Aqui, no agora, todos os pássaros pousaram. Os autocarros vão passando cheios de vazios que engoliram; já ninguém vê as pessoas. Os amantes não souberam amar nem sequer uma eternidade. O copo quase vazio, os corpos embriagados de lugares comuns. Um lobo uivou à lua entristecida confundindo-a com o reflexo no lago. Lá, no longe, o azul da lua tremeu. Não chores, minha lua pintada, não chores. Já chove.
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Uma por dia tira a azia