Abre-latas em metal com forma de pénis.
Uma das muitas brincadeiras da minha colecção.
A colecção de arte erótica «a funda São» tem:
> 2.000 livros das temáticas do erotismo e da sexualidade, desde o ano de 1664 até aos nossos dias;
> 4.000 objectos diversos (quadros a óleo e acrílico, desenhos originais, gravuras, jogos, mecanismos e segredos, brinquedos, publicidade, artesanato, peças de design, selos, moedas, postais, calendários, antiguidades, estatuetas em diversos materiais e de diversas proveniências, etc.);
> muitas ideias para actividades complementares, loja e merchandising...
... procura parceiro [M/F]
Quem quiser investir neste projecto, pode contactar-me.
"Sex Machines Museum (museu das máquinas do sexo), em Praga.
Como acontece com outros museus do erotismo, tem muitas peças que eu gostaria de ter... mas a colecção de arte erótica «a funda São» também tem muitas peças que este museu não tem.
Máquinas eléctricas e acessórios, dois dos quais para adeptos de coprofagia/ coprofilia." São Rosas
Para que é que se fazem viagens com amigos se não for para acabar tudo numa orgia no apartamento? Sinceramente, não percebo as objecções. Está tudo entre amigos, boa onda e com uns quantos copos em cima. Um gajo manda a dica para o ar e faz tudo cara feia. Depois alguém diz "se é para estar com esquisitices, faço um post na minha página do Facebook a ver se vocês acordam para a vida!" e nada. A desculpa é "mas amanhã vamos todos ter de olhar para a cara uns dos outros". Pudera. Não vamos deixar ninguém no País Basco e ainda há gota para dividir.
É que se isto corresse bem, para a próxima, até podíamos meter mulheres ao barulho.
Aninhei nos sonhos do meu amor
E vi rasgarem-se pedaços de mim
Nos meus sonhos desfeitos pela dor
Largaram-se bocados quebrados sem fim
Emprestei à minha face um sorriso
Que solenemente afagou o meu rosto
Velejam na minha boca palavras sem riso
Mas este silêncio! Ah! Grande desgosto!
Vesti de luto os sonhos meus
Entreguei ao tempo a minha idade
Quero sorvê-la...vive-la...agarrá-la...futuro meu!
Não! Que não pare o tempo! Quero a liberdade!
Jarro da Rosenthal em porcelana com um desenho de Raymond Peynet.
Junta-se a muitas outras peças de Peynet na minha colecção.
A colecção de arte erótica «a funda São» tem:
> 2.000 livros das temáticas do erotismo e da sexualidade, desde o ano de 1664 até aos nossos dias;
> 4.000 objectos diversos (quadros a óleo e acrílico, desenhos originais, gravuras, jogos, mecanismos e segredos, brinquedos, publicidade, artesanato, peças de design, selos, moedas, postais, calendários, antiguidades, estatuetas em diversos materiais e de diversas proveniências, etc.);
> muitas ideias para actividades complementares, loja e merchandising...
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Um tema que escrevi em nov. 2006, tendo como pensamento o tema «Isabelle» do Charles Aznavour. Dizíamos em África, «Isabel, olha o relógio»*. Era uma expressão "malandreca" que quem lá esteve, sabe o significado.
O relógio
Se quiseres tiro tudo, excepto o relógio. Ele marca o tempo que posso estar contigo, nem mais nem menos um minuto. Regula a minha vida, a minha permanência neste mundo.
Inexoráveis, os ponteiros somam os segundos fazendo minutos que, por sua vez, se transformam em horas, em meses, em anos.
Há quem me tenha visto nu, com uma faca na algibeira rolando pela encosta da Serra, mas não, não era eu, sei é que hoje estou aqui perante ti, nu, com o relógio no pulso e esse sim, sou eu!
Não tenho tempo, tempo que me consome, tempo que faz com que não tenha tempo para estar mais tempo contigo.
Pede-me tudo menos tirar o relógio. Mesmo olhando de soslaio, tenho que ver as horas. O relógio da torre soou, são horas, horas de me ir embora!... Esgotou-se o tempo… o tempo foi esgotado!... Nem mais um segundo restou.
Desço as escadas, sei que tu terias mais tempo para ficar comigo, mas eu sei é que não tenho mais tempo para ficar contigo!
Chego ao carro, fico um tempo a sossegar as batidas do coração, rio-me um pouco do disparate que é este de não ter tempo para se amar à vontade, sem pressas.
Arranco, atravesso a cidade com as luzes de néon iluminando-me o caminho, olho para o pulso e verifico que, afinal, me tinha esquecido do relógio, do meu relógio... na tua mesa de cabeceira!
* - Em Portugal era uma publicidade a um relógio (Certina?) que não me lembro de ter chegado (a publicidade) a Angola, onde estive. Connosco, a expressão era noutro sentido.
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Nota da Rede à São - Entretanto, uma fonte, sempre muito bem informada, explicou a expressão "Isabel, olha o relógio":
"Era quando tínhamos relações sexuais com alguém e colocávamos a mão dentro da vagina e ela entusiasmava-se demasiado e queria a mão (fechada), braço e tudo o que viesse, dizíamos para ter cuidado com o relógio que estava no nosso pulso, não fosse ela magoar-se. Lembro-me um dia estar no mato e havia um camarada que tinha uma super 8. Claro que víamos filmes pornográficos e quando vimos uma cena igual à que referi, aquilo parecia que estava combinado, a malta disse logo: - Isabel, olha o relógio! Tinha sido um sucesso, essa publicidade. Creio que começou no Brasil e veio para Portugal. No Brasil, a Isabel era tão boa que ninguém reparou na marca do relógio."
E o meu sonho é tão somente tocar-te, apreciar-te e sentir o barulho mais bonito que existe, quando encostarei a cabeça no teu peito: o teu coração. Essa batida será mais bonita que o mar, que a chuva, que tudo o que soa bem. Preciso de novos capítulos, de novos cheiros, dá-me novas nuvens onde andar, novos sorrisos, novos abraços…
Novas formas de amar, de sexo, de um dia me lembrar que sou amada...
Porque a rotina não é um hábito, a minha pele vai envelhecer a teu lado, o silêncio nunca vai incomodar e a escuridão nunca será presença, mas sim ausência. Será quase perfeito, estarás sempre a segundos do meu coração, da minha alma.
Era difícil de explicar para quem não soubesse amar, de amar sem condições, restrições. Amar, apenas.
(ouvindo Maurice Jarre, «Carpe Diem», do filme Clube dos Poetas Mortos)
escrevo-te palavras verdes,
ornadas de levante. olho para as nuvens,
meu triste poeta
solto sobre os ventos traduzidos pelos poros do olhar,
meu triste poeta flávio,
meu triste poema sábio, escrito sobre a pele
escrevo-te palavras cartografadas por marinheiros romanos,
ó poeta. meu triste poeta,
assombrado pelas existências, tumultuado pelo vento leste:
escreve-me a calma da brisa que impele o dente-de-leão,
escreve-me palavras verdes,
escreve-me a serenidade lenta do calor,
ó meu poeta, ó meu amor.
"Imagina nós os dois
Na cama nus e suados
A levar com o ventinho do ar condicionado
Apanhas uma constipação
Eu trato de ti
Pegas-me a constipação
Fico com pneumonia
Morro de complicações no hospital
Choras a minha morte
Resgatas os meus vinis
