10 abril 2011
09 abril 2011
Kit de manutenção
Um kit de manutenção indispensável a qualquer homem.
"I used to be ashamed of my willy. People used to point and yell 'What an unkept willy!' I was bullied at school. But then I bought the Gentleman's Willy Care Kit, and now, instead, people yell 'What a fantastic willy!' and all my friends think I'm really cool."
De manhã
Quando te oiço pela manhã
Iluminas o meu dia
Tom suave de uma melodia
No teu riso franco
Ao quereres saber se estou bem
Se dormi toda a noite
Se sonhei até contigo
Sobrevoo-te
No pensamento
Alimento-me
De te saber só meu
E aterro no teu peito
Para que te excedas em mim
Porque nos queremos assim
Quando te oiço pela manhã
Iluminas o meu dia.
Poesia de Paula Raposo
08 abril 2011
A posta agradecida
Tempos atrás, quando foi divulgado o estudo rigoroso que concluía serem as mulheres portuguesas as europeias mais satisfeitas do ponto de vista sexual, assisti a um festival de cepticismo a que nem os meus homólogos conseguiram escapar.
Era mentira, era exagero, era engano. Era tudo o que pudesse desmentir tal pressuposto, embora baste circular pelas ruas de uma Lisboa e de uma Bruxelas, por exemplo, para dar de caras com o desnível no número de expressões típicas de mal fodidas.
Se um inquérito não é documento, um mapa também não será. E o tamanho é generosamente descredibilizado pela maioria nessa condição.
No entanto, somam-se os indicadores da supremacia lusitana em matéria de qualidade dos seus machos e agora começam a surgir também no que concerne à quantidade, conduzindo à evidência que arrasta multidões de gajas com bronze-lagosta e sotaque nórdico às delícias da época balnear portuga.
Os homens portugueses são mesmo os melhores e isso não oferece discussão. Mas por onde passa, para lá do desempenho do equipamento e do calibre da instrumentação, essa primazia sobre os pilas de todo o planeta?
Nisso abraço um raciocínio darwiniano e, em rigorosa excepção, até abdico em boa medida da minha prezada meritocracia:
Como qualquer ser vivo na Terra, os homens evoluem em função da combinação genética bem sucedida (uns centímetros de vantagem competitiva mais um cérebro a condizer) mas dependem sobremaneira dos estímulos exteriores, do meio ambiente que os rodeia.
E aí entram elas, as melhores da galáxia e isso nem requer estudos ou inquéritos para confirmação, as portuguesas cuja superioridade sobre as restantes fêmeas da espécie é tão arrasadora que desde pequeninos os portugueses buscam a perfeição para poderem corresponder às expectativas das suas parceiras e, it's a jungle out there, não darem abébias à concorrência além-fronteiras.
Portugal, de entre todas as nações descendentes dos símios, tem mulheres que herdaram o suprassumo das suas antepassadas primatas e tornaram-se nas melhores macaconas ainda antes do surgimento do Neandertal. Talvez até ainda antes de nascer o Manoel de Oliveira.
E eu, patriota devoto e apreciador inveterado, agradeço ao destino com humildade e alegria a sorte de ter nascido no país certo e de poder assim usufruir das melhores referências para me guindar a uma fama e a um proveito que cerro nos punhos de forma egoísta mas sempre tentarei contrapor como um mãos largas na partilha com elas desses dons que, em última análise, me concederam.
__ // __
BIBLIOGRAFIA
NIÑA, Paco - La Evolución del macacon - ed. Pilon, 1969
PACOVA, Yurina - Go West - ed. Tovarich, 1989
HOLMES, John - My portuguese greatgrandfathers - ed. Gina, 1974
LOVELACE, Linda - Anything but a portuguese one! - ed. Penis Match Point, 1975
CAMARINHA, Zezé - Guia Michelin das Melhores Quecas - Ed. Mabor, 1980
SAIKARO, Hiroku - Não são assim tão pequenos, as japonesas são umas gueixinhas - Ed. Sayonara, 1998
Grandes pares na Rússia e na Escandinávia!
Já aqui tínhamos visto um mapa-mundo de tamanhos de pilas.
Pois enquanto não se lembrarem de medirem profundidades de ratolas, fiquemo-nos com isto:
Pois enquanto não se lembrarem de medirem profundidades de ratolas, fiquemo-nos com isto:
Mu(n)do
Há olhos fundos, tão fundos, tão fundos
são rios, são mares, são líquidos mundos
onde parece nunca existir dor
só que existe, eu sei que existe
dor mesmo que um olhar nunca pareça triste
é que a dor pesa, a sua cor
é sempre muito pesada, muito pesada
e afunda-se nas profundezas, no enorme nada
de um ansiolíquido olhar
e pesa tanto, mas tanto, é tanto pesar
que o olhar transborda
e desbota nos globos,
na praia, nas margens, na areia salgada
e, assim, também vi
eu também aprendi
a cor do teu amor
que o amor também dói
e sangra e transborda e desbota e mói
e até nos tenta e atenta e tenta afogar
cada um de nós sereia, cada um de nós pescador.
Há olhos fundos, tão fundos, profundos
são rios, são mares, são teus líquidos mundos.
são rios, são mares, são líquidos mundos
onde parece nunca existir dor
só que existe, eu sei que existe
dor mesmo que um olhar nunca pareça triste
é que a dor pesa, a sua cor
é sempre muito pesada, muito pesada
e afunda-se nas profundezas, no enorme nada
de um ansiolíquido olhar
e pesa tanto, mas tanto, é tanto pesar
que o olhar transborda
e desbota nos globos,
na praia, nas margens, na areia salgada
e, assim, também vi
eu também aprendi
a cor do teu amor
que o amor também dói
e sangra e transborda e desbota e mói
e até nos tenta e atenta e tenta afogar
cada um de nós sereia, cada um de nós pescador.
Há olhos fundos, tão fundos, profundos
são rios, são mares, são teus líquidos mundos.
07 abril 2011
Barcelona é uma cidade erótica
Nos últimos dias fui passear até Barcelona. Como não fiz o trabalho de casa, fui surpreendida pelo que me foi aparecendo.
Passei pela Torre Agbar, que quando se ilumina mais parece o meu vibrador preferido. Mas, enquanto que a torre tem potência para acender 4500 painéis, o meu azulinho limita-se ao que lhe permitem duas pilhas tipo AA.
Deambulando pelas ramblas, vi o Museu de l'Eròtica. Mas não entrei. As minhas companheiras de viagem são muito pouco eróticas e não quiseram. Fica para a próxima, quem sabe.
Saudade
Em dia que as nossas vidas profissionalmente não se toquem, a saudade espreita, faz-se ver pelas salas e corredores lembrando que há um bocado, há um bocadinho apenas estávamos a olhar-nos.
Nesses dias em que os nossos olhos não falam uns com os outros, e aguardam por imposição das nossas (des)vontades o reencontro nocturno que nos habituámos a aceitar, o relógio pára, fica eternidades no mesmo sítio agindo contra a nossa vontade de observar o Tempo em conjunto.
Nesses escuros dias em que os nossos corpos tocam-se vezes de menos, sobram carícias que não percebemos onde colocar - o que lhes fazer, olhares que não queremos a mais ninguém dirigir.
A saudade deve ser como a pressão de uma qualquer campânula que só constantemente aliviada não causa dano;
que devemos manter num nível de conforto para não ensurdecer o espaço em redor;
e para não rebentar num peito onde já não cabe, transbordando pelos olhos de quem nos olha algumas horas depois do Tempo ter parado...
Nesses dias em que os nossos olhos não falam uns com os outros, e aguardam por imposição das nossas (des)vontades o reencontro nocturno que nos habituámos a aceitar, o relógio pára, fica eternidades no mesmo sítio agindo contra a nossa vontade de observar o Tempo em conjunto.
Nesses escuros dias em que os nossos corpos tocam-se vezes de menos, sobram carícias que não percebemos onde colocar - o que lhes fazer, olhares que não queremos a mais ninguém dirigir.
A saudade deve ser como a pressão de uma qualquer campânula que só constantemente aliviada não causa dano;
que devemos manter num nível de conforto para não ensurdecer o espaço em redor;
e para não rebentar num peito onde já não cabe, transbordando pelos olhos de quem nos olha algumas horas depois do Tempo ter parado...
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