Quase nada

As palavras amarradas graves aos poemas agudos. Esquecer. Deixar entrar. Ouvir o que dizes e mais do que dizes e, para que tudo fales, não ouvir. Mas ouvir. Olhar pessoas que fazem coisas. Despir tudo. Vestir a pele. Ficar pequena, tão pequena, tão pequena que me deito na ponta dos teus dedos. Deixar-te ser grande. Ver-te grande. A noite com lua e a noite sem lua. Os carros passam e as horas também, parecem carros, aviões, navios, comboios, não as apanhamos mas embarcamos. Fugir antes que a manhã escorra o Sol pelos raios. Ser eu como não me sabem nem pensam. Pedir tu. Mais nada. O beco dos gatos. Falar demais, não ser demais. Espaço na nuvem. As coisas estranhas.As coisas pequenas, pequenos eus. A mão. Coca-cola. Cócegas. Ternura. Explicar o medo de todas as coisas. Querer saber. Perguntar-te tu. Café. Tudo isto te dei, de tudo isto te falei. Coisa pouca. Quase nada.

[Miss Joana Well]

Casalinho japonês entretido em aulas práticas de anatomia

Não dá para apreciar em fotografias todos os excelentes detalhes destas três peças em marfinite.
Pode ser que um dia as possam ver ao vivo... quando houver um espaço aberto ao público com a minha colecção de arte erótica...

O tamanho importa

Timothy Scott Clarke., habitante de Toowoomba (terra com nome de queca ), lá no pub da terra e depois de uns canecos, baixou as calças e cuecas. A animação é pouco por aquelas bandas e os presentes tiraram fotografias. Levado a tribunal argumentou em sua defesa não ter feito nenhuma indecência por ter um bilau tão pequenino que não ofendia ninguém.
Saiu apenas com uma multa e a solidariedade do colectivo.

Previsão do tempo para o fim de semana

Uma tempestade do caralho!

Arraçada de gajo

Há inúmeros factos que ilustrariam este título.
Em termos de personalidade, creio ser bastante mais masculina do que feminina, pelo menos na acepção que socialmente se dá aos conceitos, independentemente do género. E, normalmente, tudo bem, estou habituada ao contraste entre o aspecto (que, embora sem curvas alucinantes, não engana) e o feitiozinho. O que me lixa, o que me põe pior do que peste, é esta minha "masculinidade" ser tão evidente aquando da manifestação de qualquer doença. Se, por um lado, e fazendo jus à mulher que sou, não evidencio qualquer sinal de hipocondria, por outro, basta que tenha meio grau de febre, como agora, para ficar prostrada, agoniada, dorida, fabricante de ranho, com uma cara que mete medo e um humor que ninguém inveja.
Para ser gajo, mesmo gajo, só me falta ligar para meio mundo e esperar que alguém me venha trazer canja e ter muita pena de mim. Felizmente, é nesse momento (que antecede a pura humilhação) que a mulher que há em mim se sobrepõe.

Que pedazo de tetas

Rotulador sobre papel y photoshop
Inédito
Clic sobre las imágenes para ampliar

Un saludo a los amigos y amigas de a fundasao

Os boneCus do Nelo

Entregue

[blog Libélula Purpurina]

«Teddy Bear Dicknic»

As coisas que o Fin descobre...

Da evaporação gozosa

Fernando Savater, filósofo espanhol, escrevendo acerca da coragem de escolher, diz-nos a certo momento «que o prazer não é um meio instrumental para conseguir nada, nem sequer um fim em si mesmo, mas a evaporação gozosa da distinção entre fins e meios, sem antes nem depois» (Savater, 2003, p.104). É um interessante ponto de partida, e uma das frases que mais me segura a atenção à medida que passo as linhas. Também me parece assaz interessante uma outra ideia, a de que «o momento do gozo é antitemporal, porque imuniza peremptoriamente contra as recompensas ou castigos do porvir enquanto nos identifica com o que sempre foi, com algo pretérito que se actualiza impecavelmente» (op.cit., p105).

***

Sentou-se no banco ao lado do condutor para mudar de roupa. Não tinha vindo já preparada para a praia, e precisava despir o seu corpo das roupas citadinas, da melhor nata da moda, para vestir um bikini algo reduzido. Ele esperava lá fora, evitando olhar para dentro da viatura, num exercício de pudor e respeito por ela. Imaginava, nos seus segredos, o momento em que o banco daquele carro era tocado pelo mais íntimo pedaço de pele dela. E isso excitava-o. Mas não só a ele. Mesmo para ela, aquele gesto era algo mais do que um aspecto prático, era uma pequena transgressão, o receio de ser apanhada desnudada, a distenção daqueles pequenos segundos em que efectivamente estaria despida num tempo que, para os seus sentidos e percepção do tempo, seriam longos minutos. Os longos minutos dela que contrastavam com os curtos dele, para quem aquele momento era demasiado curto. Sem oferecer um vislumbre, sem poder tocar, sem a poder sentir na ponta dos seus dedos.

***

Por muito interessante que considere a afirmação de Savater, e asseguro-vos que a acho deveras interessante, apenas me parece possível concordar parcialmente: com a evaporação gozosa da distinção entre fins e meios. E discordar do nem antes nem depois. Há um antes do prazer e um depois do prazer, ainda que o momento do prazer nos retire a noção disso.

***

Quando o puxou para perto de si, a erecção dele tocava despudorada a genitália dela, com ténues fronteiras de tecido a marcar uma linha que não se ultrapassaria. Mordia ela os lábios, semi-cerrava os olhos, parecia querer senti-lo dentro dela, e as pernas fechavam-se atrás das costas, os pés trancavam o corpo dele contra o dela. O mundo encolhia e formava-se uma bolha que os isolava de tudo o mais. E depois, depois quando partiram, sentados lado a lado, perguntou-se o que faria aquela mão. Disse que se fosse noutro momento, noutra altura, teria pegado na mão dele. E pegou. Pegou e colocou-a entre as pernas dela. Era um calor húmido, aquele que ali se sentia. O mundo acabava ali. Não havia antes nem depois. Havia aquele magnífico par de coxas que abraçava a mão dele contra uma vulva convidativa. E a mão dela, que fechava o universo, que forçava o contacto. Que dizia que eu quero prazer e tu vais dar-mo. E por mais que se apertassem as moléculas não se fundiam. Agarravam-se o mais que podiam, querendo fundir corpos sem realmente os fundir. Sempre com as ténues fronteiras de tecido a marcar linhas ondulantes ao vento. Mordia ela os lábios e ele mordia o que podia. Ombros, orelhas, dedos.

***

O antes do prazer é um antes de crescendo. Do desejo porventura desmedido, inconsciente, motivador de todas as coisas. Desejo último que arranca forças ao mais esbatido. O depois do prazer é um delta de um grande rio. Dá para qualquer lado num conjunto de fios de água. Navega-se pelo delta de acordo com o talento. Navega-se à vista. Pode ser um depois sereno, que respeita o durante e tudo deixa em paz, ou revolto, nos salpicos de uma luta.

Referência bibliográfica: Savater, F. (2003) – A coragem de escolher, Ed. D. Quixote, Lisboa

no Parlamento, exemplarmente...

Consta que um casal de aventurosos cidadãos escolheu, há dias, as bancadas do Parlamento para, pelas sete horas da manhã, colocar a matéria em dia… Abençoados!
A devida vénia ao Daniel Oliveira, claro, cuja prosa a propósito, de tão sugestiva, não pôde deixar de me inspirar!


num diz-que-disse brejeiro
chega notícia de evento:
um casalinho faceiro
foi dar queca ao parlamento

ah benditos tais confrades
neste gozo em contraciclo
juntando duas vontades
coisa rara no hemiciclo

e bem cedo iniciaram
seus trabalhos estes dois
às sete horas começaram
a chamar o nome aos bois

da esquerda até à direita
travaram-se de razões
que sempre tudo se ajeita
concertando posições

e por certo descobrindo
mais virtudes na função
acima – abaixo – investindo
no futuro da Nação

ritmado o desempenho
em paridade e à vez
- vens-te tu que eu já me venho… –
e coligados talvez

mas foram interrompidos
decerto por vil inveja
que naquela sala unidos

não é coisa que se veja…

doce nos foi a vingança
p’la doce fornicação
por só tanto em tal parança
se fornicar o povão

e cai-nos bem ser diverso
naquela casa algum acto
que foi talvez controverso
mas de espectro bem mais lato.

OrCa

____________________________________________
O Bartolomeu complementa:

"Se ainda houver moral
Neste país trapaceiro
A que chamam Portugal
Onde se fode o parceiro
E tudo vem no jornal
Com o título de «porreiro»

Não se pode condenar
O acto d'aquele casal
Que decidiu fornicar
Onde uma chusma de cabrões
Fodem todo o maralhal
E nos seguram pelos colhões

Deviam ser medalhados
Pela coerência do acto
Se houvesse alguma justiça
Os deputados enrabados
Não com a piça
Mas com um cacto"

Poemas mudos, nós cegos

Desci.
No silêncio de todos os poemas
entristeci.
Chega a madrugada e todas as camas
desfeitas; eu teci
novos lençóis mas não tinha linhas nem rimas
chegaste e eu emudeci.
Deixa-me explicar, não vás, tu dizes que me amas
mas não sabes que ensurdeci;
escuta-me, tu dizes que gritas, que ainda me chamas
mas faz tempo que, sozinha, anoiteci
porque, meu amor, no silêncio de todos os poemas
nua, entristeci
e, sim, eu procurei-te por todas essas camas
não te vi; depois teci
novos lençóis e nem linhas, nem rimas
chegaram sem ti, emudeci.
Lábios frios dizem que ainda amas
ensurdeci.

[Miss Joana Well]

Senhora

Se de um filme se tratasse, seria um épico... Se fosse uma música, intemporal... Se fosse uma coisa seria perfeita... ou quase, eventualmente perpetuando, possa brilhar...

Senhora. Não será uma menina, mas quem um dia já o foi e cercou a doçura e a segurança... o equilíbrio inebriante. E a dose certa de loucura. A sombra une-se e o fantasma dita as regras sobre dois corpos enamorados à Lua, com as suas almas sobrevoando o espaço. Não é amor. Mas é paixão. É a paixão que em uníssono uivou naquela noite que iniciou a jornada com timidez para terminar em apogeu.

Senhora. De si, do tempo e do espaço. Impérvia criatura de fundo, de coração inabordável e sentidos escolhidos, por si, para si, e para apenas os poucos lobos que saibam à Lua uivar. Que saibam a cor do vento, a cor do brilho da sombra unida.

Senhora cujos compromissos outrora fixados, assumem a forma de cinzento porque a cor confinou no exíguo espaço entre os dois corpos enroscados.

Senhora. De experiência assinalada nas linhas das mãos, delineada no rosto ora singelo, ora absoluto.

Senhora de chave em punho, que desaperta armaduras no colo da noite sentido os pêlos deixando espaço à viagem do fundo.

Senhora que vê sem olhos, sente sem mãos, ouve sem ouvidos e ritma a dança ao som da paixão.

[Nuno Salvação]