«respostas a perguntas inexistentes (219)» - bagaço amarelo

só o céu

Às vezes, alguns períodos da nossa vida que nos souberam particularmente bem tendem a dissipar-se com o tempo, de tal forma que deixamos de ter a certeza se os vivemos ou sonhámos. É o que acontece com as recordações de algumas paixões efémeras uns anos depois, quando entramos numa fase mais estéril de emoções.
A Sara gostava de se deitar no imenso tapete relvado que se estendia naquela zona da cidade de Lisboa, e de encontrar um ângulo em que não avistasse nenhum dos prédios silenciosos que o povoavam.

- Só o céu! - dizia ela.

Eu deitava-me devagar ao lado dela e ficava a olhar para as árvores com a plena consciência que os nossos mundos próximos se separavam ali, naquele nosso silêncio sepulcral acompanhado duma espécie de dor de parto, enquanto os meus dedos duma das mãos tocavam nos dedos dela como se tocassem piano uns nos outros.
Era tão estranho quanto agradável, saber que nunca nos apaixonaríamos um pelo outro mas que tínhamos disponibilizado um mês inteiro do Verão para estarmos juntos. Acordávamos com um beijo, eu fazia sempre o almoço e ela sempre o jantar, entre passeios em espiral pela cidade cujos lábios tocam o Tejo. Éramos um casal, sem o ser de facto.
Ao fim da tarde deitávamo-nos ali e fugíamos por momentos um do outro, creio eu que para regressar às nossas vidas anteriores, cada um com o seu Amor, e também ao futuro, cada um sabe-se lá com quem. De vez em quando ela perguntava-me se eu não queria tentar enquadrar só o céu, como ela fazia, para sentir que estava a planar e a distanciar-me da Terra.

- Só as árvores! - dizia eu.

As árvores, melhor do que ninguém, sabiam como eu me sentia naqueles dias, e talvez por isso ficassem ali a olhar para mim como um médico que ausculta um doente. Diziam-me para ter calma e depois deixavam o vento segredar-lhes uma dança improvisada entre as folhas. Da mesma forma que os meus dedos tocavam nos da Sara, os seus ramos tocavam uns nos outros.
Hoje passei a manhã a lembrar-me desta fase da minha vida sem, no entanto, ter a certeza que aconteceu.

bagaço amarelo
Blog «Não compreendo as mulheres»

Livro «Fios condutores» de João Cutileiro

Edição em papel reciclado e executada à mão, feita em exclusivo para o Centro Cirúrgico de Coimbra.
Este exemplar, nº 49 de uma edição de 100, numerado e assinado pelo autor, foi oferecido pelo seu presidente do Conselho de Administração, Dr. António Travassos, à colecção «a funda São». Os 42 desenhos de João Cutileiro são complementados com poemas e outros textos de vários autores (António Machado, Frederico García Lorca, Luís Vaz de Camões, Fernando Pessoa, Gomes Leal, Armindo Rodrigues, José Saramago, Alexandre O'Neill e do próprio João Cutileiro).
Num pequeno texto introdutório, António Travassos explica o que têm em comum um lápis e um bisturi: "Um e outro abrem caminhos e seguem Fios Condutores (...) A matéria é a mesma: o corpo".
Que bela e valiosa prendinha!...
Para quem queira consultar os conteúdos, esta obra tem também uma versão digital, acessível aqui.

Um sábado qualquer... - «Bastidores de um grande acontecimento 2»

Um sábado qualquer...

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Um sorriso enorme. Alberto quando saiu da casa de banho, de banho tomado, trazia um sorriso enorme. Um sorriso proporcional ao desejo que sentia, ainda que, naquele momento, só o sorriso sinalizasse o desejo, pois, o membro continuava flácido, molemente a apontar para o chão a imitar teca do quarto do casal.

Deitada na cama, Arlete desviou a custo os olhos da televisão quando ouviu o marido tossir e repetir a tosse enquanto permanecia imóvel em pé junto à cama. – Não te vestes? – perguntou, voltando o olhar para a televisão antes mesmo de acabar a frase.

Alberto respirou fundo e informou-a: – Estava a pensar foder.

Arlete sentiu um arrepio, os palavrões excitavam-na. Excitavam-na sempre, ainda que o marido não soubesse. – Alberto! – censurou. – Que modos são esses?! Sabes muito que eu não gosto de palavrões.

O marido permaneceu de pé, imóvel. – Não o estava a dizer como um palavrão. Foder, neste caso, era apenas um verbo. Uma coisa que eu queria fazer contigo.

– Há outros termos – replicou Arlete. – Não é preciso seres ordinário!

– Mas se eu te quero foder – justificou-se Alberto, em tom quase infantil.

– Alberto!

– Queres que eu diga o quê? Que quero fazer amor?

– É uma hipótese mais correcta.

– Eu não quero fazer o amor. – Alberto encheu a boca com o “o” e a mulher olhou-o espantada. Ele continuou como se cada palavra fosse o “o” da frase anterior: – Estou farto de fazer amor contigo, foda-se, hoje quero foder-te. Fo-der-te. Fodermos mesmo. – Alberto recuperou o sorriso com que saíra da casa de banho e até o membro ganhou alento e alegria com a assertividade com que ele falara.

– Já não temos idade para isso, Alberto – destrunfou-o a mulher com matreira meiguice, erguendo suave e compreensivamente as sobrancelhas. – Agora ou fazemos amor ou uma espécie de sexo pré-terceira idade. Foder já não é para nós. – Arlete não conseguiu evitar o embaraçado sorriso lascivo que dizer a palavra lhe causou.

– Que raio… – Alberto hesitou, engoliu em seco e pensou na resposta. O tema da idade fodia-o e ela sabia-o bem. Ainda estava a ultrapassar o trauma de fazer os cinquenta e já tinha cinquenta e um. “Foda-se”. O membro encarquilhou e tornou a apontar para o chão. A mulher manteve um propositado olhar terno e indiferente mas esperava, esperava mesmo, que ele se rebelasse, que insistisse. Que a quisesse.

Alberto olhou para a porta da casa de banho e para a porta do quarto, ambos abertos. Haviam esperado tantos anos por privacidade na própria casa e agora que a tinham faziam um amor modorrento, quase assexuado por vezes, num silêncio envergonhado, como se os filhos continuassem em casa.

– Foda-se – exclamou o homem. A mulher e o membro redobraram a atenção; tudo se decidia ali. – Quero-te comer, Arlete. Quero ser comido. Que se foda a idade. Vamos mostrar-lhe que não somos só fodidos por ela, que também fodemos com ela. Quero foder-te, Arlete. Foder-te. Agora. Aproveitar a casa. Aproveitar estarmos sozinhos. Aproveitar querermo-nos. Termo-nos! Que se foda a idade. Vamos foder como se tivéssemos 20 anos outra vez!

Arlete sorrindo aproximou-se do marido e estendeu a mão para o membro que também sorria ainda que não se visse. – Queres voltar a foder no carro, é?

– Foda-se…

Vive l'orgasme!

Há quem diga que o orgasmo é como andar de montanha russa.

Obscenatório

http://obscenatorio.wordpress.com/ - e o blog Obscenatório também vai sobreviver à censura!

Vestido azul

foto tirada em Almograve


Em cada dobra desse azul de cetim
fervilham-te os dedos miúdos,
enrolados na linha branca que baloiça
na bainha do teu vestido mágico,
onde céu e mar se fundem no dourado da tarde,
na frescura inocente da tua pele clara.

A sandália branca enterrada na areia
é a espuma das ondas que beijam a terra…
E assim caminhas, sonhando,
enquanto mimas o vento endiabrado
que salta, voa, empurra,
puxando-te para a frente e para trás
como se fossem bailarinos
de uma dança sem coreografia!

Corri e fui ter com as rochas do paredão…
Rugidos de água salgada explodiam,
uma orquestra infernal em rodopio:
trombones e contrabaixos,
bombos e fagotes abafavam qualquer violino.
Enquanto o mar engolia aquele pedaço de pedra
que um dia se transformaria em areia fina,
em bicos de pés e com o vestido molhado
estendi-me ao sol na inclinação a Sul,
já o granito se tornara mais loiro e macio.
Parecia um escorrega, mas os tentáculos dos moluscos
eram autênticas ventosas que me permitiam
percorrer as zonas mais perigosas
como se fosse uma menina do mar!

Lua Cósmica
http://luacosmica.blogspot.pt

O amor pode picar

As aventuras da verdadeira cabra

1 página

oglaf.com

To Fuck With Love

Dois poemas retirados de The Love Book, de Lenore Kandel.

TO FUCK WITH LOVE PHASE III

to fuck with love

to love with all the heat and wild of fuck

the fever of your mouth devouring all my secrets and my alibis

leaving me pure burned into oblivion

the sweetness UNENDURABLE

mouth barely touching mouth

nipple to nipple we touched

and were transfixed

by a flow of energy

beyond anything I have ever known

we TOUCHED!

and two days later

my hand embracing your semen-dripping cock

AGAIN!

the energy

indescribable

almost unendurable

the barrier of noumenon-phenomenon

transcended

the circle momentarily complete

the balance of forces

perfect

lying together, our bodies slipping into love

that never have slipped out

I kiss your shoulder and it reeks of lust

the lust of erotic angels fucking the stars

and shouting their insatiable joy over heaven

the lust of comets colliding in celestial hysteria

the lust of hermaphroditic deities doing

inconceivable things to each other and

SCREAMING DELIGHT over the entire universe

and beyond

and we lie together, our bodies wet and burning, and

we WEEP we WEEP we WEEP the incredible tears

that saints and holy men shed in the presence

of their own incandescent gods

I have whispered love into every orifice of your body

As you have done

to me

my whole body is turning into a cuntmouth

my toes my hands my belly my breast my shoulder my eyes

you fuck me continually with your tongue you look

with your words with your presence

we are transmuting

we are as soft and warm and trembling

as a new gold butterfly

the energy

indescribable

almost unendurable

at night sometimes I see our bodies glow

Claude Fauville, Os Amantes

GOD/LOVE POEM

there are no ways of love but / beautiful /

I love you all of them

I love you / your cock in my hands

stirs like a bird

in my fingers

as you swell and grow hard in my hand

forcing my fingers open

with your rigid strength

you are beautiful / you are beautiful

you are a hundred times beautiful

I stroke you with my loving hands

pink-nailed long fingers

I caress you

I adore you

my finger-tips… my palms…

your cock rises and throbs in my hands

a revelation / as Aphrodite knew it

there was a time when gods were purer

/ I can recall nights among the honeysuckle

our juices sweeter than honey

/ we were the temple and the god entire/

I am naked against you

and I put my mouth on you slowly

I have longing to kiss you

and my tongue makes worship on you

you are beautiful

your body moves to me

flesh to flesh

skin sliding over golden skin

as mine to yours

my mouth my tongue my hands

my belly and my legs

against your mouth your love

sliding…sliding…

our bodies move and join

unbearably

your face above me

is the face of all the gods

and beautiful demons

your eyes…

love touches love

the temple and the god

are one´

blog A Pérola

«De quatros na mão» - Patife

Já devo ter confessado que gosto muito de jogar poker. Mas não é cá online. É ali, à antiga, com fichas palpáveis, olhos titubeantes e o prazer do controlo ou, pelo menos, da sua ilusão. Mas há algo que confere ainda mais magia ao jogo de poker: Mulheres a jogar. Aí, o domínio exerce-se primeiro sobre a mesa de jogo e depois sobre a cama do Patife. É uma equação simples e se forem bons a jogar poker, experimentem e logo me dirão se não tenho razão. Este fim de semana fui passear à Madeira e arranjei por lá um jogo de poker onde estava uma gaja podre de boa. Eu já cheguei ao jogo meio turvo porque assim que desembarquei emborquei logo seis ponchas de enfiada. Acontece-me sempre isto assim que chego à Madeira. Meto logo a pata na poncha. Mas adiante. Estão seis jogadores em jogo e quatro fazem um fold à mariquinhas, deixando-me sozinho com a boazona naquela mão. Assim que penso isto, só imaginava era mão daquela safardana no meu sardão. Por isso tive de me concentrar. Ela estava de peito cheio, coisa que me distraía as retinas das cartas, mas mesmo assim consegui ver o reflexo de uma confiança sólida no seu olhar. A questão é que eu também tenho uma boa mão, à custa de anos a domar o Pacheco, e sou temerário. Ou isso ou estava bêbado. Por isso faço all in. A sua cara rasgou-se num sorriso confiante, de quem me tinha acabado de enganar e acompanha o all in, mostrando a suas cartas. Um poker de quatros. Quando lhe mostrei o meu jogo superior, ela ficou com um olhar vago, de quatros na mão. Nem se deve ter apercebido da ironia da questão quando no momento seguinte ficou de quatro na minha cama.

Patife
Blog «fode, fode, patife»

Luís Gaspar lê «Amo-te» de Ricardo Vercesi

"Acordo para mais um dia. Custa a respirar.

O sol já não brilha como dantes. O horizonte marca-se a cinza.

Já nada faz sentido. Os segundos arrastam-se no relógio. Até o tempo marca passo.

Não te vejo. Somos uma sombra do que fomos. Outrora…

Sempre fomos tão errados um para o outro. Água e azeite.

Mas fazes parte de mim. Como o Sol e a Lua, jogando às escondidas.

Talvez por isso, já não falamos. Já mal olhamos um para o outro

Como o Sol e a Lua somos eclipse. E mesmo assim…

És o meu mundo. Sem ti, nada funciona.

Os dias arrastam-se. Não vejo, Não ouço. Não sinto o gosto da vida.

Falta-me o equilibrio. Falta-me o ar. Faltam-me as palavras.

Falta-me a coragem para te abraçar, com medo que me rejeites.

E mesmo assim…amo-te."
Ricardo Vercesi

Ouçam este poema na voz d'ouro de Luís Gaspar, no Estúdio Raposa

«Hypocrisy between sexuality and violence» - por Luis Quiles

"Este es el segundo dibujo que me han eliminado en la página web DeviantART, en este caso porque el esperma o cualquier cosa que lo simule o lo parezca es considerado pornografía, sin importar el sentido del dibujo.
Lo gracioso es que si en este mismo dibujo cambio el color del fluido por rojo simulando sangre, no habría ningún problema, es decir, no puedo cubrirla de esperma pero puedo cubrirla de sangre, como si fuera lo mas normal del mundo.
Lo de siempre, la aceptación de toda clase de violencia sin sentido y la represión total de la sexualidad de la gente."

Luis Quiles

Blog Artgoraphobia

Um amor que é

Um amor que sufoca quando as palavras se amontoam e atropelam na boca com pressa de sair, travadas por um beijo que parece não ter fim.

«outra pessoa acampada na nossa cabeça» - bagaço amarelo

O jornal Público traz hoje uma dissecação do Amor, feita pela antropóloga Helen Fischer. O Amor é uma intrusão, diz ela, explicando que "um grupo de neurónios localizados no mesencéfalo começa a produzir dopamina que se espalha a muitas partes do cérebro e nos dá aquela focalização, energia, possessividade, desejo, obsessão e motivação para ir ter com a pessoa". A intrusão dá-se porque, a a partir do momento que isto acontece, a outra pessoa está acampada na nossa cabeça.
Talvez a maior parte das pessoas não simpatize muita com esta fria interpretação científica do que é o calor do Amor, mas a própria Helen passa da sua observação cientifica para uma sua interpretação pessoal, pois também ela sabe o que é estar apaixonada. Dos processos químicos resulta que a outra pessoa acampa na nossa cabeça. Pois é.

bagaço amarelo
Blog «Não compreendo as mulheres»