HenriCartoon
23 junho 2010
22 junho 2010
Vinho Amante
O teu corpo, meu amante, é vinho e êxtase. Quando te entornas sobre mim, dos teus olhos a arder, rompem-se pombas...
[um aberto poço]
Artéria grossa o sangue lateja,
Quarto, poema, deitado, poeta e bebedor.
Num só olhar teu, fecundas-me, um por um, os meus lábios, quentes, escarlates.
[A boca perversa pensa]
Vem, suplico-te,
Vem descobrir a pomba escondida na fenda da rocha...
[Blog Vermelho Canalha]
Inadiável
Deixaste-me sem palavras.
É um dom:
deixares-me sem palavras.
Não quer dizer
que sejas alguém especial
(lá por que me deixas sem palavras),
mas talvez sejas
o movimento imperceptível
da minha memória
escorrendo saudade;
um longo caminho desconhecido
que me abre alguma porta;
fazendo das palavras
o regresso.
E, desse dom (teu)
uma paixão inadiável.
Poesia de Paula Raposo
É um dom:
deixares-me sem palavras.
Não quer dizer
que sejas alguém especial
(lá por que me deixas sem palavras),
mas talvez sejas
o movimento imperceptível
da minha memória
escorrendo saudade;
um longo caminho desconhecido
que me abre alguma porta;
fazendo das palavras
o regresso.
E, desse dom (teu)
uma paixão inadiável.
Poesia de Paula Raposo
«Gaiola Aberta» nº 43 e «Grande Enciclopédia Vilhena» nºs 1, 2, 5 e 6
Prendinhas da Salomé (obrigada!) compradas na Feira da Ladra especialmente para mim.
21 junho 2010
Comer Com Boca
A boca. Paralisa. Fecha-se. Come-te, o cavalo, o trovão. Nervo a nervo, uma massa em silêncio, no ar desesperado, a anestesia súbita. Poro com poro, no poro do poro, e sempre em rotação mó...
Canduras. Vermelhas correm no teu sangue, hesitado, no tesão que em ti voa, passa, come, no orvalhado que sentes desafogadamente.
O corpo tudo expõe. Tão agudo. Nos montes. Nu estendal, grave, tentas manter invisível o suco rebarbativo, lascivo, que queima. Quase... Quase... Doendo!...
A língua enrosca-se tendo por égide um pénis em adoração.
Tétrica convulsão, após o último beijo, que de tão maduro...
Splash!...
Rotação!...
Profundidade!... Deus!...
(e o orgasmo é aparição)
A boca. Nervo a nervo, a sorver a matéria, encharcada e nua até às pálpebras, num delírio, louco, que ensopa o tecto, o soalho, e as minhas devassas fantasias...
Canduras. Vermelhas correm no teu sangue, hesitado, no tesão que em ti voa, passa, come, no orvalhado que sentes desafogadamente.
O corpo tudo expõe. Tão agudo. Nos montes. Nu estendal, grave, tentas manter invisível o suco rebarbativo, lascivo, que queima. Quase... Quase... Doendo!...
A língua enrosca-se tendo por égide um pénis em adoração.
Tétrica convulsão, após o último beijo, que de tão maduro...
Splash!...
Rotação!...
Profundidade!... Deus!...
(e o orgasmo é aparição)
A boca. Nervo a nervo, a sorver a matéria, encharcada e nua até às pálpebras, num delírio, louco, que ensopa o tecto, o soalho, e as minhas devassas fantasias...
[Blog Vermelho Canalha]
Quadro (II) - Autocarros
Aqui, no agora, todos os pássaros pousaram. Os autocarros vão passando cheios de vazios que engoliram; já ninguém vê as pessoas. Os amantes não souberam amar nem sequer uma eternidade. O copo quase vazio, os corpos embriagados de lugares comuns. Um lobo uivou à lua entristecida confundindo-a com o reflexo no lago. Lá, no longe, o azul da lua tremeu. Não chores, minha lua pintada, não chores. Já chove.
20 junho 2010
Xadrez
A face magoada
apresenta-se de cor vermelha
- sangue vivo -
e pode doer ou não:
depende da perspectiva.
Cada dor tem a sua cor,
tal como cada face
apresenta a sua mágoa.
E, a face magoada,
traz o sangue vivo
- subjectivo -
doloroso de uma farsa;
marcado num trilho;
disfarçado de rei:
o xadrez do déspota.
Foto e poesia de Paula Raposo
apresenta-se de cor vermelha
- sangue vivo -
e pode doer ou não:
depende da perspectiva.
Cada dor tem a sua cor,
tal como cada face
apresenta a sua mágoa.
E, a face magoada,
traz o sangue vivo
- subjectivo -
doloroso de uma farsa;
marcado num trilho;
disfarçado de rei:
o xadrez do déspota.
Foto e poesia de Paula Raposo
Tradução do fundo
Quando estou aqui, olho em volta, olho o céu e sonho mais. Quando não estou aqui, estou a olhar em volta, a olhar o céu e a sonhar mais. E se tudo isto não for ainda estupidamente, absolutamente perfeito, ainda assim, será apenas porque é.
Posso não possuir o Mundo mas o Mundo, sim, o Mundo ainda me possui e o movimento ajoelha-me, pasmada, estupefacta, ofegante. E a lua, na solidão doce que me acolhe os medos desta imensidão que me tem, é ainda um milagre.
Não caí nem cairei na cegueira dos disciplinados pelo passar de horas de sessenta minutos que subtraem dos anos tudo menos o tempo. Eu ainda sei que tudo isto que me come, que me come a pele, que me come os dias, é de pasmar, é o Mundo, é o Reino, o dia que anoitece, a noite que amanhece, a brutalidade da existência nítida nestas retinas.
Entendes? Tudo isto que te digo consigo sentir. Não tenho garras nem âncoras para superfícies.
Posso não possuir o Mundo mas o Mundo, sim, o Mundo ainda me possui e o movimento ajoelha-me, pasmada, estupefacta, ofegante. E a lua, na solidão doce que me acolhe os medos desta imensidão que me tem, é ainda um milagre.
Não caí nem cairei na cegueira dos disciplinados pelo passar de horas de sessenta minutos que subtraem dos anos tudo menos o tempo. Eu ainda sei que tudo isto que me come, que me come a pele, que me come os dias, é de pasmar, é o Mundo, é o Reino, o dia que anoitece, a noite que amanhece, a brutalidade da existência nítida nestas retinas.
Entendes? Tudo isto que te digo consigo sentir. Não tenho garras nem âncoras para superfícies.
19 junho 2010
Muda
Há muito por aqui por Lamentar
e, ao mesmo tempo, tão pouco;
há sempre tão pouco.
Que dirias tu
se me soubesses sufocar,
assim? Um toque frio, louco
sobe pelo meu corpo.
Que farias tu
se me soubesses ainda abraçar?
Tristes, minhas, garras; o gesto rouco
sobe pelo ventre da voz
que despirias tu
até a nudez, calma, se silenciar,
nítida, na garganta de um mouco.
e, ao mesmo tempo, tão pouco;
há sempre tão pouco.
Que dirias tu
se me soubesses sufocar,
assim? Um toque frio, louco
sobe pelo meu corpo.
Que farias tu
se me soubesses ainda abraçar?
Tristes, minhas, garras; o gesto rouco
sobe pelo ventre da voz
que despirias tu
até a nudez, calma, se silenciar,
nítida, na garganta de um mouco.
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