O Astro Nu Sonho

A poesia escapa-se, como um nervo pelas massas.
Sinto o ar, o espaço, nas falangestas, tenso.
Vazado num sol.
Que... Queima...
O Astro!
Nudez explodindo.
Nu mastro!...
As minhas noites são gritos, que não se ouvem.
Sentem-se nas margens da página onde o Astro se incendeia, entrando pelas fendas das minhas palavras, batendo, rebentando nos seus seios desordenados.
Nos seus buracos.
Nus matos, onde a escuridão é vida.
Água agreste.
Numa pancada salgada.

[Blog Vermelho Canalha]

Este silêncio

Quando o silêncio

é a ardente

perturbadora

do meu sentimento,

morro mais um pouco

pela voz que não oiço,

pelo abraço que não sinto.

Poesia de Paula Raposo

Edito Estrelas

O facto de a Justiça deste país andar toda fodida não implica que lhe chamemos Justiça Copular.

Amigas do peito...

Webcedário no Facebook

Momento cultural patrocinado pelo Carlos Car(v)alho

ÁLIBIS

Um amigo meu que é tipógrafo, diz que leva sempre um exemplar do jornal onde trabalha «para mostrar em casa à mulher que esteve a trabalhar durante o dia».

Um pescador, que conheço, também costuma passar pelo mercado, não para se gabar das suas façanhas, mas para a mulher não desconfiar de que não foi à pesca.

Um calceteiro, com quem falei há tempos, confessou-me que leva diariamente uma dor de rins para casa a fim de a mulher lhe não fazer cenas de ciúmes.

Aquele provador de vinhos, que encontrei, explicou-me também que nunca lavava os dentes antes da mulher ter a certeza do volume do trabalho que diariamente o avassala.

Outro que tal, era aquele noticiarista que antes de ler as notícias ao microfone, dizia: «Olá, querida!».

Não há dúvida que há mulheres ciumentas e maridos que não querem problemas em casa. Penso, no entanto, que os homens abusam.
Os casos que citei são bons exemplos de homens felizes. O seu trabalho faculta-lhes o álibi que as respectivas mulheres exigem.
Agora, se vocês são meus amigos, digam-me: acham francamente, que a minha mulher vai acreditar que levei todo o dia para escrever isto?

(Joaquim Letria, in “Histórias para ler e deitar fora”)

Das metades

Não existe perfeição ou garantia das suas maravilhas; se os Deuses são perfeitos, não existem na Terra; o seu mais próximo, o semi-Deus, é - contudo - um semi-homem e não me parece que alguém queira mesmo um que é só metade. E o humano que caminha ao lado nem é perfeito, nem é Deus, mas se em nada for semi, é amá-lo por inteiro que amor não existe pela metade.

[Miss Joana Well]

Pénis animado ensina as crianças a mover as mãos de forma a obterem satisfação sexual, até à ejaculação

A MADR enviou-nos este video produzido pelo governo da Bélgica para as crianças, que está a gerar polémica por ensinar as crianças em idade escolar a masturbarem-se. O vídeo está a ser transmitido nas escolas, inserido no programa de educação sexual infantil.

Os fantasmas perseguem-nos... mesmo que não lhes liguemos nenhuma

Noite da vergonha

oglaf.com

A História da Itália em três imagens

(recebidinho agora mesmo por e-mail)

Memórias da Praça

Passou mais uma vez pela praça.

Seria naquele dia talvez a quarta ou quinta vez, não o sabia ao certo, mas isso também pouco ou nada importava. O importante era sentir o penetrar do seu corpo por aquele espaço, sentir por momentos a vertigem das aves sobre a sua cabeça quando cruzava o centro do empedrado e com um único relance enchia num voo de olhar todo o vazio ao seu redor, até ao ponto onde as pedras postas no chão mudavam de sentido, subindo na vertical, fazendo paredes delimitadas por aberturas, portas, janelas, varandas. Respiradouros por onde os cheiros dos seus mundos interiores comunicavam com o espaço comum que ele agora atravessava.
Agora a luz da tarde começara já a cair e o sol, a incidir de forma oblíqua, expunha de forma crua como as nossas memórias se guardam no que é belo e eterno. Quase todas as paredes mostravam estragos da invernia. Bocados de tinta danificada expunham vestígios da trama dos tijolos ao mesmo tempo que os verdes de musgo tingiam aqui e ali os recantos mais abrigados das construções. O próprio chão, pesasse embora o sol magnífico de todo aquele dia, cheirava a humidade e, nalguns sitios, como junto às sarjetas, a mofo e a coisas estragadas.
Parou mais uma vez sob aquela janela. Não tinha noção de há quanto tempo tinha sido mas o cheiro dela continuava tão fortemente implantado nas suas narinas como se a tivesse mesmo ali junto a ele.
Perante si correrram rapidamente as cenas que agora o faziam sentir a angústia de não ter com quem repartir a doçura que a sua saliva segregava. As esperas de dias, as mensagens de olhar, o ir e vir, e finalmente o primeiro encontro. Lembrou-se de como tinha sido e a intensa alegria que os dois tinham partilhado. Nem sempre isso acontece nos primeiros encontros mas no seu caso particular...
Naquela ocasião, tinham-se aproximado de imediato mal ela aparecera cá em baixo. Saíra subrepticiamente, à socapa, pois nem é preciso dizer que os quartos de sentinela lhe tinham criado problemas com os seus em casa.

Assim, sem mais demoras e eufóricos, tinham seguido juntos pela rua do centro da praça até ao pequeno jardim que ele conhecia desde a mais tenra idade e que ainda há pouco, quando ele ali estivera, alguém estava a regar. Durante o percurso, desejosos um do outro, tocavam-se, aproximavam as bocas sôfregas e pelo facto de ser então já noite, o calor dos corpos transmitia-lhes a mesma sensação de conforto e envolvimento que ele agora sentia olhando para cima, quente de sol e de memórias, agora elas já todas relva no jardim que servira de cama aos seus desejos....

Um ruido familiar fê-lo voltar-se para trás e de imediato as memórias se volatilizaram. Era a sua amiga, o sua maior amiga. Por um instante engoliu o amargo. Fora por ela que tinha abandonado aquele amor no exacto dia a seguir ao seu primeiro encontro quando ela mudara de cidade. Porque é que trocamos tantas vezes o amor pela amizade? - Interrogava-se agora mudamente, como tantas vezes tinha feito, quando estava zangado com ela, mas acabando por regressar sempre e sempre, como algo predeterminado e a que inexplicavelmente não podia fugir.

Agora já estava próxima e ele ensaiou um esboço de sorriso que ela respondeu com uns traços de rosto franzido e voz de enfado:

- Onde tens andado? Procurei-te por toda a parte! Vá, que temos de ir embora.-
E dizendo isto tirou do bolso e prendeu com firmeza o fecho na trela...

desejo

hoje
fechei os olhos e desejei
desejei-te
desejei-me nos teus braços
no teu corpo
no calor da tua boca

Corpos e Almas

E se uma filha tua quiser ser prostituta?

Lembras-te deste texto da Miss Joana Well sobre a prostituição?
"(...) De uma forma muito simples, esta é a correlação e a página onde se vão escrever os próximos meses: menos dinheiro nos bolsos diminui o número de clientes, menos dinheiro nos bolsos e há mais mulheres que decidem prostituir-se. (...) E isto não vai acontecer num qualquer mundo à parte, é cada vez mais o habitual a prostituta ser a vizinha do lado, a prima, a irmã, a namorada, a esposa."

Nos comentários gerou-se uma discussão muito interessante:
Laura: "(...) devo confessar-te que embora o facto de alguém poder e querer ter relações com diferentes companheiros sexuais não me choque já fazê-lo por dinheiro entristece-me!
Shark: "(A actividade dela não é redutora. A ideia até é precisamente a oposta...)"
Laura: "É sincero isso que diz?! Acha mesmo que a prostituição como actividade não é redutora?! Pois olhe, eu tenho 3 filhas e se uma delas me viesse um dia dizer «Mãe eu sou (ou quero ser) prostituta» eu não ia dar saltos de alegria nem ia incentivá-la de qualquer forma que fosse! Também não iria nunca virar-lhe as costas! NUNCA! Mas esse seria certamente um dos dias mais tristes de toda a minha vida, senão mesmo o mais triste! E olhe que já vivi alguns que não desejo a ninguém! E você, como reagiria?!
Shark: "Reagiria como me compete: sem julgar seja quem for, depois de me certificar tratar-se de uma opção consciente e não forçada. Há alternativas?"
Laura: "Alternativas a quê? À reacção ou à profissão? Na minha visão do mundo e do amor, filha minha sê-lo-á sempre, onde quer que esteja e o que quer que faça, por muito que isso me possa doer! Amar para mim é aceitar o outro como ele é! Por isso não teria outra alternativa senão a de respeitar a sua escolha! Aí estamos de acordo! Quanto à prostituição como profissão as alternativas existem, assim exista liberdade de escolha!
Concluí pois que é o facto de a considerar redutora enquanto actividade profissional que o leva a discordar (...) Mas o que eu quis dizer é que para mim uma mulher que olha para um homem qualquer (mesmo que até aí desconhecido) e se diz (dizendo-lhe depois) apeteces-me, quero-te e vai com ele para a cama. É uma mulher livre! Já uma mulher que olha para um homem (ou mulher, claro) que nada nela desperta (mesmo que não chegue a sentir repulsa) e se diz lá terá de ser (porque vai dar para a renda ou para aquele saco LV) dizendo-lhe depois, «vamos para a cama, é X e com devaneios Y», não é uma mulher livre! É uma mulher que não escuta o seu corpo, antes o amordaça, o ignora e o reduz a moeda de troca!"
shark: "(...) quando aqui reajo à expressão «redutora» falo no encolhimento das pilas. E por isso comentei em tom jocoso e pensei que alguém perceberia que se subentende que a actividade da Miss é mais «alargadora» nessa perspectiva."
Pois... mas a pergunta mantém-se: E se uma filha tua quiser ser prostituta?

Achados de baú: Nus

[blog Libélula Purpurina]