28 janeiro 2011
Mistério bíblico
Tradução de Mulher
preliminarmente...
27 janeiro 2011
Um repentino pensamento libertador
Olhou para o seu telemóvel pousado na secretária, primeiro com o absurdo desejo de que o aparelho tocasse, depois com a inútil esperança de que por se fixar nele se lembrasse onde guardara o papel e, por fim, com a absoluta certeza de ter perdido o papel e de nunca mais voltar a falar com ela.
“Ela pode ligar-me”, desdramatizou ainda a olhar o aparelho. Agarrou-o e, com dois toques, desbloqueou-o para verificar que estava ligado, que tinha rede, bateria e não estava no silêncio. A confirmação do estado de prontidão do aparelho não o alegrou, pelo contrário, sem saber porquê, deu-lhe a certeza que não seria ela a ligar-lhe.
Largou o telemóvel ao lado do portátil onde escrevia e viu o punho da camisa branca com riscas azuis e a manga azul escura do casaco pousada sobre a secretária. “Eu não tinha este casaco”, afirmou para si, movendo os lábios sem emitir as palavras. “Tinha uma camisa branca, lisa” pensou. Rolou a cadeira para trás e constatou que as calças azuis não eram as mesmas que usara no dia anterior. “Eram as castanhas”, sorriu sem alterar a expressão, “e o casaco era o castanho.”
Esqueceu a manga azul e fixou o sucedâneo de folha branca que brilhava no ecrã. Sorriu. “O papel ficou no casaco de ontem”, acreditou. “Logo ligo-lhe”, decidiu e parou de escrever.
O título do post, "Um Repentino Pensamento Libertador", é o título de um excelente livro de Kjell Askildsen, editado pela Ahab.
«Hã? (ou como deixei de escrever no blogue da São)» - AnAndrade
É esta a única razão por, há uns meses atrás, ter aceitado o convite que a minha amiga São Rosas me fez, para escrever no blogue que dirige magistralmente, blogue esse que, como ela bem sabe, não é bem a minha praia. Mas é dela e isso bastar-me-ia.
O blogue da São é um blogue erótico (e, portanto, expressamente anti-pornográfico), onde ela achou que cabiam alguns dos textos que por aqui vão sendo publicados, sobretudo os que focam as relações, os amores, desamores e outros sentimentos. De resto, foi sempre ela quem os escolheu: lia-os, comentava-os e, a seu pedido, lá os publicava eu no A Funda São.
Depois... bom, depois, bastava-me estar atenta aos muitos disparates que iam sendo ditos por lá, com raras e honrosas excepções (mesmo porque, quando nos chateiam a moleirinha, temos tendência para sobrevalorizar a bestialidade e esquecer quem nos acarinha), para começar a ripostar. Porque não me lembro de uma única vez em que não tenha sido sobejamente mal interpretada. Como lhe dizia ontem, quando lhe pedi a demissão, a sensação que sempre tive é que há um qualquer limiar lexical, que eu não transponho, e que os faz ler X onde eu escrevi, claramente (ao menos para mim e para os leitores do Câimbras ou do Persuacção) ABC.
Provavelmente, à boa maneira portuguesa, boçal e preconceituosa, pensa-se que quem escreve num blogue assumidamente erótico anda à procura de qualquer coisa. Eu não andava. E também não me apetecia encontrar ataques pessoais, interpretações e generalizações abusivas, assédios sexuais, incorrecções profissionais e outras enormidades que, maiores do que a minha paciência, me levaram a optar por encontrar-me com a São noutras paragens.
Portanto, para ti, é sempre um até já, São.
Porque és uma senhora como poucas.
E porque é sempre um prazer estar por perto e participar da tua liberdade, mesmo que alguns não a saibam respeitar.
AnAndrade"
26 janeiro 2011
Deixa-te amar
Deixa-te espalhar, pelo vento, pelo ar, voa até a um tempo onde possas descobrir a essência que deste por perdida, a inocência que dizes esquecida mas que te retrata no olhar a menina que nunca te quis abandonar e sempre que ris se manifesta, aproveita aquilo que te resta depois do desperdício que às tantas se tornou num vício que a preguiça te impôs.
Deixa-te flutuar, sem pressa, pela superfície do mar, como se fosses uma mensagem enviada por alguém, embarca numa viagem que te faça bem e aproveita para esqueceres ao longo desse rumo os deveres a que te obrigam os outros, soprados como fumo pelo vento, pelo ar, até um tempo em que conseguias acreditar no amor verdadeiro e te permitias suspirar um dia inteiro a lembrança de um rosto capaz de te fazer sentir feliz, aceita o que te diz quem te recomenda que te deixes ir, espalhada em partículas tão pequenas que ninguém consiga perceber que és tu quem o vento transporta, talvez até à porta de um castelo no passado ou de um refúgio que sintas sagrado no futuro que deves abraçar como o único sentido para onde apontar a tabuleta que sabes trazer inscrita no teu coração adormecido, para onde o vento te levar, a bem contigo e com os outros para poderes distinguir os poucos que te sirvam na difícil tarefa que na verdade terás que aceitar, a felicidade por encontrar e tu parada à espera de uma coincidência afortunada, devagar, quase parada nessa promessa adiada de que tudo se resolverá por si.
Deixa que se apodere de ti uma energia imensa, liberta essa vontade intensa que te quer arrastar, pelo vento, pelo mar, até um momento em que te percebas renascida enquanto mulher com amor pela vida e possas por fim reagrupar tudo aquilo que deixes agora espalhar como semente e que te fará regressar nesse preciso instante à forma original de uma flor exactamente igual àquela que um homem apaixonado terá com a sua mão abraçado com a gentileza devida.
Pouco antes, ou mesmo no momento de te ser oferecida.
Despertares, meu amor, despertar
entende, que te perdi ao acordar;
mas sabes, meu amor, se eu acordei
foi de tanto me dizeres que estava a sonhar.
E por tudo o que sei que apenas nos sonhei
(e quando só um sonha, meu amor, é distante o despertar)
saberás que, sim, foi sempre em sonho que nos deitei
mas sempre acordei, entre nós, o verbo amar.
Monitor de Estragos
Supremo todo em corda vibrante paralela. Confusa falta do tronco onde fortes tentáculos envolvem a par do suspiro.
Sim!
Súplica. Maravilha abandonada em areia movediça. Morreu. Transformou-se.
Porta fechada em pranto de agonia fora do espectro da cumplicidade que ninguém entende.
Purgatório.
Processamento de emoções discretas... Torno sádico que aperta a par e passo o que a bigorna não esmagou.
Renascer.