O deserto escorre no peito do homem. Ouviu a areia gemer alguns grãos molhados, eram lágrimas secas, esfolavam-lhe os cotovelos. Abriu-lhe a camisa, dedilhou os botões ensopados de madeira crua, tapou os ouvidos para ouvir melhor e soprou. A areia caía-lhe das pestanas; os olhos abriram-se, arranhados, contra o ventre nu e tentaram adivinhá-la livre da nudez. Queria beijar uma mulher vestida. Aquela, sim, que sabia soprar. Os papelinhos coloridos de feio compram actos mas não compram vontades nem sopros. E ela soprou. O resto? Já tinha visto tudo, já tinha feito tudo o que lhe vendiam por papelinhos coloridos de feio. Disse-lhe que podia ir. Que era tudo, nada mais queria. Ela entendeu. Alguns gostavam de bailarinas, outros de pés e de mãos: o homem queria comprar uma ilusão; as ilusões vendem-se como são compradas, tal e qual como são. Vestiu-se. E disse ao homem que ficava porque queria ficar. Ficar no beijo que despe...
01 maio 2010
Embalar
Silêncio
A chuva seca a voz
na garganta
deixa que fale a mão
da fome irrequieta
em silêncio
e a voz é do olhar
num pestanejar de farol.
Silêncio
os olhos desfazem nós
que o nós desperta
deixa que não diga não
de mão atenta
em silêncio
e a voz a cabecear
cabelo rimado de sol.
A chuva seca a voz
na garganta
deixa que fale a mão
da fome irrequieta
em silêncio
e a voz é do olhar
num pestanejar de farol.
Silêncio
os olhos desfazem nós
que o nós desperta
deixa que não diga não
de mão atenta
em silêncio
e a voz a cabecear
cabelo rimado de sol.
Alguém já experimentou um broche com pedras?
A Didas, tal como eu, gosta de ler os anúncios para encontrar algumas pérolas (neste caso, um broche):
Didas: "No camarote ainda acredito; agora no percurso, não me cheira."
Didas: "No camarote ainda acredito; agora no percurso, não me cheira."
30 abril 2010
Deixa-te em paz
Deixa-te estar onde não te consiga alcançar a minha mão ou mesmo o olhar, ilusão, que te adora a prudente distância, como recomenda a prudência quando o fruto é proibido e o pecado é garantido pela mais ténue cobiça.
Deixa-te estar onde apenas o pensamento alcança e o tempo aniquila qualquer esperança que possa trair a lucidez, inatingível, para que não seja concebível qualquer desvio ao rumo traçado, qualquer gesto mais tresloucado que resultaria em catástrofe emocional.
Deixa-te estar onde afinal é o teu lugar e permite-me evitar a memória do momento em que um estranho cruzamento de caminhos, coincidência, desvendou a existência de uma vida sem lugar para mim.
Deixa-te estar assim, distante, que só o facto de estares ausente me protege de tentações, de me enredar em emoções demasiado intensas que não passam de pequenas peças de um puzzle onde não me deixas encaixar, de um teatro tão amador que não concede margem de manobra sequer para alimentar um sonho qualquer quando fecho os olhos no camarote de onde assisto, a prudente distância, como recomenda a prudência quando os dedos anseiam tocar tudo aquilo que me oferece o olhar ou a recordação que me acelera o coração, à tua passagem pela vida que só me inclui em pequenas parcelas e na maioria delas não passo de um figurante acidental.
Deixa-te estar como é normal na tua forma de encarar o presente, uma mulher independente que não hesita soltar o lastro depois de apagado o rasto deixado por quem teve, como eu, oportunidade de olhar para o céu mas depois o perdeu por detrás do nevoeiro que se instala a tempo inteiro em teu redor quando o futuro te soa melhor assim, à distância, no aconchego de uma solidão acompanhada ou de uma companhia mais adequada ao que te apeteça sentir.
Deixa-te estar, não precisas responder às perguntas repetidas que não passam de causas perdidas de um mero peão nesse tabuleiro onde és rainha poderosa, uma torre com parede rochosa quando entendes jogar sob regras que não pretendes, na realidade, definir, pois a tua vontade de decidir é soberana e só fazes o que te dá na gana e sem ceder a pressões.
E eu deixo-me ficar, sem ilusões, num canto secreto onde tento permanecer tão discreto que acabes por me deixar, à distância, a negar em vão a tua importância enquanto os meus olhos fechados servem de telas para os filmes passados, vidas paralelas, neste espaço interior onde projecto histórias de amor que não passam de ficções para entreter os corações de quem se deixe estar, como tu, a observar ao longe, de fora, o futuro que finge agora tudo aquilo que pareceu num passado que apenas o prometeu.
Deixa-te estar onde apenas o pensamento alcança e o tempo aniquila qualquer esperança que possa trair a lucidez, inatingível, para que não seja concebível qualquer desvio ao rumo traçado, qualquer gesto mais tresloucado que resultaria em catástrofe emocional.
Deixa-te estar onde afinal é o teu lugar e permite-me evitar a memória do momento em que um estranho cruzamento de caminhos, coincidência, desvendou a existência de uma vida sem lugar para mim.
Deixa-te estar assim, distante, que só o facto de estares ausente me protege de tentações, de me enredar em emoções demasiado intensas que não passam de pequenas peças de um puzzle onde não me deixas encaixar, de um teatro tão amador que não concede margem de manobra sequer para alimentar um sonho qualquer quando fecho os olhos no camarote de onde assisto, a prudente distância, como recomenda a prudência quando os dedos anseiam tocar tudo aquilo que me oferece o olhar ou a recordação que me acelera o coração, à tua passagem pela vida que só me inclui em pequenas parcelas e na maioria delas não passo de um figurante acidental.
Deixa-te estar como é normal na tua forma de encarar o presente, uma mulher independente que não hesita soltar o lastro depois de apagado o rasto deixado por quem teve, como eu, oportunidade de olhar para o céu mas depois o perdeu por detrás do nevoeiro que se instala a tempo inteiro em teu redor quando o futuro te soa melhor assim, à distância, no aconchego de uma solidão acompanhada ou de uma companhia mais adequada ao que te apeteça sentir.
Deixa-te estar, não precisas responder às perguntas repetidas que não passam de causas perdidas de um mero peão nesse tabuleiro onde és rainha poderosa, uma torre com parede rochosa quando entendes jogar sob regras que não pretendes, na realidade, definir, pois a tua vontade de decidir é soberana e só fazes o que te dá na gana e sem ceder a pressões.
E eu deixo-me ficar, sem ilusões, num canto secreto onde tento permanecer tão discreto que acabes por me deixar, à distância, a negar em vão a tua importância enquanto os meus olhos fechados servem de telas para os filmes passados, vidas paralelas, neste espaço interior onde projecto histórias de amor que não passam de ficções para entreter os corações de quem se deixe estar, como tu, a observar ao longe, de fora, o futuro que finge agora tudo aquilo que pareceu num passado que apenas o prometeu.
Canção de amor
Gosto das canções de amor
Embaladas na tua voz
Como se a música
Chovesse prateada
Em torno do meu corpo
Emudecido.
Gosto de te ouvir
Nas canções de amor
Que a tua vida não calou
E que cantas ainda
Sob um feixe de luz
Na madrugada aquecida
De um quarto de hotel.
Adormeces-me em desvario
Quando assim me embalas
E a chuva é prateada
E o vento se torna poema
Na tua canção de amor.
Foto e poesia de Paula Raposo
IBIZA FUCKING ISLAND
INÉDITOS (2006)
Lápiz sobre papel Gvarro esbosos
Formato DINA4
Click en las imágenes para ampliar
29 abril 2010
O Brilho das Pessoas Felizes
Ela falou e ele ouviu.
Ele falou e ela ouviu.
Falaram os dois e nenhum se ouvia ou ouvia o outro.
Discutiram.
Ela pôs um ponto final na conversa:
– É assim, Bernardo: a decisão está tomada, ponto final. O que há para resolver é só a forma de o fazer, mais nada.
Ele grunhiu e esbracejou como um louco furioso numa luta contra um poderoso inimigo imaginário, provavelmente, um polvo gigante com capacidades mediúnicas e de desmaterialização, tal era o empenho anárquico dos seus movimentos e a desconcertante placidez das suas pausas e, no fim, sentou-se.
Ela manteve-se quieta, de braços cruzados, contemplando o espectáculo.
Ele pousou os cotovelos nas pernas e enfiou a cabeça entre as mãos, soluçando.
A mulher hesitou entre o silêncio e o ficar calada. Ponderou e decidiu nada dizer.
– Sabes… – começou o homem, sem erguer a cabeça – eu esperava muita coisa mas isto não. Isto, agora, definitivamente não.
A mulher em silêncio, encostada ao umbral da porta, ponderava ainda se havia de entrar na conversa quando ele continuou, depois de se certificar de forma furtiva se ela ainda estava lá para o ouvir.
– Não sei mas se pensei que isto nos pudesse acontecer… E pensei, reconheço. Houve alturas em que pensei seriamente nisso. Houve tempos em que achava que tu tinhas razões, tal como houve outros em que achei que era eu que as tinha. E fases em que tudo se podia desmoronar e, justificadamente, terminar, não acho que agora aja… – A voz embargou-se-lhe e levantou a cabeça para a fixar, respirou fundo, limpou os olhos com as costas da mão direita e concluiu num repente: – Agora fui apanhado de surpresa, completamente de surpresa!
– Foda-se, Bernardo – replicou ela, em tom só ligeiramente irritado, em que os palavrões só sublinhavam a sua contenção e enfado. – Mas porque é que tu és sempre tão teatral, caralho!
– Bolas, Patrícia, sabes que eu não gosto que digas palavrões – censurou o homem. – Evita, por favor.
– Vai-te foder – respondeu ela. – Vai-te foder mais a tua educação de merda! Não queres palavrões não te portes como um miúdo, não te ponhas aos saltinhos como se estivesses a levar choques eléctricos nos colhões, como se te tivessem atado o caralho a… a… a sei lá o quê, a uma merda qualquer que não pare, não esteja quieta e ande para todo o lado… Se não queres palavrões, comporta-te, foda-se! Deixa de esbracejar como uma menina, deixa de bater nas coisas e de saltar como se tivesses molas nos pés.
– Eu estou parado.
– Agora!
Ela saiu da sala a resmungar:
– As pessoas felizes brilham… Nós não. Nós estamos cada dia mais cinzentos e baços… Chega!
Ele ficou sentado e gritou:
– É porque comem pirilampos!… Essas pessoas não são felizes, Patrícia, essas pessoas comem pirilampos! São assassinos viciosos e maus! São comedores compulsivos, viciados em pirilampos para brilharem!… Ninguém brilha por si… ninguém brilha por si… Não há pessoas felizes… ELES COMEM PIRILAMPOS!
Ele falou e ela ouviu.
Falaram os dois e nenhum se ouvia ou ouvia o outro.
Discutiram.
Ela pôs um ponto final na conversa:
– É assim, Bernardo: a decisão está tomada, ponto final. O que há para resolver é só a forma de o fazer, mais nada.
Ele grunhiu e esbracejou como um louco furioso numa luta contra um poderoso inimigo imaginário, provavelmente, um polvo gigante com capacidades mediúnicas e de desmaterialização, tal era o empenho anárquico dos seus movimentos e a desconcertante placidez das suas pausas e, no fim, sentou-se.
Ela manteve-se quieta, de braços cruzados, contemplando o espectáculo.
Ele pousou os cotovelos nas pernas e enfiou a cabeça entre as mãos, soluçando.
A mulher hesitou entre o silêncio e o ficar calada. Ponderou e decidiu nada dizer.
– Sabes… – começou o homem, sem erguer a cabeça – eu esperava muita coisa mas isto não. Isto, agora, definitivamente não.
A mulher em silêncio, encostada ao umbral da porta, ponderava ainda se havia de entrar na conversa quando ele continuou, depois de se certificar de forma furtiva se ela ainda estava lá para o ouvir.
– Não sei mas se pensei que isto nos pudesse acontecer… E pensei, reconheço. Houve alturas em que pensei seriamente nisso. Houve tempos em que achava que tu tinhas razões, tal como houve outros em que achei que era eu que as tinha. E fases em que tudo se podia desmoronar e, justificadamente, terminar, não acho que agora aja… – A voz embargou-se-lhe e levantou a cabeça para a fixar, respirou fundo, limpou os olhos com as costas da mão direita e concluiu num repente: – Agora fui apanhado de surpresa, completamente de surpresa!
– Foda-se, Bernardo – replicou ela, em tom só ligeiramente irritado, em que os palavrões só sublinhavam a sua contenção e enfado. – Mas porque é que tu és sempre tão teatral, caralho!
– Bolas, Patrícia, sabes que eu não gosto que digas palavrões – censurou o homem. – Evita, por favor.
– Vai-te foder – respondeu ela. – Vai-te foder mais a tua educação de merda! Não queres palavrões não te portes como um miúdo, não te ponhas aos saltinhos como se estivesses a levar choques eléctricos nos colhões, como se te tivessem atado o caralho a… a… a sei lá o quê, a uma merda qualquer que não pare, não esteja quieta e ande para todo o lado… Se não queres palavrões, comporta-te, foda-se! Deixa de esbracejar como uma menina, deixa de bater nas coisas e de saltar como se tivesses molas nos pés.
– Eu estou parado.
– Agora!
Ela saiu da sala a resmungar:
– As pessoas felizes brilham… Nós não. Nós estamos cada dia mais cinzentos e baços… Chega!
Ele ficou sentado e gritou:
– É porque comem pirilampos!… Essas pessoas não são felizes, Patrícia, essas pessoas comem pirilampos! São assassinos viciosos e maus! São comedores compulsivos, viciados em pirilampos para brilharem!… Ninguém brilha por si… ninguém brilha por si… Não há pessoas felizes… ELES COMEM PIRILAMPOS!
Onomatopeia
O grito seco de madeira. A mão contorna o ar.
Fugiu, encheu-se de vácuo. Outro circulo, o vácuo.
Enche-se de anéis, tocam os seios nus. Ajoelhar.
No início não tem fim. Começa num rosto ingénuo
feito de lábios. Dedos. Água. Vento. Fogo. Respirar.
É feita de sede, a língua; faz o tempo pingar, inócuo.
Violento. Manso. O cabelo molhado de instante a afogar
a boca na fome. Entrançar o lilás teu no cabelo. Destruo
o dois. A palavra dois. Um. Pernas. Espaço. Apertar.
Cerrar grades. Conter. Não sai mais. Guardar. Concluo.
Um grito seco de madeira estremece e não corta o ar.
Fugiu, encheu-se de vácuo. Outro circulo, o vácuo.
Enche-se de anéis, tocam os seios nus. Ajoelhar.
No início não tem fim. Começa num rosto ingénuo
feito de lábios. Dedos. Água. Vento. Fogo. Respirar.
É feita de sede, a língua; faz o tempo pingar, inócuo.
Violento. Manso. O cabelo molhado de instante a afogar
a boca na fome. Entrançar o lilás teu no cabelo. Destruo
o dois. A palavra dois. Um. Pernas. Espaço. Apertar.
Cerrar grades. Conter. Não sai mais. Guardar. Concluo.
Um grito seco de madeira estremece e não corta o ar.
LIBERDADE Tenga
Para os homens e mulheres que ainda tem alguns preconceitos em relação à masturbação, chegou TENGA, um brinquedo para estimular o pénis, com diferentes formatos permitindo assim diferentes estímulos.
É tão baratinho que vale mesmo a pena experimentar... AQUI
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