A FODA COMO ELA É (XIV) - Colhões Enraivecidos*

 *Título de obra insana de Benjamin Péret. 

Declaro-me inocente, por ter sido forçado a escrever sobre o assunto pela proprietária deste estaminé. Assim seja - aí vai o textículo.

Vai o assunto sobre colhões; esse risível, inseparável par de testemunhas do acto amoroso, notáveis ausentes da ribalta erótica. O triste martelar testicular contra o períneo é a própria expressão sonora da sua condição secundária. Não sem razão. Ninguém sabe muito bem o que fazer com os fulanos, fora coçá-los ou a funcionária sucção durante a rambóia fodengal. Da minha experiência mundana concluo que o mais das vezes retirei prazer superior de uma boa unhadela em escroto comichoso, que de qualquer afoita sugadela ou carícia, propinada por não sei que valquíria da alcova. O capítulo estético tampouco se me afigura helénico: duas pendurezas enrugadas, cravejadas de pelos sandeiros, numa existência badalante entre virilhas. Terão os seus adeptos, mas de representação omissa. São sobejamente conhecidos os que se pelam por mamas, nalgas, vergas, lábios de boca e cona, clitos, coxas, pés, etc. Poucos, no entanto, contarão entre os seus conhecimentos alguém que em meio de ébria sardinhada haja declarado apoplético: -"A minha praia são colhões!" Ninguém gosta deles; nada há que apreciar. Vou ao ponto de afirmar que constitui este traço anatómico prova indiscutível da inexistência de Deus, ou da Sua vontade em mofar-Se de Sua criação. No segundo caso, o Senhor não tem piada nenhuma.

Duas gravuras eróticas emolduradas

Gravuras originais de um exemplar de uma edição de 1798 do livro «Academie des dames - ou le Meursius français» de Nicolas Chorier.
Oferta de Lourenço Moura para a minha colecção.

O frontispício do livro é este:

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Postalinho de Santiago (3)

"Coisas que se encontram ao longo do Caminho Português do Interior para Santiago de Compostela"
Antonino S.

«A vagina dela recita excertos do Mein Kampf às avessas»

Untitled (Vagina) from Akk Kaak on Vimeo.

Embalagens

Quando um homem se levanta à nossa frente, permanecendo nós sentadas, é mais fácil que nos fujam os olhos e se cravem disfarçadamente na braguilha do imprudente. 

Não adianta fingir! Não perdemos uma oportunidade para avaliar os elementos que à nossa frente se nos apresentam incautos. 

Há diversas “embalagens” que, com relativo esforço, poderemos classificar, distribuindo-as por classes e subclasses.

Embalagens plebe

O conteúdo é apertado pelos tecidos que enruga nas virilhas e desenha de forma mais ou menos evidente o pénis do dono. Adivinhamos os contornos com relativo esforço, mas vale sempre a pena quando a “alma” do observado não é pequena. Dentro desta classe, é importante referir aquela que fica presa nos jeans (sobretudo nas Levi’s 501), puídos e gastos onde os nossos olhos adivinham as direcções que a vida toma quando o caminho é longo. Nesta classe, não podemos contabilizar os desengonçados pares de calças, presas nas ancas e de gancho nos joelhos, com que os adolescentes nos brindam e nos dificultam as nossas tentativas de orientação científica.

Embalagens brasão

Presas em tecidos nobres. Geralmente menos interessantes porque mais discretas. São, no entanto, deveras atraentes quando o dono se levanta de repente sem ter tido tempo de fazer descer o tecido das pernas das calças que, ao sentar-se, levantou ligeiramente para não deformar nos joelhos. Aí, a “embalagem” mostra o que vale, desenhando-se completa e brutalmente atractiva, num aglomerado de tecido onde é fácil detectar o que lhe vai na “alma”. Geralmente, e se o vislumbre for certeiro, adivinhamos também outros recantos ou outros assuntos mais pendentes, mais prementes.

Claro que dentro destas duas classes, escolhidas de forma aleatória dentro de muitas outras não menos importantes, há que referir as subclasses, variadas e cheias de interesse. Estas são descriminadas, nomeadas, encaixadas e arquivadas de acordo, por exemplo, com a existência e colocação dos bolsos ou com o modo como apertam. 

Fáceis e sempre susceptíveis de uma avaliação pormenorizada. 

Mas, dentro de todo este Universo fabuloso, destaco, contabilizo, apoio e aplaudo deslumbrada aquela que pertence ao GNR, que me fez parar o carro ontem à noite, com corpo de nadador olímpico, de fato azul-escuro, peça única, apertada por cinto negro donde pendia o bastão e a pistola. Essa “Embalagem” pertence ao imaginário de qualquer uma e ultrapassa qualquer tentativa de espartilho ou de classificação simplista. 

É o sonho embalado, é o paraíso fechado e comprimido em sarja, couro e autoridade.

Todas as mulheres as apreciam, mas são sempre aquelas que fazem com que os homens não lhes sintam a mirada, as que mais percebem deste assunto.

Camille - www.ociodascerejas.blogspot.com

«Em suma, de uma parte» - João

"Enquanto o meu caralho se faz uno com a tua cona, tu esfregas-te com a mão, para te vires ainda mais depressa, e eu gosto. Quando me dizes que queres fazer tudo comigo, e me lambes com insuspeita mestria, eu gosto. Quando os meus dedos se aventuram no teu cú e te seguram, presa, eu gosto. Quando me puxas para ti, quando me dizes anda cá, eu gosto. Quando te puxo cabelos e pulsos e te oiço gemer, eu gosto. Se me disseres que já me fodias, eu gosto. Se estiveres a pingar por mim, eu gosto. Em suma, eu gosto muito. E tu também. E não é pouco."
João
Geografia das Curvas

«conversa 2069» - bagaço amarelo

(no café)

Eu - Então, que cara é essa?
Ela - Estou muito pensativa.
Eu - Mas está tudo bem?
Ela - Mais ou menos. Hoje é quinta-feira e já comi duas natas esta semana, que é o limite a que me propus a mim mesma.
Eu - E então?
Ela - Estava aqui a pensar se devia, ou não, desobedecer às minhas próprias regras.
Eu - Ah!
Ela - O problema é que, faça eu o que fizer, é sempre triste.
Eu - A sério?!
Ela - Se eu comer uma nata, é triste porque engordo. Por outro lado, se eu não comer, é triste porque fico ougada.
Eu (risos) - Parece um problema existencial.
Ela - Felizes são os homens, que só se preocupam em ter os seus automóveis a brilhar.
Eu - Eu nem isso.
Ela - Tu és o cúmulo da felicidade, então.

bagaço amarelo
Blog «Não compreendo as mulheres»

Entrevista a CamGirl's da página Camerahot.com

Eva portuguesa - «Sem ti»

Sem ti não existo. Não sou eu.
Sou uma sombra. Um espectro. Uma alma perdida.
Sem ti sou a tentativa vã da busca da existência e da felicidade.
Sem ti sou o caminho nunca percorrido, a realidade inexistente, o futuro que não chegará.
É em ti que me torno realidade. És tu que me dás vida. Apenas por existires. Somente quando estás ao meu lado.
Existo em ti, por ti, para ti.
És a minha meta e o meu caminho. A minha realidade e a minha verdade. O meu prémio e o meu consolo.
Sem ti nada existe. Nada é concreto. Nada é possível.
Sem ti não há passado nem memórias. Sem ti o presente é futuro e o futuro a imensidão de um grande nada.
Sem ti não há luz nem calor nem alegria.
Sem ti não há sonhos, apenas névoa. Não há dia, apenas noite. Não há amor, apenas solidão.
Tu és a letra do meu romance, a personagem da minha novela, o protagonista da minha história.
Tu és eu e eu apenas existo quando estou contigo.
Tu és vida e morte. És sim e não. És tudo e nada.
Tu és a razão para eu existir; és a minha razão.
Sem ti não existo. Não sou eu.
Sem ti não faz sentido eu existir.
Por ti criei-me. Por ti nasci. Por ti vivo.
Por ti sou a Eva e a Mariana. Por ti sou Acompanhante e Puta.
Sem ti não existo...
Vens dar-me vida?...

Eva
blog Eva portuguesa - porque o prazer não é pecado

«Diáspora» - Susana Duarte

Levantas as asas num voo rasante da alma vulcânica; transbordas de aromas de terra; em ondas sísmicas, atravessas o rio que engole a indiferença e a efabulação.
Unes o vento e o mar num terremoto anímico onde voam sereias silenciosas e Orfeu canta.
Mas não olhas para trás. Sabes que é à tua frente que o caule inflorescerá. Invocas as deusas, e serenas a dualidade da alma.
Insinuas a noite na desfolhada da pele que sintetiza o canto, que se fez manhã, e celebrou a paixão. Deixas a claridade da dor invadir-te a alma e reconstróis, assim, a nuvem que se volatilizou.
Sabes onde fica um deserto onde flores secretas desabrocham à noite. Flores, flores, flores descobertas, antes ocultas do mundo, em casas fechadas- refúgio, anel, papoila rubra, animal, noite, sofreguidão, solidão. Refúgio. Ali, onde alumias as noites, é o sítio onde nasces e fazes nascer, onde tornas clara a profundidade da palavra – amor amor amor.

...

Letras. Soletras cada escama num peixe dos mares do sul. Soletras cada onda num sismo tentacular que não te tolhe de mim. Sabes onde fica cada movimento, cada passo, cada letra do nome que me deram. Ouves as aves em ilhas perdidas que ecoam a ausência.
Uno e indiviso, clamas por uma flor, que não queres encontrar. Dualidade. Ó onda, maré, ave perdida no mar. Flor do sal do sal do sal, flor do sal que cai fina, na rede solta que abriste aqui. Desata este nó, desata. Puxa a corda que estendeste e leva-me pela penumbra do teu braço.
Iça-me. Leva-me. As velas são brancas, e tu és aqui. Marinheiro de mim, corredor de distâncias, passeias a noite pelas mãos e ergues o dia com os olhos. Lava quente que preenche a fenda na terra por lavrar. Pó, cascalho, pedra. A forma a começar. A escultura que sai dos dedos.
Sabes, não sabes? Esculpes cada desejo num torno universal. Pulsões de vida. Eros e Tânatos.
Pequena morte. E tanta vida…Conchas. Sou concha na tua mão. A erosão do tempo que nos trouxe aqui. Salvífica. Pedra escultórica. Animal. Lobo. Tigre. Águia em voo. Ave . Ave.
Ave.

...

Lava-me os olhos com a humidade transparente da tua voz. Metamorfoseia-me o ombro em que fazes descer a luz. A luz, a noite. Tu e eu, eu e a atomização do ser. Despidos de pudor, de pânico e de nós-seres-individuais, metamorfoseando-nos no ser indivisível que o amor procura.
Unidade. Ser. Índio que dança na altura das rochas emanadoras de apego ao Universo. Expectante. Dorido. As Moiras procuram-te. Mas é com Hermes que caminhas. Nos ventos alíseos procuras o sopro da vida que permaneceu algures na linha temporal que o Cosmos criou. Nos ventos solares, um raio de luz queima a terra onde navegam almas solitárias. A diferença é a Procura. A Procura não da completude, mas da epifania do olhar-outro.
Cosmicidade. Passar além do Self. Lutar pelo outro. Descobres que amas. Que crias o sonho do encontro. Encontro.
Insinuei-me na tua voz. Ouviste as vibrações das cordas vocais. Resistes ao apelo de Eros? É a tua bela Helena? Ela, que ao espelho, se reflecte e teme? Que se olha, mas se não vê? Que procura, no teu olhar, a magia da descoberta? Quem dera fosse visível o arrepio anímico. Descobrir-te os recantos escondidos sob os braços genesíacos. Cobre-me o rosto com o teu peito. Enche-me de ti. Respira-me a pele e deixa-me viver no teu olhar.
Sabedoria. Saber e não saber. Não saber e querer descobrir. Por momentos, a noite que se levanta da alma. Um bater de asas de borboleta invoca a Criação. Génesis em mim.
Renasço em ti. Soluças um choro de sonho e conhecimento. Deixas de lado as coisas gastas. Usas a vida para seres inteiro. Insondáveis desígnios universais, átomos que se congregam. Odores voláteis que te trouxeram aqui. A imagem lávica da claridade solar na curva dos olhos. Ficas? Fica…dissipa o nevoeiro e despe-me de pudor. Tira-me das asas o fio invisível que lhes pus. Fica. Lobo. Ave. Ave. Ave. Rumamos ao centro do mundo, para nos fundirmos com a Origem.

Susana Duarte
Blog Terra de Encanto
"Pescadores de Fosforescências"
Alphabetum Edições Literárias
Dezembro 2012

«A sexualidade dos portugueses» - Sofia Aboim

O livro nº 1.774 da minha colecção é este estudo muito interessante publicado pela Fundação Francisco Manuel dos Santos.

Sinopse: «Nas últimas décadas, a sexualidade representa um dos grandes eixos da mudança na sociedade portuguesa. Este livro pretende oferecer um retrato dessas transformações, identificando continuidades e rupturas com o passado e caracterizando um presente em que a sexualidade e o sexo ganham novos contornos. A libertação das mulheres e a revolução trazida pela pílula contraceptiva, o questionamento da tradicional dominação masculina, o surgimento das lutas pelos direitos das pessoas não heterossexuais impõem uma redefinição mais plural das sexualidades. Neste ensaio pretende-se contribuir para uma reflexão crítica sobre a “revolução sexual” iniciada na segunda metade do século XX, propondo que, a par da maior liberdade e do elogio do prazer, novas regras de dominação e outras formas de controlo manifestam-se nos nossos dias. Só assim poderemos compreender os dilemas das sexualidades contemporâneas.»

Permito-me destacar um excerto da página 35: "O sexo não é regulado apenas pela proibição., mas por meio de discursos públicos normalizadores, muitas vezes apresentados a bem da felicidade individual. (...) Hoje em dia, o prazer é elogiado, mas é também controlado, fiscalizado, observado (...) Nunca deixou de se estabelecer, ainda que com conteúdos e graus diferentes de ingerência e sanção, uma regulação pública da sexualidade individual".

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Citracal: a beleza vai até aos ossos

Luís Gaspar lê «O mundo da lua» de Margarida Piloto Garcia

Há muitos anos, era parte de mim a lua pendurada no teu corpo. Tu ias e vinhas na noite, num tropel que nem os cavalos do sonho conseguiam acompanhar. Nada era realidade a vestir-me o corpo e apenas o medo penteava os meus cabelos.

Tu seguias imune aos meus apelos, orgulhoso e falsamente convencido de que a estrada do luar era só tua. Agarrada a ténues esperanças, abri-te os braços vezes sem conta, na vã tentativa de que eles fossem abrigo e casulo, fossem caminho e cama de amores lunares. Mas a teia dos segredos a palpitar nos olhos, sempre nos enredou e os lobos a morderem a pele numa luciferina sedução, foram sempre vencedores.

Hoje os dedos doem-me quando toco o luar e me tento demorar na pele do teu corpo.

É em quarto minguante que a lua te recorta, suspirando maresias insensatas e insuspeitas. Nada consigo ouvir, os sons enclausurados num outro universo, nada consigo ver, cega pelas mentiras embrulhadas em papel colorido. E as palavras que poderia dizer ou gritar, calo-as porque perdi as asas de gaivota ao cruzar o último céu.

Com o teu lado escuro tentas agarrar-me num abraço luarento, os olhos postos, não em mim, mas na feiticeira iluminada numa gritante noite azul.

Mas algo se recolhe em segredo, refugiando-se dos gestos gastos e mínimos. Não tenho mais desejos grávidos de ti porque os isentaste de mim.

Agora, só desejo guardar aquele lugar mágico , inviolado e secreto que nunca corrompeste.

Toma para ti o que com esqueléticas razões julgaste ser teu. Deixa-me apenas o mundo da lua.

Margarida Piloto Garcia

Ouçam este texto na voz d'ouro de Luís Gaspar, no Estúdio Raposa