Cadência

A cadência das estrelas
quando retornam
aos seus lugares;
a cadência dos segredos
quando aveludam
vagos olhares;
a cadência dos momentos
quando entranham
a paixão no ar;
a cadência de janelas
que se começam
a descortinar;
a cadência das velas
quando dançam
até queimar;
a cadência da alma
quando a encantam
até pairar;
a cadência do conforto
adormeceu
na minha cama
que a cadência do teu corpo
(que é a cadência das estrelas,
e é a cadência dos segredos,
é a cadência dos momentos,
é a cadência das janelas,
é a cadência das velas,
é a cadência da alma)
chamou a do meu
até cair saciada.

[Miss Joana Well]

«Les jours de l'homme» de Julien Besançon com ilustrações de Jean Dratz

Obra de um médico sobre a vida e a morte, com conselhos para uma velhice saudável.
Livro de 1940 numa edição especial em papel Madagáscar e com uma bolsa/capa, tendo como bónus várias folhas com ilustrações a preto e branco (provavelmente para colorir).








Delícia das delícias, com o livro vem o desenho original da ilustração da página 95:

in the still of the night by ~jahjahjah

Breve Primavera @MissJoanaWell

O meu tempo engole descontentamento, faminto de ti. O meu tempo bebe goles de momento, sedento de ti. O meu tempo come e bebe e vive de ti.
Maio fundiu-se com Setembro. Três meses no útero da ilusão.
Setembro adentrou Outubro. Amam-se. Vararam-se. Consomem-se no calor de Agosto. Depois de sonhar que ele era um sonho, já não o quis realizar. A cada grão de realidade, espreita o pesadelo. Entardeceu a Primavera.

[Miss Joana Well]

O Paraíso

– Olha! Olha!
– O quê?
– Não viste?
– O quê?
– Ali! Olha p’ali!
– Onde? Onde?
– Ali, pá! Ali… Eee… Olha-me para aquela mulher! Meu Deus!
– Que monumento!
– Monumento? Aquilo é uma catedral, pá!
– Uma catedral?!
– Olha para aquelas formas perfeitamente esculpidas, aquele ar divino, o andar flutuante de anjo, a imaculada figura… Meu Deus!...
– E aquele pato bravo que vai com ela…
– Qual pato bravo, aquilo é um pedreiro-livre… Um pedreiro-livre que anda a montar a catedral.
– Achas que o gajo sabe o segredo para polir a pedra bruta?
– Não sei se sabe esse mas sabe um qualquer que nós não sabemos, isso é certo.
– Hei!... Eu sei quem é o tipo… Não o estava a conhecer mas é ele. É ele, eu conheço-o.
– Se a conhecesses a ela… Isso é que era um dia em cheio!
– O gajo não é empreiteiro. Não é pato bravo!
– Não?
– Não, é facilitador de contactos…
– Facilitador… É pá, o gajo podia era facilitar o meu contacto com ela. Isso é que era de valor!
– O gajo não é desses facilitadores.
– Há outros?
– O gajo é uma espécie de promotor de relações comerciais. Está ligado ao partido e movimenta-se bem…
– Vareja, queres tu dizer.
– Pois, é isso mesmo, vareja: faz a ligação entre as oliveiras e o chão, ainda que nunca toque na azeitona.
– Que linda imagem… Num mundo ideal e reconhecido, não neste, soez e cheio de invejas mesquinhas… Num país a sério, varejadores como aquele seriam uns senhores. Uns senhores.
– A palavra de ordem seria: Varas de todo o mundo uni-vos num só sindicato!
– E o varejador não se havia de transportar num mísero Mercedes de cinquenta mil euros e só com uma catedral daquelas ao lado, havia de andar de Bentley, com basílicas, pá, nada menos que basílicas ao lado e haviam de lhe ofertar, com vénias e salamaleques, baldes, baldes de robalos fresquíssimos e terem para com ele sempre uma palavra amiga, uma conversa privada.
– Isso é que era um país!

Crise de desconfiança

Alexandre Affonso - nadaver.com

Lados

Do teu lado a lua
do meu uma estrela
o céu azul anil
e as luzes da cidade
reflectidas no rio.

Deste lado a esperança
do outro lado o medo
a incógnita
o desconhecido.

Do nosso lado a paixão
louca alucinação
orgasmo.

Foto e poesia de Paula Raposo

Entornar

Sim! Quero sentar-me no teu peito
e assim, no calor duro e perfeito
aprender a descer-me em ti
e a perder a roupa no caminho que desce
e a perder a vergonha no caminho que cresce
e a perder tudo num caminho que sobe
e sim, fui eu que me perdi;
depois? Depois olhei-te e ri
daquela intimidade do rosto afogueado,
do coração enrubescido, alagado,
qualquer sonho era aquém sonhado
perante a realidade entornada ali.

[Miss Joana Well]

A dor de Tarzan - boneco para recortar... e dar ao badalo

(crica para teres a imagem em tamanho decente)

Desenho de Gin

Blog Cachondíssimo
Imprime numa cartolina (ou então imprime numa folha e cola numa cartolina), recorta e monta.

Lembrem-se, meninas: depois de um dia de trabalho árduo, uma refeição boa e quentinha é a segunda coisa na cabeça dele.

A Lua

A lua vestiu-se de rosa,
ansiosa,
naquela cor
queria saber o amor.
A lua vestiu-se de vermelho,
viu-se ao espelho
em cor de coração;
queria saber como é a paixão.
A lua vestiu-se de cereja,
madura,
de quem deseja;
queria saber a gosto de loucura.
A lua vestiu-se de pêssego,
mordido,
semi-doce, semi-amargo;
queria saber a sabor de pecado.
A lua vestiu-se de trigo,
a colher,
e sonhava contigo;
queria saber sentir-se mulher.
A lua vestiu-se de madrugada,
tão nua,
deitou-se desamparada;
queria saber como é ser tua.
A lua vestiu-se de noite,
a escurecer,
negra de tristeza a tingir;
não entende o que é sentir.
A Lua vestiu-se de mim, de nada
em azul ciano
e fundiu-se deslumbrada,
ao saber-te mar, seu Rei e dono.

[Miss Joana Well]

«Les Fleurs du Mâle»

Grande livro com 352 páginas de canções de estudantes, editado em 1935 por «Les amis de la chanson estudantine» em Bruxelas.
A língua francesa é danada para a brincadeira!









Para vos aguçar o apetite, transcrevo uma dessas canções e a ilustração respectiva:



"Gnouf, gnouf, gnouf

Un jour la p'tit' Lisette
Gnouf, gnouf, gnouf comme on attrape ça!
Un jour la p'tit' Lisette
S'en revenait du bois. (bis)

En chemin ell' rencontre
Le fils d'un avocat.

Il la prend, la renverse
Sur du foin qu'était là.

Le foin était si sec
Qu'il en faisait cric crac.

Vint à passer la mère,
Qui revenait par là.

Courag' courag' ma fille,
On ne meurt pas de ça.

Car si j'en étais morte,
Tu ne serais pas là.

Ni bien d'autres encore
Que papa n' connait pas.

Et si t'en meurs, ma fille,
Sur ta tombe on mettra:

Ci-gît la p'tit' Lisette
Qu'est morte en faisant ça.

En faisant sa prière
Au grand Saint Nicolas.

Ce grand saint que les hommes,
Portent la tête en bas.

Et quand ils la relèvent,
toutes les femmes en rêvent."

Alguém duvida que os nossos avós também se sabiam divertir?