As Mãos

As mãos aproximaram-se como se tivessem vontade própria. Tocaram-se. Roçaram primeiro levemente, costas com costas. Os indicadores saíram ligeiramente da formação e encontraram-se um com o outro, como corajosos batedores ao serviço dos restantes dedos ainda expectantes. Por um instante apenas eles se tocaram, indicador contra indicador, cruzando-se, sentindo-se, tacteando o desejo do outro, a vontade do outro. Sem parar, ele e ela continuavam a andar, a falar sobre uma coisa qualquer, como se as mãos que se tocavam, os dedos que se roçavam e entrelaçavam fossem sorrisos etéreos, sem corpo, sem passado nem futuro, sem justificações nem expectativas e não lhes pertencessem nem os vinculassem. Os toques leves, o roçagar ainda acidental que se podia explicar pela lenta caminhada lado a lado, entre sorrisos, risos e conversa sem conteúdo, deu lugar, espontaneamente, a um encadeamento perfeito, como se os dedos se vissem, soubessem o que fazer, como se as mãos se conhecessem, como se a pele se atraísse, e atraía. Mais do que mãos dadas, eles sentiam-no ainda que o evitassem pensar, era um abraço, eram dois corpos unidos por duas mãos; uma estranha união, que eles, perplexos, cada um por si, cada um com as suas razões, com as suas incertezas, sentia como completa, como estranhamente correcta, certa. As mãos juntas, sem que qualquer um deles o mencionasse sequer, para não quebrar o momento, o encantamento, representavam o que as bocas queriam, o que os olhos desejavam, o que os corpos esperavam sem que os cérebros o quisessem reconhecer.
A compasso, sem uma palavra, pararam e viraram-se um para o outro, unidos só pelas mãos, depois pelos olhos, pela boca, pelos braços. Beijaram e abraçaram na fúria contida da primeira vez, na contenção furiosa do tempo que esperaram para o fazer.
Depois, um beijo rápido, lábios que quase não se chegaram a tocar, e retomaram a caminhada, sem sorrisos, sem palavras, no pavor de chegar, unidos de novo só pelas mãos como se estas tivessem vontade própria.
Aproximaram-se dos dois carros lado a lado, que haviam estacionado antes de se encontrarem para lanchar, e despediram-se com o formalismo da amizade e partiram sem mais, de mãos dadas.
– O teu carro fica ali?
– Fica – e beijou-lhe levemente as costas da mão que continuava unida à sua.

A dúvida

Homem grávido



Um cartoon de Henrique Monteiro

Momento anti stress

Humildade relativa do ar

Eu até sou um gajo prafrentex que compro a Visão e tudo, sobretudo quando traz filmes e até leio na última página a crónica do RAP completa. Mas tenho de pôr esta gaja a andar que me dá cabo da moleirinha.

A gaja tem opinião sobre tudo, o que vá lá, até pode ser uma coisa normal mas fá-lo com uma tal assertividade que é uma palavra cujo significado aprendi há pouco tempo com ela e não me sai agora da boca que me chego a sentir pequenino no meu metro e oitenta de altura. Não sei explicar mas não há ali uma pontinha de humildade, uma maneira de dizer em que quase se pede desculpa por o afirmar e se estende a quem ouve uma passadeira para mostrar que sabe mais sobre a matéria. Bem sei que quando erra é a primeira a puxar o assunto para o reconhecer mas até isso já me irrita porque bem que podia ser hipócrita e escondê-lo para me dar a oportunidade de ser eu a levantar a lebre e a brilhar. Sei lá o que é mas falta de modéstia é com certeza.



E depois, não é que eu queira que ela ande na rua toda tapada como as islâmicas que sou um gajo aberto mas a ousadia dos seus decotes e as saias e as calças que escolhe parecem propositadas para lhe destacar o rabo e fico a matutar que se eu vejo, todos os gajos vêem e sei lá o que vão pensar disso, capazes até de bater uma à conta dela como se ela estivesse disponível e não fosse minha. Como quem não quer a coisa já lhe fiz alguns comentários ao que usa mas ela como quem bebe um copo de água retrucou-me com um sorriso irónico que me entendia mas como não dava palpites sobre a forma como eu me me vestia aceitando as minhas escolhas ela tinha direito ao mesmo.



Mais a mais, tem ainda o péssimo costume que a princípio eu até achava graça de me apalpar o traseiro na via pública e todos os dias mostra vontade de, o que à partida é o sonho de qualquer gajo desde que não fosse sempre a primeira a fazê-lo sem me dar hipótese de saborear a sua conquista e isto tudo somado, martela-me os nervos todos os dias.

Quanto mais brincas com ele

...mais duro se torna.





Publicidade Sega, dos antigamentes.

Está explicado porque é que as cartas às vezes ficam coladas!

"I have longed for your heart."
"I have longed for your spade!"
Em português poderia ser:
"O que eu ansiei pela tua copa."
"O que eu ansiei pela tua espada!"




Campanha Must Drink More Milk

Goya

Goya, es el misionero que bautiza

con la sangre de nuestra historia.

Que suplica por nuestros muertos vivientes.

Que retrata la escoria

que vive de la miseria de la gente.

Pero yo no soy Goya,

ni tú, una rica desnuda

que no quiere dar la cara.

Si quiero ser subjetivo,

tienes que mirar a la cámara

a través del objetivo

que te sale de la máscara.

El artista desnudo

CISTERNA da Gotinha

Juris Dimiters é um artista um nadinha obcecado pelo sexo. Na galeria Erotica Light até os sapatos gostam da cópula.

Public Voyeur Photo: ele estava lá e viu e fotografou. Mais perto poderia ser perigoso.

Orgasmos "Star Trek": estúpido mas divertido.

Meninas do Volley- o desporto dá saúde.

Cena de sexo com realismo

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IdeaFixa #11 - Desire - Desejo

IdeaFixa

Folheia esta nova edição da revista on-line.
No início pede um login mas se cricares em "pular" entras sem necessidade de registo.

afinal não foram Basófias...
Raim´s blog

"que olho, senhores, que olho
nos mostra o Raim em seu traço
nesta piroga em que voga
um encarnado repolho
e a turma em desembaraço
ai as meias, a chibata
a fisga e quanto perpasse
da Funda São a função
destempero e grande lata
pelas bordas do Asse Dasse..."
OrCa

As quecas amiguinhas...

Para atingirem a maturidade, há experiências que todas as mulheres têm de conhecer! Das mais pertinentes, são as quecas misericordiosas e o universal gesto da mão a empurrar a cabeça!

Nunca consegui compreender o que tem de mal o sexo por piedade! Se vocês têm um amigo que quer, precisa ou lhe faz falta, qual o drama de entreabrirem as pernas por uns minutinhos e permitir que o rapaz se vá lá saciar? Nem se lhe exige que colaborem muito para o acto! Podem perfeitamente estar ali de pernocas abertas a pensar na vida, no que vão fazer para jantar, que novidades há na Mango ou a que horas o vosso namorado chega a casa!
Compreendam que por estarem a pensar em outras coisas, não me parece que a vossa performance seja afectada: para uma mulher ser boa na cama, as mais das vezes, apenas se exige que se coloquem deitadas em posição de franga e que, depois do servicinho, deixem o tipo fumar e ir à sua vida, sem estarem a fazer aquelas perguntinhas tontas, tipo se foi bom para ti, se ainda me amas e respeitas depois de me comeres, se podem ficar com o troco!
Recusar uma queca piedosa ou pelo menos negar a alguém uma “mão ou boca amiga” é um gesto inaceitável do mais abjecto egoísmo feminino! Quando havia virgens, a coisa ainda se compreendia, porque o sangue deixa manchas e está demasiado frio para andar a lavar os lençóis! Mas por que raio uma mulher que já foi estreada se arma em esquisitinha quando um amigo precisa de sexo? Será que está convencida que aquilo se estraga com demasiado uso? Ou que alarga?
Irrita-me solenemente uma máxima difundida por uma cambada de grelos ressabiados egoístas, que não se deve fazer o sexo com amigos, porque estraga a amizade! Retirando a inocência estúpida de não terem percebido que os vossos amigos homens apenas aturam os vossos tolos caprichos para vos tentarem comer a cueca, pergunto: mas se não fazer o coito com amigos, vão fornicar com quem? Com um qualquer trolha mal lavado que as embebeda num bar, as come à pressa e enche de nódoas os bancos traseiros do carro? Mais. Desenrascar um amigo não é apenas um acto de solidariedade, como diminui drasticamente o risco de passar pela embaraçosa situação de esquecer o nome dele a meio do coito!
E o que dizer da feminina indignação sobre o universal gesto em que o macho, com a subtileza de um elefante numa loja de cristais, empurra a cabeça da fêmea em direcção ao músculo erecto do prazer? Com toda a certeza a minha boa leitora já sentiu o peso desta mão amiga na sua nuca e o meu respeitável leitor, pelo menos uma vez na sua patética existência, desesperado já foi lá com a mão, empurrando-a para o castigo! Todas as gajas com quem comentei o assunto são unânimes: já foram empurradas e não gostam que eles lhes pressionem a cabeça para a mamadinha! E fazem questão de se queixarem ruidosamente disso! Mas, será que já pararam para pensar, já reflectiram e meditaram sobre esta intrincada querela? É que, se vocês abocanhassem espontaneamente, não era necessário um gajo estar a empurrar-lhes a cabeça… Da próxima, pensem nestas palavras e colaborem!