O amor nem sempre é lindo.
Capinaremos.com
31 dezembro 2012
30 dezembro 2012
Antonio Zambujo - «Flagrante»
Que não podia dar certo
E era coisa de evitar.
Como eu, devias supor
Que com gente ali tão perto
Alguém fosse reparar.
Mas não; fizeste beicinho,
E como numa promessa,
Ficaste nua para mim.
Pedaço de mau caminho,
Onde é que eu tinha a cabeça
Quando te disse que sim?
Embora tenhas jurado
Discreta permanecer,
Já que não estávamos sós;
Ouvindo na sala ao lado
Teus gemidos de prazer,
Vieram saber de nós.
Nem dei p'lo que aconteceu,
Mas, mais veloz e mais esperta,
Só te viram de raspão.
A vergonha passei-a eu:
Diante da porta aberta
Estava de calças na mão!
Letra: Maria do Rosário Pedreira
Música: António Zambujo
Sexo cru, sexo cozido
No início do ano um homem foi encontrado desmembrado e parcialmente cozido em um apartamento de Berlin. Acredita-se que a ação ocorreu durante um jogo de sexo entre os participantes e que acabou indo além dos limites.
O prazer sexual em comer o parceiro seguiu as entrelinhas e entranhas.
Há de convir que certas comidas cruas não tem um gosto muito agradável.
29 dezembro 2012
«pensamentos catatónicos (281)» - bagaço amarelo
Ela queria comprar uma carteira e pediu-me para a acompanhar. Suspirei. Se ir às compras já é um seca enorme, ir comprar uma carteira de mulher é o deserto do Saara. Mas fui, apesar do meu descontentamento em que ela fingiu nem reparar.
Namorávamos há um mês, se tanto, e ainda só tínhamos tido uma discussão, por causa duma nódoa de vinho que deixei cair num dos melhores vestidos dela. Naquele dia tivemos a segunda. E a última.
A certa altura ela já tinha umas vinte carteiras espalhadas pelo balcão da loja, para as quais espreitava como um lobo para dentro da toca dum coelho. Abria e fechava os fechos várias vezes, virava algumas do avesso e metia-lhes objectos nos bolsos para ver se cabiam. Em pouco tempo, a loja ficou a parecer o quarto duma criança hiperactiva.
Eu, que tentava desviar o meu olhar daquilo tudo, fui apanhado pela frase: "Ajuda-me aqui a escolher!". Senti-me um peixe fora de água, prestes a ser esmagado pelo olhar impaciente da vendedora. Apontei para uma qualquer, com o objectivo primordial de despachar aquilo tudo, e disse: "Esta!".
- Porquê? - Perguntou ela como se me estivesse a encostar à parede.
- É a mais fixe... - e abanei os ombros.
Deixou aquele monte de cadáveres de carteira em cima do balcão, pegou-me pelo braço e levou-me lá para fora. Caminhámos uns minutos envolvidos por um pesado silêncio até, com um ar greve e sério, me ter dito que queria ter uma conversinha comigo. Entrámos num café onde eu pedi um fino e ela não pediu nada. Aquele sítio era apenas o cenário para me dar um sermão.
Explicou-me tudo o que esperava de mim em todas as situações, como se eu fosse uma máquina programável. Quando pedia ajuda para uma compra, eu tinha que me interessar realmente pela compra; quando alguém lhe passasse à frente na fila do supermercado, eu tinha que a defender; quando me desse a mão na rua, não era para eu a abraçar. Desfiou ali um rol de acontecimentos em que eu já tinha falhado no cumprimento das suas expectativas.
- Não tens nada para dizer? - Perguntou no fim.
- Não.
bagaço amarelo
Blog «Não compreendo as mulheres»
28 dezembro 2012
Acta 14: "A assembleia foi suspensa por falta de ar."
Sempre que alguém do contra abria
a boca, a mulher tossia como se estivesse para morrer tuberculosa ou estivesse
a pontos de expelir um ser qualquer que se lhe alojara no sistema respiratório,
e tossia até que a pessoa se calasse ou dissesse algo que lhe agradava.
– A senhora, se não consegue
parar, tem de sair – avisou o administrador do condomínio, em tom pausado e cordato,
depois de mais um ataque de tosse que fora em crescendo até ao silêncio de quem
falava.
– Certas conversas, de
certas pessoas, fazem-me alergia, senhor presidente – respondeu a mulher. – Não
consigo fazer nada – disse, cândida enquanto olhava em volta provocadoramente.
– Peço desculpa.
– Eu sou capaz de
compreendê-la – rematou o presidente – mas temos de fazer um esforço, D.
Alzira. Há pessoas que parece que não sabem viver em sociedade, quanto mais ser
vizinhos num prédio. Temos de ser compreensivos.
– Eu sou, senhor presidente,
eu sou – replicou a D. Alzira, sempre sorridente. – O senhor sabe que não há
ninguém mais compreensiva do que eu.
– Eu sei – concordou o
presidente, piscando-lhe sorrateiramente o olho.
– Mas os meus pulmões é que
não têm a mesma compreensão e paciência do que eu, senhor presidente. Não têm a
mesma resistência da dona…
– Com isso é que já não
posso concordar – interrompeu o presidente, aéreo, lembrando-se do longo e
elaborado fellatio que ela lhe tinha feito na piscina do condomínio, nessa
tarde, enquanto preparavam a reunião. – A senhora tem uns
grandes pulmões, D. Alzira… – O presidente calou-se, ligeiramente corado: a
frase, apesar de verdadeira em mais do que um sentido (dois, pelo menos, eram
evidentes e pareciam querer saltar da blusa da D. Alzira), soara-lhe mal,
demasiado brejeira e dada a más interpretações, o que o seu olhar estarrecido para
o recheio da blusa da mulher ainda piorava. O homem tossiu, olhou
para o tampo da mesa, sem conseguir compreender porque pensara em fellatio e não em
broche, e explicou sem pensar no que estava a dizer: – A senhora tem uns pulmões
com grandes capacidades. Grandes capacidades e evidentes qualidades, D. Alzira.
Consegue até passar longos períodos debaixo de água e…
A mulher começou a tossir
como uma desesperada, mais alto e com mais energia do que alguma vez fizera e com
tanta verosimilhança e convicção que acabou por ficar sem ar.
O sexo literário é melhor que o sexo real?
Para a romancista Jennifer St George, conforme o Sydney Morning Herald, o sexo literário é realmente muito melhor que o sexo real. Suas personagens parecem viver intensamente a vida sexual, transando na mesa do chefe, em elevadores ou na piscina, conta a escritora.
No fundo o que parece é que Jennifer não tem uma vida sexual como a de suas heroínas, e escreve suas fantasias, o que ela realmente gostaria de vivenciar, coloca no papel histórias que invadem sua mente e seu corpo, fetiches que a deixam excitada e, por fim, resolve fazer uma história sobre essas fantasias. Mas na verdade ela lamenta não viver esta realidade.
A literatura erótica é fundamental para entreter, informar e fazer sonhar o(a) leitor(a). Foi com esta literatura que muitas reivindicações feministas e homossexuais ganharam força. O poder desta forma literária é justamente o de libertar as pessoas da cultura conservadora. Mas jamais estará na condição de ser substituído pelo real prazer do sexo.
Ao que me parece, Jennifer St George não sabe escrever romances eróticos assim como não sabe fazer sexo.
No final do texto escrito no jornal australiano, a autora diz que geralmente gosta de escrever em um Café, mas que não poderia escrever cenas sexuais neste lugar, pois as pessoas a veriam ruborizadas. Que escritor ou escritora teria vergonha de sua própria escrita erótica? Talvez a E.L. James, dos 50 tons de cinza, o sexo mais apático da literatura contemporânea, feito para senhoras do século XV.
Obscenatório
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Último sopro
Como se me arrancassem este último sopro
que me aquece nas noites frias de Inverno…
Hálito quente que se esvai em fumaça pálida
por entre as nuvens negras da alma
e o gelo cristalizado em estalactites de lágrimas…
Cinjo-me ao teu corpo de pedra e água,
nascente que germina quando o deserto ameaça
espraiar-se até aonde a vista alcança o oceano
e secar o mais ínfimo vestígio de vida humana!
Lua Cósmica
http://luacosmica.blogspot.pt
Elas só pensam nisso
Na verdade isso as faz relevar algumas coisas.
Não tem problema você ser um pouco peludo, amor.
Capinaremos.com
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