Um sábado qualquer... - «Melhorias no projeto 2»

Um sábado qualquer...

RockBitch - «Holy»

Official RockBitch music video for Holy from RockBitch on Vimeo.

Nada cala a ansiedade do sexo. O êxtase que pulsa ao espiar, o escarlate que infla de era em era e de modo potente. Há quem o ache horrendo. Há quem o ache bonito. Eu a ele pertenço e na mais ampla perspetiva me devoto e a dele abraso nua e intensamente.


Luísa Demétrio Raposo

**blog Vermelho Canalha

Enquanto preparamos a 2ª edição do «diciOrdinário ilusTarado»...

... aqui fica um passatempo, com base num rascunho do Mestre Raim para uma das novas entradas do nosso «DiciOrdinário ilusTarado», cuja 1ª edição (2.500 exemplares) está praticamente esgotada:

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Pista: é um verbo.

«Desejo» - Shut up, Cláudia!

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Provas cegas de rabos de gajas e de pilas

«Desvirtudes da ventura» - António Eça de Queiroz

Val­de­mira Gomes do Ó – ou Mirita, como todos a conhe­ciam em Tagilde, onde geria com pulso de ferro um mini-mercado com tasca asso­ci­ada – atra­ves­sou a ponte sobre o Tâmega em direc­ção à bela Igreja de S. Gon­çalo, onde entrou ani­mada de plano con­creto. Já den­tro do rico tem­plo pro­cu­rou a pequena capela do santo, que à hora do almoço não apre­sen­tava grande movi­mento – ape­sar daquele pri­meiro domingo de Junho ser a sua festa anual.
Junto ao túmulo de cal­cá­rio polí­cromo ape­nas duas mulhe­res reza­vam, tocando o monu­mento umas vezes com as mãos, outras com a cabeça.
Mirita espe­rou, de joe­lhos no chão.
A seu lado, no inte­rior de um saco colo­rido feito em espesso tecido bor­dado com moti­vos flo­rais, des­can­sava um outro saco de plás­tico trans­pa­rente bem cheio de Doces do Santo – uma espé­cie de cava­cas de Resende de for­mato ine­qui­vo­ca­mente fálico. Ela e o marido iriam nos dias mais pró­xi­mos ter por sobre­mesa exclu­siva os conhe­ci­dos ‘Cara­lhos de S. Gon­çalo’.
Mas fal­tava o prin­ci­pal, de acordo com os con­se­lhos da mulher de saber que con­sul­tara há duas sema­nas na Por­tela do Gove: devia esfre­gar a testa do corpo no túmulo do santo, mas sem qual­quer roupa em cima…
Por isso viera sem cue­cas.
Res­tava aguar­dar o momento em que a capela não tivesse nin­guém: então iria erguer a saia, esfre­gando de seguida a fel­puda inti­mi­dade no cal­cá­rio pin­tado que cobria e alin­dava o túmulo do santo padro­eiro de casa­doi­ras e infér­teis de longo curso.
Final­mente o momento che­gou.
Nin­guém à vista!
Mirita levan­tou a saia, que esco­lhera larga e apro­pri­ada à ousada mano­bra, e, cheia de cui­da­dos, esfre­gou uma e outra vez a testa do sexo no vér­tice já um pouco gasto do velho túmulo – ao mesmo tempo que mur­mu­rava a ladai­nha que a Bruxa de Eiriz, como era conhe­cida a sua mulher de saber, lhe indi­cara por con­ve­ni­ente.
Na sua devo­ção paro­xís­tica nem deu pela apro­xi­ma­ção de uma outra mulher, bem mais velha, que a assus­tou com um comen­tá­rio tro­cista:
– Ó san­ti­nha…, deixe-se lá disso, carago… Olhe que não vão ser essas esfre­ga­de­las que a vão aju­dar, isso é garan­tido…
Mirita, que bai­xara num repente o largo ves­tido e se apres­sava a ganhar alguma com­pos­tura no meio de uma cora­dela que não enga­nava nin­guém, apressou-se a ripos­tar uma quase irada e gague­jante per­gunta:
– E quem é você para saber se fun­ci­ona ou não?…
– Sou par­teira diplo­mada, Geno­veva Pires ao seu dis­por… Mas diga-me só uma coisa: já fez algum teste de fer­ti­li­dade?…
– Já fiz sim senhora!, e o dou­tor disse que eu não tinha nada estra­gado…
Então a diplo­mada Geno­veva pediu-lhe para a acom­pa­nhar para fora da igreja, pois tinha algo de muito impor­tante para lhe dizer.
Já cá fora, no par­que late­ral ao con­vento, mesmo em frente ao Museu Ama­deo de Souza-Cardoso, as duas encon­tra­ram poiso calmo e rela­ti­va­mente dis­tante de ouvi­dos alheios.
Geno­veva Pires foi direita ao assunto:
– Minha san­ti­nha, se você não tem nada estra­gado… então quem está estra­gado é o seu homem. Ele porta-se bem no ser­viço?…
Que sim, que era um ani­mal com­pleto, que não a dei­xava em paz noite nenhuma… A não ser quando apa­nhava grossa car­ras­pana. E acusava-a de não lhe dar filhos, um que fosse, e ela que bem que­ria, pois seria maneira dele a dei­xar em paz por uns tem­pos, ao menos…
– Então é por­que tem os lei­tes estra­ga­dos…, disse a diplo­mada em tom pro­fes­so­ral.
Que não podia ser, que nem lho pode­ria dizer, que a matava, que lhe fugi­ria – lamentava-se Val­de­mira Gomes do Ó, com lágri­mas fáceis a inflamar-lhe já as vis­tas.
O con­se­lho da diplo­mada par­teira che­gou seco e pesado com um relâm­pago do estio:
– Arranje outro macho para o ser­viço… Mas longe daqui, que não seja conhe­cido… E faça a parte de comer os doces, e diga ao seu homem que veio à igreja esfregar-se, que ele assim achará que foi mesmo mila­gre…
Da ime­di­ata reac­ção furi­osa de Mirita resul­tou o fim da entre­vista, com a par­teira Geno­veva a bater em reti­rada no meio de comen­tá­rios pouco abo­na­tó­rios à inte­li­gên­cia da puta­tiva mãe frus­trada.
À falta de melhor, a gerente comer­cial de Tagilde vol­tou à igreja em busca de con­solo no con­fes­si­o­ná­rio.
Cinco meses se pas­sa­ram, assim como muita água do Tâmega cor­reu por baixo da velha tes­te­mu­nha gra­ní­tica de napo­leó­ni­cos esfor­ços e galo­pes libe­rais ou abso­lu­tis­tas.
Num iní­cio de tarde outo­nal, Val­de­mira do Ó saía do res­tau­rante ‘Zé da Cal­çada’ apo­de­rada do braço de um homem atar­ra­cado que se esfor­çava, de forma quase hos­til para ter­cei­ros, por protegê-la de qual­quer encon­trão do muito povo que ani­mava as ruas. A pro­tu­be­rân­cia ven­tral que Mirita exi­bia não dei­xava dúvi­das: estava grá­vida, mui­tís­simo grá­vida!…
O casal encaminhou-se para uma Toyota Hiace, onde o homem, com cui­dado extremo, aju­dou a mulher a subir e a instalar-se como­da­mente no lugar do pas­sa­geiro. Depois, ligando o rádio e beijando-a com cari­nho evi­dente, rumou à Igreja de S. Gon­çalo.
Mirita cabe­ce­ava de sono quando um leve toque no vidro da Hiace a fez des­per­tar para uma incó­moda rea­li­dade: do outro lado, com um sor­riso de frin­cha negra, a par­teira diplo­mada fez-lhe sinal para des­cer o vidro.
Não que­rendo escân­dalo, a gerente comer­cial de Tagilde lá ace­deu em des­cer o vidro, para de ime­di­ato ouvir um sonoro «Ahhh!…».
– É, res­pon­deu Mirita seca­mente.
– E?…, per­gun­tou a par­teira Geno­veva.
– Oh!…, não lho vou dizer, carago…
– Diga-me só se é de longe, minha filha. Não lhe quero mal nenhum, e por isso é que lhe per­gunto se não é daqui… Por­que, veja bem, se for daqui e tiver mais filhos, ainda pode acon­te­cer uma coisa que você nunca que­re­ria… Ima­gine que tem uma menina e ela, daqui a 20 anos, se apai­xona por um meio-irmão que não conhece?…
– Bem…, come­çou a medo a futura mãe, ele não é daqui mas tem vivido por aqui…
– Eu sei tudo sobre os pais e os filhos desta cidade e arre­do­res…, bem, de quase todos… Diga-me só quem é, para saber­mos se há algum risco. Pela minha honra que nunca fala­rei no assunto…
Mirita corou como uma romã madura e bem aberta, antes de garan­tir que não havia perigo nenhum:
– … É o padre…
Geno­veva Pires dei­tou por momen­tos as mãos à cara, antes de decla­rar o seu espanto:
– Ai então não há perigo por ser o padre?!… Pois olhe que agora é que o perigo é grande, mulher!… É que eu nem lhe conheço os filhos todos, carago…
Eu bem lhe disse que isso era para se fazer longe daqui, san­ti­nha!…
A con­versa desfez-se ali, o vidro subiu len­ta­mente, com o mesmo vagar com que a diplo­mada se afas­tava da Hiace.
O atar­ra­cado marido regres­sava, de sor­riso estam­pado no rosto.
De longe ainda, apon­tou para um trans­pa­rente saco repleto de ‘Cara­lhos de S. Gon­çalo’.
Ao entrar no fur­gão anun­ciou com feli­ci­dade evi­dente:
– Hoje até me confessei!…

António Eça de Queiroz
Blog Escrever é triste

«labaredas» - Licínia Girão

«Adoração ao Diabo», 2011
Placa em cerâmica com baixo relevo proveniente dos EUA
Colecção de arte erótica «a funda São»

nos lençóis de água bordados a palavras siamesas
esqueço-te com a terna complacência do silêncio
habitual das horas agitadas nas labaredas dos jardins proibidos
neles navego ao ritmo das borboletas
no peito guardo pétalas de saudade e espuma de desejos
a tempestade agita as pedras
almas cansadas vagueiam pelas tabernas
as ruas cheiram a rum cantado
velhos e novos transpiram álcool
devorado aos balcões do desassossego
os sinos tocam e os corações estremecem
chegou o sol!
as crianças saem da hibernação
na rua brincam pés descalços
até ao eclipse lunar fermentam sonhos
de novo tudo se ilumina
as vozes cantam até que sangram
a loucura é masculina e feminina
os espelhos racham-se de esperanças
as cadeiras em movimento terrificam o infinito

Licínia Girão

«4» - Adão Iturrusgarai

«A vida como ela yeah!» - Adão Iturrusgarai

«Inocente, de certa forma» - Belladonna pintada por Alberto

Belladonna (actriz porno norte-americana) - "Ao longo dos anos, tomei consciência de que, quando estou a ser filmada e vou fazer sexo, todas essas ideias, do que é visto como certo ou errado pela sociedade, desaparecem".

Alberto Mielgo (pintor espanhol) - "Por que razão as minhas pinturas são chocantes? São apenas pessoas descontraídas... pessoas nuas. Elas estão a mostrar as suas vaginas. Mas o que é uma vagina, pá? É a ferramenta mais importante da vida".


Innocent, in a way. from alexis wanneroy on Vimeo.

Artigo em Papo de Homem

«respostas a perguntas inexistentes (304)» - bagaço amarelo

As pessoas são como ímanes. Habituam-se umas às outras e, mesmo quando já não se Amam, querem continuar a Amar-se. É por isso que o Amor mais difícil de terminar é aquele que já terminou, mas foi bom enquanto durou. Mesmo bom, daqueles a sério.
Podemos sentir uma nova paixão todos os dias. Todas as horas, até. Nenhuma delas chega aos calcanhares da paixão de todos os dias, aquela cujo princípio já se transformou numa memória distante, como a de um filme clássico qualquer.
Quando um Amor de todos os dias termina, o que sobra é um imenso nada. Mais do que da pessoa Amada, temos saudades do próprio Amor. É por isso que, às vezes, tentamos colmatar um grande Amor com um Amor pequenino. Se de um Amor grande sobra um imenso nada, dum Amor pequeno sobra sempre uma chaticezinha. Uma chaticezinha sempre é alguma coisa ou, pelo menos, dá para fingir que sim.
É essa a grande diferença entre um pequeno e um grande Amor. Tudo o que sobra ao terminar. Ou uma chaticezinha porque precisamos dela, ou nada porque já se viveu tudo.

bagaço amarelo
Blog «Não compreendo as mulheres»

3 anúncios de contacto... 3 questões

1) Alguém me sabe explicar o que é uma "espanholada à francesa"?

2) Há por aí algum voluntário para ir ter chupado o seu "martelo todo natural" e gravar os "gemidos de égua", que fiquei curiosa de saber como são?

3) Ó Portuguesa da Curia, afinal tu privas-te ou não te privas?!

Gaba-te, cesto...

Que te fodo