e um caderno, completamente empapados.
Não devia ter mais de dezasseis anos.
Abrigado a uns dez metros, sob o toldo de um café, observei-a. O cabelo preto escorria-lhe pela cara e pescoço, sobre os bonitos olhos azuis.
Pareceu-me que chorava, mas com a chuva diluviana que se abatia sobre ela, provavelmente não eram lágrimas. Era certamente a água da chuva que lhe escorria em bica.
A cabeça pendente, a boca entreaberta, o olhar triste, aquela rapariga misteriosa e com tão estranho comportamento era o retrato de uma figura trágica.
Sim, trágica era a palavra adequada para a descrever.

«A prostituição através dos tempos na sociedade ocidental»
Nickie Roberts, editorial Presença, 1ª edição, Lisboa, 1996
Colecção de arte erótica «a funda São»

Tentei adivinhar qual seria a dor que a dilacerava.
Um desgosto de amor?
Um mau ambiente em casa?
O sofrimento de pais desavindos?
As dificuldades de uma família pobre sofrendo a crise e a austeridade?
Perdido nas minhas conjecturas, decidi-me ir ter com ela para a convencer a abrigar-se da intempérie e conversar, acarinhá-la.
Ainda nem tinha saído do meu lugar e vejo-a dar dois passos rápidos e decididos para a rua no exacto momento em que um automóvel se aproximava veloz do local. O chiar dos travões e uma forte buzinadela não impediram o violento embate que projectou o corpo da jovem a grande distância.
Pouco tempo depois o INEM chegou e ouvi dizer aos circunstantes que a rapariga estava morta. Não havia nada a fazer.
Dias mais tarde, investiguei e procurei descortinar as razões que estariam na origem de tão funesto desenlace.
Estive em casa dela, falei com os pais inconsoláveis, vi as confortáveis condições da sua habitação, mostraram me o quarto da moça, onde nada faltava.
Namorava e, segundo os pais, parecia feliz.
Só depois da sua morte os pais vieram a saber, através de alguns colegas da escola, quem era o seu namorado.
Um homem de quarenta e tal anos de idade. Um crápula por quem ela se apaixonara e que a obrigava a prostituir-se em seu proveito, chantageando-a sob ameaça de ir contar tudo aos pais.

Rui Felício
Blog Encontro de Gerações
Blog Escrito e Lido