Eva portuguesa - «Já te disse?...»

Um dia decido e obrigo-te à minha presença.... Talvez assim consigas entender que por mais que o sol brilhe, sem ti nada tem brilho. Já te disse que na sombra da tua presença encontrei o mais belo dos sóis?
Ontem passei à porta daquele sítio onde nos conhecemos - sabes de qual falo, não sabes? Aquele em que esperava por ti à porta, ansiosa, semi-vestida? Só mesmo um ser superior me poderia deixar assim, rendida à beleza deste sentimento... Nada é assim tão forte nem tão belo se não tiver ajuda divina. Tão intenso que deve ser pecado... Esperei-te nesse mesmo sítio durante semanas mas tu não voltaste... E agora tudo está diferente... O bar lá por baixo parece vazio, abandonado.O jardim foi tomado pela vegetação que cresce sem regras nem cuidado. Assim como eu... Tenho cá para mim que essas ervas altas tapam as lágrimas que lá deitei por ti... Já te disse que cada lágrima solta secou um pouco o meu coração?
Hoje fui tomar café àquela esplanada onde partilhámos tantos segredos,onde trocámos risos e promessas, onde vimos o pôr do sol. Aquele sol que costumava brilhar no profundo dos teus olhos; grande, imenso; ofuscando a força das palavras, tornando-as supérfluas, pequeninas...
Já te disse que cada mentira que disseste matou um pouco a verdade em mim? E que com essas falsas verdades levaste também a minha crença, o meu sonho, a minha esperança. Já te disse?
Olho agora para a lua que me parece tímida, quando nem os nossos gritos de prazer e entrega a conseguiram envergonhar... Já te disse que até a lua está diferente desde que partiste?

Eva
blog Eva portuguesa - porque o prazer não é pecado

Quase sempre com natas...

Que te fodo

UNKLE - «Follow me Down»

UNKLE - Follow Me Down (feat. Sleepy Sun) from UNKLE on Vimeo.

Postalinho à janela

"Janela da fertilidade."
São P.

«morre-se. mas serão dela os dias inteiros.» - Susana Duarte

morre-se azul sob os escolhos de sal das (des)contruções
de areia. é no lugar das sementes, e dos sóis
verdes dos cabelos, que se morre azul.

com o sal das neblinas dos olhos, morre-se sombrio
ante as ondas submarinas do ventre, e escolhe-se
a vereda estranha dos dias salinos das lágrimas.
é no lugar delas que se morre, palavras
escorridas por entre as águas do peito.
são escuras, as palavras.
são claras, as palavras.

morre-se dentro delas, mar imprevisto de ondas alteradas.
morre-se. navega-se no sal dos cabelos, onde
o futuro é o olhar percorrido pelos dias
de antes.

morre-se. as ausências desmesuradas do sal
dos beijos são a morte silabada
dos dias.

os dias silabados serão sempre teus,
pequenos e intermitentes,
como a morte dos dedos.

mas serão dela, da mulher, os dias escritos com o sal-flor
das mãos inteiras.


Susana Duarte
Blog Terra de Encanto

Fichas de bordel do Império Romano?

Réplicas de 9 «Tesseras» ou «Spintrias» (spintria - prostituto, em latim), moedas ou fichas cuja utilização é desconhecida e sujeita a especulação.
Frente - casais em várias posições sexuais; verso - número romano (na minha colecção tenho as moedas I, II, III, IIII, V, VII, VIII, XII e XIIII, de uma série de I a XV). Alguns historiadores ligam estas fichas a um bordel, outros a um jogo, outros ainda a fichas de orientação num anfiteatro,…
As moedas alegadamente originais atingem preços exorbitantes. Mesmo estas reproduções não são baratas...

Visita a página da colecção no Facebook (e, já agora, também a minha página pessoal)

«Satisfy Yourself with Hunky Dorys» (satisfaz-te a ti próprio)

Postalinho das flores malcriadas

"Toma lá estes!"
Pedro Sarmento

«respostas a perguntas inexistentes (279)» - bagaço amarelo

Lembro-me da primeira vez que declarei Amor a uma mulher, que por acaso ainda não era mulher porque eu também ainda não era homem. Troquei-me todo nas palavras e nos movimentos, corei e gaguejei para no fim não conseguir dizer muito mais do que "gosto mais ou menos de ti!". O resultado, como poderão imaginar, não foi o melhor.
Quando somos crianças e nos apaixonamos pela primeira vez aprendemos que o Amor é uma barreira gigantesca entre aquilo que dizemos e aquilo que sentimos. Depois disso não aprendemos mais nada. Eu, pelo menos, não aprendi. Aos quarenta e dois ainda estou na mesma. Acho que é por isso que vou mantendo este blogue, para diminuir essa distância entre o que sinto e o que digo.
É uma verdade que os homens em geral não gostam de falar de Amor. Optam quase sempre por engoli-lo e andar com ele às voltas no estômago com uma impossível digestão. Tem uma certa lógica: são o sexo forte e falar de Amor fragiliza-os. Além disso, uma declaração de Amor é uma aposta total. Ou se ganha tudo ou se perde tudo.
Quando nos tornamos adultos a coisa muda um bocado, essencialmente por causa do sexo. Uma declaração de Amor não depende apenas do que se diz, mas também do corpo. Dois corpos podem aproximar-se lentamente um do outro sem se comprometerem tanto como se comprometem as palavras. Se a coisa funcionar, acaba em sexo. Se não funcionar, acaba em silêncio. Acaba bem ou menos bem. São as palavras as únicas que podem acabar mal.
De qualquer forma duma coisa tenho a certeza: é muito mais fácil dizer que se Ama depois do sexo. É por isso que, em caso de paixão, a primeira palavra deve ser um toque.

bagaço amarelo
Blog «Não compreendo as mulheres»

Por isso vocês devem sempre manter a higiene em dia

Para evitar essas batalhas noturnas.



Capinaremos.com

«Atendendo a pedidos» - Porta dos Fundos

Luís Gaspar lê «A Carne» de João Penha

Carne mimosa, carne cor de rosa
Nada mais sois, oh anjos, na poesia
Dos vates dissolutos de hoje em dia,
Nos romances de amor, hedionda prosa.

A vossa alma gentil, ideal, mimosa,
Nestas idades de descrença ímpia,
Como escondida, numa estátua fria
Sonha e não voa, de voar medrosa!

Anjos chorai o Amor! Com voz dolente
Dizei-lhe adeus! Bronco recife
Se apruma entre ele e vós, cruel, ingente:

Que par mais que de vinhos o borrife,
Ninguém gosta de ver, continuadamente,
Diante de si, fatal, o mesmo bife!

in “Novas Rimas” a Cândido de Figueiredo.

João Penha
(1838-1919)


Poeta português (de Braga), também jurista e magistrado. Introduziu o parnasianismo em Portugal.

Ouçam este texto na voz d'ouro de Luís Gaspar, no Estúdio Raposa

Uma boca

A minha boca é um túmulo de esperma.

Até este considerando nunca tinha pensado no meu estômago como um crematório.

[Foto © Margarida Pinto da Fonseca, 2006, Rasteiras da boca]