«Arrastão de amizade» in «Carcavelos dos Cinco Sentidos - volume II»

O nosso Grande Membro Jorge Castro (OrCa) não descansou enquanto nós não escrevemos uma crónica sobre o dia memorável que a malta d'a funda São passou em Carcavelos, nos idos de 2005, para o Volume II do livro «Carcavelos dos Cinco Sentidos - volume II», uma publicação da Junta de Freguesia de Carcavelos que o Jorge Castro coordenou.
O resultado aqui fica, para quem não tem acesso ao livro:

Arrastão de Amizade

Era um sábado a meio do mês de Junho de 2005. Coimbra já estava acordada mas eu não, quando o telefone tocou:
- São Rosas? É… Jor… Castr… - a chamada (ou o meu cérebro) estava com falhas, mas reconheci a voz do meu amigo Jorge Castro, o nosso OrCa.
- Olá, Mestre OrCa. Não te estou a ouvir muito bem, mas diz…
- Quer… cá vê-los…
- Queres ver-nos?! Aonde?
- Eu disse Carcavelos! Quero que… venham a Carcavelos!
- Ah! Tinha entendido “quero cá vê-los”…
- E quero... Temos que… próximo encontro em Carcavelos! Num restaurante… praia…
- Estás doido, Jorge?! A malta fazer o encontro na praia de Carcavelos quando houve aí há pouco tempo (no dia 10) o arrastão?! Mas olha que pensando bem... agora a praia deve ser um sossego. Ah! Ah! Ah!
E, mesmo com um telefonema aos soluços, ficou combinado: o terceiro encontro dos membros e membranas do blog «a funda São» iria ser no restaurante Estrela do Mar, na praia de Carcavelos, no dia 2 de Julho, depois de uma visita… científica ao 1º Salão Erótico de Lisboa.
Éramos cerca de vinte folgazões, elas e eles dos quatro cantos e respectivas arestas desta nossa pequena amostra de mundo.
Quando chegámos à praia, já o Sol acariciava o horizonte.

O jantar, de caracóis e gambas, foi regado a música, poesia, manifestações tântricas, outras danças de ventre com jogos de cintura e até oficinas de iniciação a técnicas inovadoramente estimulantes, donde sobressaiu uma palestra sobre as múltiplas e desvairadas aplicações de um anel peniano, tudo sob o olhar plácido e condescendente sobre bigode farfalhudo do que nos disseram ser o vetusto fundador daquela casa e que a tudo assistia de quadro emoldurado, presidindo à sala.

Eu própria fui brindada com um concupiscente e, porventura, bem-intencionado braçado de rosas vermelho-sangue que, por razões que não virão ao caso, deixou a assembleia perto de um acesso de riso convulso.
Já a madrugada ia longa quando saímos do restaurante… e não resistimos a experimentar o conforto do extenso areal, num piquenique à luz da Lua, convidativa e inspiradora, em círculo apertado (que o frio era muito) e entoando loas à Vida, às chamuças e ao champagne, entretanto conservado geladinho por amabilidades da gerência do restaurante e, assim, em claro contrassenso em relação ao que a temperatura recomendaria, mas em absoluta sintonia com o saudável e prazenteiro desvario que se desfrutava.
O JF recorda-se “que tinha sido pouco tempo depois do arrastão e estávamos sempre na brincadeira a saber quando seria o próximo, àquela hora da noite. Apesar de algum frio, a conversa esteve sempre animada e eu creio que havia umas caixas com sortido de bolos que iam passando de mão em mão lá mais para o final da madrugada.”

Ao Jorge Castro, não lhe sai da ideia “um casalinho que se espojava na praia àquela hora tardia e se assarapantou com o chavasco do colectivo - talvez presumindo algum arrasto tardio - e se desvaneceu na escuridão do mar, onde a humidade é mais intensa”. Memoráveis, ainda, os cânticos pela noite dentro, com recurso aos portáteis, entretanto ligados, em pleno areal, sobre as caixas térmicas e lancheiras onde transportáramos as vitualhas. Verdadeira tecnologia de ponta, em círculo!
Como relembra o Jorge Costa, “estar sentado na areia de Carcavelos em madrugada serena e fresca, na companhia dos amigos, é caso de memória. Não pelo champagne ou pelas chamuças – como se sabe, elemento de simbologia eminentemente erótica – ou pelos bolos da confeitaria dos Amigos do Doce que em boa hora a lembrança levou do Porto, mas pelo facto de se ter festejado mais uma noite entre amigos.
Ainda e sempre com eles no meu pensamento, atravessámos a noite em direcção ao dia que se fazia pela estrada fora no regresso a casa. E, depois de ter deixado o último amigo em casa, adormeci feliz e cansado numa bomba de gasolina em plena auto-estrada.
Sei que acordei com excursionistas de presunto e garrafão, colados na porta da minha viatura. Os sorrisos deles foram o rastilho para uma gargalhada interior. O dia estava perfeito. A noite a isso tinha levado. Tinha estado entre amigos... numa noite em Carcavelos.”
Não sei quais são a origem e o significado do nome Carcavelos. Mas desde este dia, em que a amizade nos arrastou para passarmos nessa praia uma noite memorável, a mim soa-me a "Quero cá vê-los". E havemos de lhe fazer, de novo, essa vontade…

A vossa, só vossa, eroticamente vossa
São Rosas
Março de 2012

texto e fotos colectivos – JF, Jorge Costa, Jorge Castro e Paulo Moura

Nos EUA, homem com ‘maior pênis’ foi barrado suspeito de levar arma.

Em julho, um homem que é conhecido por ter o maior pênis do mundo foi parado por agentes da TSA (Administração da Segurança em Transportes dos EUA, na sigla em inglês) no Aeroporto Internacional de San Francisco sob suspeita de que estivesse escondendo uma arma. ‘Eu disse: ‘É o meu pênis’’, contou ao ‘Huffington Post’ Jonah Falcon, que diz deter o recorde do maior pênis do mundo. (Foto: Reprodução)

Outros incidentes:

Em abril, o norte-americano John E. Brennan, de 49 anos, foi preso no aeroporto internacional de Portland, no estado do Oregon (EUA), após ficar nu em protesto contra o uso de scanner corporal nos aeroportos. (Foto: AP)

Em abril, uma mulher provocou um tumulto ao ficar nua no Aeroporto Internacional de Denver, no estado do Colorado (EUA). O incidente durou cerca de 20 minutos. A mulher teria tirado a roupa depois que funcionários do aeroporto pediram para ela apagar o cigarro. (Foto: Reprodução)

Fonte: Planeta Bizarro

Obscenatório

obscenatorio.wordpress.com

Cratera

Sobre campos de feno dourado
e um imenso azul salgado,
escuto esse canto de tenor
vindo das terras quentes do Sul,
das crateras ardentes e húmidas,
onde amantes se perdem em suor e saliva,
deleite e luxúria,
escondidos numa clareira exótica
de orquídeas e glicínias,
presos numa teia doce
de chocolate, baunilha e canela…
… Prova-me… neste recanto prateado da lua,
onde o tempo fica suspenso
nos teus lábios e na minha língua,
enquanto me desenhas o contorno da cintura
e deslizas para as minhas coxas que se entreabrem
e clamam pela tua boca…

Escrevo-te na pele as linhas do meu corpo,
sorvo-te cada centímetro que cresce no meu ventre
como a areia seca que absorve a espuma branca do mar…
Ondulo sob a copa deste pinheiro bravo,
esfinge que nos suporta o sentido da vida…
Entre cada raio de luz que penetra a folhagem densa,
uma lágrima desprende-se do meu rosto…
… finalmente entras em mim como se fosse a última vez!

Lua Cósmica
http://luacosmica.blogspot.pt

Pensando em outra

Meninas WTF

Maria de Magdala

(…) Com tantos movimentos e observações, acabou Maria de Magdala de fazer o penso ao dorido pé de Jesus, rematando-o com uma sólida e pertinente atadura, Aí tens, disse ela, Como te devo agradecer, perguntou Jesus, e pela primeira vez os seus olhos tocaram os olhos dela, negros, brilhantes como carvões de pedra, mas onde perpassava, como uma água que sobre água corresse, uma espécie de voluptuosa velatura que atingiu em cheio o corpo secreto de Jesus. A mulher não respondeu logo, olhava-o, por sua vez, como se o avaliasse, a pessoa que era, que de dinheiros bem se via que não estava provido o pobre moço, e por fim disse, Guarda-me na tua lembrança, nada mais, e Jesus, Não esquecerei a tua bondade, e depois, enchendo-se de ânimo, Nem te esquecerei a ti, Porquê, sorriu a mulher, Porque és bela, Não me conheceste no tempo da minha beleza, Conheço-te na beleza desta hora. O sorriso dela esmoreceu, extinguiu-se, Sabes quem sou, o que faço, de que vivo, Sei, Não tiveste mais que olhar para mim e ficaste a saber tudo, Não sei nada, Que sou prostituta, Isso sei, Que me deito com homens por dinheiro, Sim, Então é o que eu digo, sabes tudo de mim, Sei só isso. A mulher sentou-se junto dele, passou-lhe suavemente a mão pela cabeça, tocou-lhe na boca com a ponta dos dedos, Se queres agradecer-me, fica este dia comigo, Não posso, Porquê, Não tenho com que pagar-te, Grande novidade, Não te rias de mim, Talvez não creias, mas olha que mais facilmente me riria de um homem com a bolsa cheia, Não é só a questão do dinheiro, Que é, então. Jesus calou-se e voltou a cara para o lado. Ela não o ajudou, podia ter-lhe perguntado, És virgem, mas deixou-se ficar calada, à espera. Fez-se silêncio, tão denso e profundo que parecia que apenas os dois corações soavam, mais forte e rápido o dele, o dela inquieto com a sua própria agitação. Jesus disse, Os teus cabelos são como um rebanho de cabras descendo das vertentes pelas montanhas de Galaad. A mulher sorriu e ficou calada. Depois Jesus disse, Os teus olhos são como as fontes de Hesebon, junto à porta de Bat-Rabim. A mulher sorriu de novo, mas não falou. Então Jesus voltou lentamente o rosto para ela e disse, Não conheço mulher. Maria segurou-lhe as mãos, Assim temos de começar todos, homens que não conheciam mulher, mulheres que não conheciam homem, um dia o que sabia ensinou, o que não sabia aprendeu, Queres tu ensinar-me, Para que tenhas de agradecer-me outra vez, Dessa maneira, nunca acabarei de agradecer-te, E eu nunca acabarei de ensinar-te. Maria levantou-se, foi trancar a porta do pátio, mas primeiro dependurou qualquer coisa do lado de fora, sinal que seria de entendimento, para os clientes que viessem por ela, de que se havia cerrado a sua fresta porque chegara a hora de cantar, Levanta-te, vento do norte, vem tu, vento do meio-dia, sopra no meu jardim para que se espalhem os seus aromas, entre o meu amado no seu jardim e coma dos seus deliciosos frutos. Depois, juntos, Jesus amparado, como fizera antes, ao ombro de Maria, esta prostituta de Magdala que o curou e o vai receber na sua cama, entraram em casa, na penumbra propícia de um quarto fresco e limpo. A cama não é aquela rústica esteira estendida no chão, com um lençol pardo lançado por cima, que Jesus viu sempre em casa dos pais enquanto lá viveu, esta é um verdadeiro leito como o outro de que alguém disse, Adornei a minha cama com cobertas, com colchas bordadas de linho do Egipto, perfumei o meu leito com mirra, aloés e cinamomo. Maria de Magdala conduziu Jesus até junto do forno, onde o chão era de ladrilhos de tijolo, e ali, recusando o auxílio dele, por suas mãos o despiu e lavou, às vezes tocando-lhe o corpo, aqui e aqui, e aqui, com as pontas dos dedos, beijando-o de leve no peito e nas ancas, de um lado e do outro. Estes roces delicados faziam estremecer Jesus, as unhas da mulher arrepiavam-no quando lhe percorriam a pele, Não tenhas medo, disse Maria de Magdala. Enxugou-o e levou-o pela mão até à cama, Deita-te, eu volto já. Fez correr um pano numa corda, novos rumores de águas se ouviram, depois uma pausa, o ar de repente tornou-se perfumado e Maria de Magdala apareceu, nua. Nu estava também Jesus, como ela o deixara, o rapaz pensou que assim é que devia estar certo, tapar o corpo que ela descobrira teria sido como uma ofensa. Maria parou ao lado da cama, olhou-o com uma expressão que era, ao mesmo tempo, ardente e suave, e disse, És belo, mas para seres perfeito, tens de abrir os olhos. Hesitando, Jesus abriu-os, imediatamente os fechou, deslumbrado, tornou a abri-los e nesse instante soube o que em verdade queriam dizer aquelas palavras do rei Salomão, As curvas dos teus quadris são como jóias, o teu umbigo é uma taça arredondada, cheia de vinho perfumado, o teu ventre é um monte de trigo cercado de lírios, os teus dois seios são como dois filhinhos gémeos de uma gazela, mas soube-o ainda melhor, e definitivamente, quando Maria se deitou ao lado dele, e, tomando-lhe as mãos, puxando-as para si, as fez passar, lentamente, por todo o seu corpo, os cabelos e o rosto, o pescoço, os ombros, os seios, que docemente comprimiu, o ventre, o umbigo, o púbis, onde se demorou, a enredar e a desenredar os dedos, o redondo das coxas macias, e, enquanto isto fazia, ia dizendo em voz baixa, quase num sussurro, Aprende, aprende o meu corpo. Jesus olhava as suas próprias mãos, que Maria segurava, e desejava tê-las soltas para que pudessem ir buscar, livres, cada uma daquelas partes, mas ela continuava, uma vez mais, outra ainda, e dizia, Aprende o meu corpo, aprende o meu corpo.. Jesus respirava precipitadamente, mas houve um momento em que pareceu sufocar, e isso foi quando as mãos dela, a esquerda colocada sobre a testa, a direita sobre os tornozelos, principiaram uma lenta carícia, na direcção uma da outra, ambas atraídas ao mesmo ponto central, onde, quando chegadas, não se detiveram mais do que um instante, para regressarem com a mesma lentidão ao ponto de partida, donde recomeçaram o movimento. Não aprendeste nada, vai-te, dissera Pastor, e quiçá quisesse dizer que ele não aprendera a defender a vida. Agora Maria de Magdala ensinara-lhe, Aprende o meu corpo, e repetia, mas doutra maneira, mudando-lhe uma palavra, Aprende o teu corpo, e ele aí o tinha, o seu corpo, tenso, duro, erecto, e sobre ele estava, nua e magnífica, Maria de Magdala, que dizia, Calma, não te preocupes, não te movas, deixa que eu trate de ti, então sentiu que uma parte do seu corpo, essa, se sumira no corpo dela, que um anel de fogo o rodeava, indo e vindo, que um estremecimento o sacudia por dentro, como um peixe agitando-se, e que de súbito se escapava gritando, impossível, não pode ser, os peixes não gritam, ele, sim, era ele quem gritava, ao mesmo tempo que Maria, gemendo, deixava descair o seu corpo sobre o dele, indo beber-lhe da boca o grito, num sôfrego e ansioso beijo que desencadeou no corpo de Jesus um segundo e interminável frémito. Durante todo o dia, ninguém veio bater à porta de Maria de Magdala. Durante todo o dia, Maria de Magdala serviu e ensinou o rapaz de Nazaré que, não a conhecendo nem de bem nem de mal, lhe viera pedir que o aliviasse das dores e curasse das chagas que, mas isso não o sabia ela, tinham nascido doutro encontro, no deserto, com Deus. Deus dissera a Jesus, A partir de hoje pertences-me pelo sangue, o Demónio, se o era, desprezarão, Não aprendeste nada, vai-te, e Maria de Magdala, com os seios escorrendo suor, os cabelos soltos que parecem deitar fumo, a boca túmida, olhos como de água negra, Não te prenderás a mim pelo que te ensinei, mas fica comigo esta noite. E Jesus, sobre ela, respondeu, O que me ensinas, não é prisão, é liberdade. Dormiram juntos, mas não apenas nessa noite. (...)

O Evangelho Segundo Jesus Cristo, de José Saramago

blog A Pérola

presuntos... implicados?

por isso é melhor lerem a notícia aqui

Raim on Facebook

«Fittipaldi da canzana» - Patife

Era elegante e graciosa, com uma essência feminina assinalável, e cantava jazz como uma sereia contemporânea. Mas também tinha umas mamas generosas. Dirão as más-línguas que foi esse o único motivo que me fez engatá-la e levá-la para casa. E estarão cobertas de razão. Tão cobertas como ficaram as mamas dela pela nhanha aqui do Pacheco. Mas confesso que a voz também ajudou. Foi, por isso, com alguma dose de estranheza que reparo que na cama a magana não emitia um único barulho. Depois de décadas a pinar como gente grande foi a primeira vez que uma sardanisca não me desatou a gemer de forma histriónica como se estivesse com um coqueiro entre as pernas, o que, convenhamos, não andará muito longe da realidade. Esta deve ter vindo com silenciador, pensei. É nesse momento que me armo em Fittipaldi da canzana e lhe meto a quinta a fundo, aumentando o ritmo de bombada para a red zone das rotações pélvicas. Ela mordia os lábios, o rosto ia aumentando de tonalidade de vermelho, o corpo trepidava como se estivesse a ter um ataque epilético, mas, foda-se, que nem um gemido saía daquela boquinha. E já nem queria saber de atingir um orgasmo. Naquele momento o meu objectivo de vida passou a ser apenas um: Conseguir que a magana soltasse um mísero sonzinho que fosse. Sou um pouco como as crianças. Quando não consigo uma coisa não resisto a esgotar todas as possibilidades para descobrir o que se passa e dar a volta à questão. Invade-me sempre um pensamento Proustiano e assemelho-me a esses miúdos que desmontam um despertador para saber o que é o tempo. Por isso tive de inspecionar de perto. Tirei-lhe a jiboia de dentro das guelras e lancei-me nas artes do abocanhamento. Invisto com técnicas aprimoradas e devidamente comprovadas por centenas de pachachas lambuzadas e esta sirigaita continuava sem um único espasmo vocálico. Fulo da vida e prestes a desistir, é aqui que me revolto. Afasto o meu corpo do corpo dela e penso alto, soltando inadvertidamente um desapontado mas nada ofensivo: PUTA!. Haviam de ver: o corpo dela explode, soltando o acumular do prazer pelas refinadas técnicas nela investidas nas últimas horas e começa numa sucessão de uivos articulados com impropérios profundamente ordinários e por isso impróprios de serem reproduzidos neste espaço. Eu fiquei impávido a observar o descontrolo orgástico da moça, todo altivo e de peito cheio a olhar de longe com superioridade, satisfeito por ter conseguido desvendar o enigma. Ao vê-la a ter um orgasmo assim, recordei então uma pérola literária do Miguel Esteves Cardoso que legendaria este momento na perfeição: “E conseguir vir-se no vácuo, a grande puta”.

Patife
Blog «fode, fode, patife»

Postalinho do Alentejo

"Flores para a São Rosas."
Rosa M.

«Traci Lords» - por Luis Quiles

"Caricatura de Traci Lords de su etapa como pornstar en los 80's. Es un dibujo muy antiguo del que no estoy especialmente satisfecho pero que me sirve para hablar de un tema que me intriga.
Hay una frase que repito habitualmente: "esto podría ser el principio de una peli porno".
A veces sentado en una cafetería con amigos o en el trabajo, o en cualquier situación cotidiana en la calle, observo a la gente de alrededor mientras mantengo una conversación y traslado la escena que veo a una peli porno.
Igual que en un musical la gente se pone a bailar y cantar sin venir a cuento y normalmente de una manera bastante artificial. Lo mismo pasa en el porno donde de la mas ridicula e intranscendental conversación o situiación, deriva hacia una escena de sexo.
Quizas en una realidad paralela pasa esto y la gente pasa de preguntar cuanto vale un libro a practicar sexo salvaje encima del mostrador. En cualquier caso es un entretenimiento divertido trasladar situaciones completamente normales a otras que por suerte o por desgracia no lo son."

Luis Quiles

Blog Artgoraphobia

Uma prendinha do estúdio Raposa para a malta d'a funda São

O Luís Gaspar, nosso amigo da voz d'ouro, enviou uma prenda para nós: um link para o video Poesia medieval dita por Luis Gaspar - «Luzia Sanchez» de João Soares Coelho.
O Estúdio Raposa, que tem uma secção de poesia erótica que manda pintarolas, tem também agora uma loja com miminhos, uns gratuitos e outros para quem fizer uma oferta à Raposa.

«respostas a perguntas inexistentes (213)» - bagaço amarelo

A idade é uma vara curta. Pensamos na quantidade de anos que alguém já viveu e imediatamente sabemos como se deve comportar. Se sair dessa lógica, dizemos muito naturalmente que "já não tem idade para isso" ou que "já tem idade para ter juízo".
Usar a idade como argumento para o que quer que seja, revela o quão falsos e ingratos podemos ser. Dizer a alguém que a sua idade não se adequa ao comportamento que teve é, antes de mais, revelar que não se tem argumento melhor e que apenas se quer chatear a pessoa em questão. "Sou um merdas, por isso digo-te que a tua idade não te permite fazer isso!".
Isto é tão assim, que o próprio Amor parece não se adequar a partir duma certa idade. É muito raro, para não dizer inexistente, vermos idosos de mãos dadas e aos beijos na rua, como se os sentimentos secassem dentro de nós com o passar do tempo. É, provavelmente, o maior medo que tenho.
É que nos meus quarenta e um anos sinto-me apaixonado como quando tinha quinze ou dezasseis e, pior ou melhor, sofro da mesma maneira. Basta-me estar uma tarde sem receber um telefonema de quem Amo, que começo a sentir no peito uma espécie de novelo de lã molhado. É uma sensação de abandono e uma mistura de tristeza com felicidade extrema. Nem sei bem o que é, mas sei que sempre tive e ainda tenho idade para isto.
Quando isto desaparecer em mim, eu também desapareço.

bagaço amarelo
Blog «Não compreendo as mulheres»

Durante a passagem de Sandy, em Manhattan, a modelo Coco Austin, esposa do rapper Ice-T coloca seus imensos peitos à prova do furacão e mostra o que é ser devassa.

Já Sandy, continua cantando: "eu tenho inveja do vento que te toca".

E aí, é obsceno pra você?

Obscenatório
http://obscenatorio.wordpress.com/

O diabo tem que aturar cada tarado...

O mundo lá de baixo

1 página

oglaf.com

«Si Bemol» - Susana Duarte

Mel da noite
que escorre em
flor sobre
as luas das
noites das

ruas
onde uma mulher
sozinha
exclama a terna e
...
pacata lucidez de
ser
só
em si bemol

Susana Duarte
Blog Terra de Encanto

Eva portuguesa - «Para ti»

Hoje sonhei contigo. Não se foi um sonho, uma ilusão, uma visão ou a antecipação de uma realidade quase demasiado boa para ser verdadeira... Mas, sabes, muitas vezes dou comigo a sonhar acordada, a imaginar a minha vida de outra maneira, a ver os meus sonhos serem cumpridos....
Mas hoje foi contigo....
Chegavas, abraçavas-me bem forte, deixando-me sentir a segurança e o calor que o teu corpo me transmitia... e ali, aninhada nos teus braços, sentia algo que há muito não sinto... como se o mundo pudesse desabar, que tu não deixarias que nada de mal me acontecesse, nem que nada nos separasse...
Olhavas dentro dos meus olhos, tentando chegar às profundezas da minha alma; e nessa partilha de uma intimidade única, verdadeira e cúmplice, dizias que me amavas, que eras o princípe que eu há tanto esperava e que o único receio que eu tinha que ter era o de ser demasiado feliz...
Tentando fugir a mais uma desilusão, perguntei-te: porquê eu? E como podes tu amar uma mulher que faz o que eu faço? Tu sorriste e beijaste-me na testa, perguntando-me como seria possível não me amares... E nesse momento entreguei-te o meu coração, o meu ser, a minha vida, a minha felicidade, o meu destino. O beijo que trocámos foi também uma entrega de almas... foi uma promessa de felicidade,o início de um compromisso e de uma vida nova.
E amei-te... amei-te como não amava alguém há muito tempo... como já me esquecera de o fazer. Decorei o teu cheiro, o teu sabor, o teu toque... e rezei... rezei para que aquele momento durasse para sempre... rezei para que fosse real este meu sonho... rezei para que tu existisses, assim, tal e qual como te vi e senti... e que fossem puras e honestas as tuas palavras e os teus sentimentos...
Imaginei o anel no meu dedo, que me daria a certeza que partilharias a tua vida comigo... e que eu faria parte integral e inequivocamente de ti, da tua vida, do teu presente e do teu futuro...
Ainda não sei se existes realmente... ainda não estou segura de seres real... mas espero... por ti... por nós... porque hoje sonhei contigo.

Eva
blog Eva portuguesa - porque o prazer não é pecado

A mecânica da coisa

Um gajo deve preocupar-se quando lhe falam de lubrificação e a primeira coisa que lhe ocorre é ter que marcar a revisão do carro.

«Menina Jesus» de Ana Bossa (Estremoz)

«Presépio» em barro sobre novelo de lã.
Comprei-o numa loja de artesanato de Guimarães, para a série da minha colecção «objectos que supostamente não seriam eróticos».

Corridas animadas - por Felix Sputnik

«conversa 1926» - bagaço amarelo

(no café)

Ela - Já viste o rabo daquela gaja lá fora?
Eu (olhando) - É grande...
Ela - Grande?! É enorme.
Eu - E porque é que estás com uma cara tão feliz de repente? É por veres uma mulher com o rabo grande?
Ela - Não, não... nem sei bem porque é...

bagaço amarelo
Blog «Não compreendo as mulheres»

Boa colheita!

Príncipe Machista

Como eu nunca pensei assim antes?



Na verdade foi tudo um plano da Cindoróla.

Capinaremos.com

A Actriz porno brasileira Márcia Imperator conta a sua aventura com um cu eléctrico

Anúncio também é vetado no Reino Unido

No Reino Unido, um anúncio com atores nus foi vetado. Mas o motivo foi outro.

A propaganda criou uma repercussão no país. Algumas pessoas questionaram a nudez aparecendo na TV, alegando que era inadequado e que crianças poderiam assistir. Palhaçada! Mas não foi este o motivo que levou o órgão que regula a publicidade no país a banir a veiculação do anúncio. O vídeo traz várias pessoas nuas em um campo e um rapaz canta e come um sanduíche de presunto Richmond, que diz ser o único 100% natural produzido no Reino Unido. Aí é que vieram as reclamações de outros produtores de presunto, que afirmaram também produzir presuntos 100% natural.

E aí, é obsceno pra você?

Obscenatório
http://obscenatorio.wordpress.com/

Arranca-corações

Entrei ordenamente no comboio em minúsculos passinhos arrastados qual bombom no tapete rolante da fábrica até à embalagem final. Acomodei-me num lugar vago e puxei do relaxante diário Outono em Pequim até descortinar por trás das minhas páginas brancas a capa azul com manchas vermelhas d'Espuma dos Dias nas mãos enormes de um Gérard Depardieu mas em bonito.

Talvez fosse a oportunidade para trocar umas impressões sobre a mulher na montra a ser escovada nos seios ou a sensual Cobre de opulentas carnes escuras a contrastar com a cabeleira ruiva que espalhava prazer no deserto dos homens.

O seu sorriso irónico pespegado na minha capa revelava que tinha feito a mesma descoberta dos livros irmãos se atraírem como imãs. E sacou de um bloquinho argolado que provava não ser ele publicitário por não usar Moleskine e vá de rabiscar cinco linhas.

Guardei na memória o rascunho da interrogação se os blogueres ou bloguistas são um quarto sexo que comunica com os espaços em branco e reage apenas às vibrações sentidas quando a sob sua mão sente uma protuberância que obriga a afastar o dedo indicador do médio até ao estertor do publicado.

Como impressionar uma mulher na cama

Via Testosterona

«Pardon, Paris!» - publicidade da Blush (Berlim) pelas grandes capitais da Europa

«pensamentos catatónicos (277)» - bagaço amarelo

a mulher-objecto

Os objectos são todos estúpidos. A maior parte das vezes não nos apercebemos dessa estupidez latente em tudo o que nos rodeia e não vive, e quando nos apercebemos é demasiado tarde. É o Amor, ou a falta dele, ou a confusão nele, que nos faz sentir a estupidez dos objectos.
O problema é que nós sentimos sempre alguma coisa pelos objectos, nem que seja desprezo, e os objectos nunca sentem nada por nós. Este desequilíbrio da vida começa logo quando ainda somos crianças e decidimos dormir com um objecto qualquer. Adoptamos um urso de peluche, por exemplo, e fazemos tudo por ele durante anos a fio. Aguentamos firmes uma infância inteira, sempre leais, e quando finalmente os nossos pais, já preocupados com a nossa criancice aguda, nos separam à força, somos sempre nós que choramos. Nunca ele.
Hoje sentei-me no estúpido do meu sofá, por exemplo, com as mãos na cabeça e preocupado com a minha vida. Depois levantei os olhos e estavam todos na mesma, os objectos. A minha caixinha de música à espera que lhe desse corda, o televisor desligado e os sapatos amontoados a um canto da sala.
Os objectos fazem-nos perceber a nossa própria insignificância. Estão sempre na mesma, demonstrando que o mundo existe para além de nós, do que sentimos e de quem Amamos ou odiamos. A maior parte das vezes não nos damos conta disso, e quando damos é demasiado tarde. Para nós, não para os objectos.
Acho que é daí que vem a expressão mulher-objecto. Acabei de a ouvir, vinda amargurada da boca dum amigo meu. Dizia ele, enquanto virava as páginas duma revista qualquer com mulheres bonitas, que detesta mulheres-objecto. Eu percebo-o. Mulheres-objecto são aquelas por quem sentimos alguma coisa mas que se estão nas tintas para nós. São objectos, só porque nos fazem perceber a nossa própria estupidez e insignificância.

bagaço amarelo
Blog «Não compreendo as mulheres»

Estatuetas da minha colecção

Estatuetas grandes (mais de 60 cm de altura). Uma delas em resina pintada e as outras duas em bronze. Fazem excelente companhia (umas às outras e a quem as visita).

Um sábado qualquer... - «Prazos»

Um sábado qualquer...

«Como vamos fazer isto?» - João

"Foi há bem mais de meia hora que te deixei. Boa-noite e desejos de bom descanso. Uma porta, duas portas. E agora todo o corredor, longo, se invade por luz ténue, quebrada por sinais de saída de emergência em tom brilhante. O silêncio é quase absoluto, quebrado apenas por um quase inaudível ruído mecânico longínquo que não consigo identificar.

Estava deitado na cama, depois de um duche tardio, a folhear um jornal enquanto o sono não me alcançava , quando da porta do meu quarto emanaram sons de quem pretende entrar. Admito que a princípio os ignorei. Poderia ser engano. Não esperava ninguém. Queria dormir. Fiz silêncio e agucei os sentidos. Mas então voltas a bater suavemente à porta. Hoje sei que eras tu, mas naquele momento senti a inquietude de um som inoportuno que me obrigava a agir, a levantar-me, a questionar. Quem é, lancei eu. A tua voz, baixa, pediu-me que abrisse. Fui tomado por um conflito de surpresa e antecipação e, enrolando à volta da cintura uma toalha de banho, abri-te a porta daquele quarto de hotel. Trazias determinação no olhar, e não sabia se algo mais. Empurraste a porta com a mão direita concluindo o gesto que eu havia iniciado, e, avançando, empurraste-me com a mão esquerda contra a parede. Com o pé, devolveste a porta à condição de fechada. Em bicos de pés aproximaste-te do meu ouvido e disseste-me “És doido varrido”. Depois fizeste uma pequena pausa, durante a qual me olhaste fixamente, e ao outro ouvido remataste “e muito palhaço”.

Sou obviamente um palhaço. Consciente. Ser palhaço coloca-me na vulva das mulheres sem nunca efectivamente lá estar. Sendo palhaço faço-as rir. E quando as faço rir, movimento-lhes músculos que também participam em orgasmos. Fazer as mulheres rir é como fazê-las vir. Basta trocar uma letra, e por vezes o verbo nem interessa. Rir, vir, é como quiserem. É como quiseres. Desde que seja primário, desde que seja bruto quando é preciso, suave quando convém. Assim, bem vês, ser palhaço é tudo quanto me resta. Prometer emoções que dou sem dar. Foder-te sem te tocar, apenas com uma palavra ou até com uma sequência de ideias que te faz surgir uma emoção, um espasmo, uma bolha que aumenta até rebentar num riso incontrolável, que te preenche o sangue de químicos de bem-estar. No fim das minhas palhaçadas poderás estar tão dorida e tão cansada quanto estarias se tivesses experimentado o meu corpo. As minhas técnicas. A transformação de uma ideia num estímulo físico.

Quando terminas o teu pensamento, chamando-me palhaço, não consigo evitar sorrir. E nem sequer me incomodo. Não me insultas quando o dizes, nem eu o entendo assim. Voltas a fixar-me o olhar e vês-me sorrir. E acabas também tu por sorrir. Mas por pouco tempo, porque te coloco as mãos nos ombros e cabelo e tu lanças-te à toalha que me rodeava a cintura. Arranca-la com rudeza expondo a minha nudez. Há algum embaraço momentâneo que quebro quando lanço mão à tua roupa e te dispo. E então, por fim, ambos despidos de quase tudo – havia ainda máscaras e complexos -, ficamos encostados cada um à sua parede. Do meu ponto de vista, tenho a porta do quarto à minha esquerda. A cama mais longe, à direita, e tu estás nua à minha frente.

Como vamos fazer isto? Perguntas.

Podemos fazê-lo de várias maneiras, exclamei. Expliquei-te que podia rodar-te até ficares de costas para mim, que te podia segurar os pulsos enquanto te penetrava profundamente. Ou então, que te podia empurrar para cima da cama, com a mão sobre os teus olhos para que nada visses, enquanto trabalhavamos os músculos do baixo ventre. Ou podias saltar sobre mim, cavalgando no luar. Qualquer coisa.

Não. Não é isso. Como vamos fazer isto? Inquiriste novamente.

Uma única vez, seja noite, manhã ou tarde. Até que te venhas. Até que me venha. Até que saibas que isto é verdade e eu saiba que és assim. Até que perceba que no mundo há mais gente assim, que não és caso isolado, que não sou caso isolado. Pode ser uma hora, pode ser uma noite inteira, até partir, até doer, até rachar. Mas uma única vez. Dura. Bruta. Aparentemente fria. Mas vais partir, rachar, esmagar. Eu sei que vou.

Como vamos fazer isto? Repetes. Do meu ponto de vista, tenho ainda a porta do quarto à minha esquerda. A cama permanece à minha direita, e tu estás nua, aproximando-te de mim com sorriso jocoso e repetindo baixinho “como vamos fazer isto…”."
João
Geografia das Curvas

Agora que falas nisso...

Porque sentimos ciúme? Por instinto de posse ou pelo apego à monogamia que a nossa educação incute? Por amor a outra pessoa ou a nós mesmos?

Indizível

Visto o chão quente da marcha dura
do vento pesado que vos empurra
para o uivo sombrio do anoitecer...
Seguro a caminhada dorida e monocórdica
deste fluxo de sangue e nervos,
elevando os corpos salgados
pela montanha acidentada... granítica,
de onde escorre uma névoa ao longo dos cabelos de chuva!

E neste movimento perpétuo de marés,
estanco o tempo e o refluxo do amanhã,
como se no presente coubessem o sonho e o indizível!

Lua Cósmica
http://luacosmica.blogspot.pt

Medindo o amor

Meninas WTF

Este nosso blog faz hoje 9 anos...

... de publicações diárias e ininterruptas da malta da fundiSão e de 2.659.939 visitas até ao momento em escrevo isto.
A Maria Árvore não deixou passar a ocasião e fez-nos um bolo, que o OrCa decorou com uma ode:

"vais a nove, minha São
virão dez a esta Funda,
penso já com emoção
na malta que aqui abunda

sopra por mim essa vela
com o fervor que nos move
mas não aspires, cautela,
não vá sair blow job..."

Parabéns a nós!
E faço votos para que, no próximo aniversário, a minha colecção tenha já um espaço de exposição permanente.

Vamos foder, querido amor

Paul-Émile Bécat (1885-1960)

"Vamos foder, querido amor; p'ra dentro e p'ra fora,
Pois temos a obrigação de foder por termos nascido,
E tal como eu anseio por cona, tu anelas por corno,
Porque, sem isso, o mundo não faria sentido.

Se depois da morte fosse decente ser possuído,
Eu diria: Vamos foder, vamos foder até morrer;
Uma vez lá, todos foderemos - tu, Adão, Eva, e eu -
Pois eles inventaram a morte e pensaram-na má.

É verdade que mesmo que aqueles dois primeiros ladrões
Nunca tivessem comido aquele fruto pérfido,
Nós ainda saberiamos como foder (mas não usar folhas).

Mas agora deixemo-nos de conversas; apontemos e disparemos
A picha direita ao coração, e façamos com que a alma
Seja arrebatada ao morrer em uníssono com a verga.

E poderia o vosso grande buraco
Receber como testemunhas estas bóias oscilantes
Para uma interna declaração das nossas alegrias ?"

Pietro Aretino (1492-1556), Sonetti Lussuriosi 9 (1525)


blog A Pérola

«A Última Tanga em Paris» - Patife

Regresso de três merecidos meses de ausência, como todos os anos me imponho. Há quem me acuse de sofrer do síndrome de Peter Pan por continuar a ter três meses de férias como as crianças. Eu acho que é síndrome de sábio. Que não resiste a meter o nabo em qualquer lábio. Mas isso agora não interessa. Importa que o Patife está de regresso para mais uma temporada de pinadas fora de série, com relatos sobre abocanhamentos superiores, histórias que acabam com pulmões com nódoas negras provocadas pelo tamanho do meu pincel, e ainda traqueias molestadas, ânus estafados, capacidades de sucção dignas da mais avançada engenharia bucal, tiradas e metidas de engate, poesias de fusão sexual, técnicas refinadas de penetração e quecas com hippies com vaginas à boca de sino. Regresso após cruzeiros no Egipto e nas ilhas gregas, mas também passei uns dias em Paris durante estas férias. Depois de muito montar cheguei ao último dia em Paris e disse de mim para o Pacheco: Rapaz, hoje prepara-te que vamos só passear. Quero aproveitar o último dia aqui para fazer a vontade aos meus olhos em vez de andar a dar prazer aos entrefolhos franceses. O safado pareceu entender-me mas foi só para me apanhar desprevenido. Estava eu todo contente em Montmartre quando avisto uma delirante francesa de saia branca curta de onde se podia ver uma majestosa tanga. O Pacheco deu de pronto sinal e fez soar no meu imaginário uma referência cinematográfica. Depressa me apercebi que teria ainda de retirar uma última tanga em Paris. Ela, assim que me viu a falar francês a enrolar a língua, percebeu logo que eu era um carro alegórico da minetada. Mas é aí que gosto de as surpreender. É certo que sou um mágico da trombada mas sou igualmente um exímio manuseador. Um mago do toque no papo. Um craque da crica. Um rei da dedada. Um justiceiro da chona tocada. Por isso, molestei-lhe manualmente a pachacha como nunca ninguém o havia feito. Estas mãos que vos escrevem dedilharam os recantos da crica flausina com tal primor e arte, que me senti como um autêntico Rachmaninoff da pachacha. Até escalas perfeitas consegui sacar-lhe em gemidos.

Patife
Blog «fode, fode, patife»

«Sons do sexo (inspirados em eventos reais)

«Cheburashka Rules» - por Luis Quiles

"Como hace tiempo que no pongo nada nuevo, mientras termino los trabajos que estoy haciendo ahora, he decidido rescatar un dibujo antiguo y subirlo aqui.
Es una prueba que hice mezclando la antigua propaganda soviética con las pin-up...Y este es el resultado.
Siempre que puedo evitarlo intento no mezclar la política con el arte, o almenos no de una manera propagandistica. En este caso me interesa la estética de la antigua propaganda comunista. No tanto el resultado de la política. Aun así, creo que casi ninguna idea es negativa, lo que la convierte en negativa es al pasar por el filtro del hombre, que lo corrompe todo para su propio beneficio.
Así que mi lema es, «menos Lenin y mas Lennon»."

Luis Quiles

Blog Artgoraphobia

«Carta a uma Jovem Portuguesa» - relembrada por Rui Felício

Em Abril de 1961 é publicada na Via Latina a “Carta A Uma Jovem Portuguesa”, do estudante Artur Marinha de Campos.
Foi uma pedrada no charco putrefacto da falsa moral e dos apregoados bons costumes que Salazar impunha para defesa de um puritanismo ultrapassado e balofo.
A carta denunciava a diferença abissal entre os direitos e comportamentos dos rapazes, em contraponto à passividade das raparigas, educadas para viverem no fingimento e na mentira, proibidas de expressarem livremente os seus sentimentos.
Aquela carta tornou-se uma bandeira, um verdadeiro manifesto que despertou as consciências e libertou as amarras e os preconceitos da juventude mais instruida.
O regime sentiu-se atingido numa das suas principais carateristicas basilares de amordaçar as liberdades.
E a reacção não se fez esperar.
As autoridades fizeram circular os boatos mais ordinários e insultuosos, através dos quais se acusavam as raparigas estudantes de se prostituirem, de fazerem sexo indiscriminadamente com o primeiro rapaz que se lhe deparasse e que o faziam nas matas do Jardim Botânico, ofendendo, com os seus comportamentos, os sãos principios das “pessoas de bem” das senhoras, e das crianças que passeavam naquele Jardim.
A seguir, mandaram fechar os portões do Jardim Botânico todos os dias depois do pôr do sol.
Antes disso, o Jardim estava aberto 24 horas por dia. Não sei se a restrição ainda se mantém nos tempos actuais.
Aquela carta foi um importante marco na libertação mental das mulheres portuguesas. Que ultrapassou as fronteiras de Coimbra e pouco tempo depois atingiu as Universidades de Lisboa e do Porto.

Rui Felício
Blog Encontro de Gerações

Reprodução integral da «Carta a uma Jovem Portuguesa» no «Via Latina» nº 130, de 19 de Abril de 1961 aqui.

Excerto da «Carta»:
"«A minha liberdade não é igual à tua. Separa-nos um muro, que nem eu nem tu construímos. A nós, rapazes, de viver do lado de cá, onde temos uma ordem social que em relação a vós favorece. Para vós, raparigas, o lado de lá desse muro; o mundo inquietante da sombra e da repressão mental. (…) Beijas-me e sofres. Dizes, não o devia ter feito, porque julgas que o deverias ter pensado.»"

Excerto de uma abordagem interessante em Esquerda.net: "É neste ambiente que, em Abril, rebenta o escândalo da publicação do texto “Carta a Uma Jovem Portuguesa”, do estudante Marinha de Campos, no Via Latina, semanário da Associação Académica de Coimbra. O texto torna-se um manifesto contra o moralismo serôdio do salazarismo(...) Sucedem-se as acusações e, nas hostes associativas, o embaraço é grande. Mesmo para as estudantes mais emancipadas, como as do Conselho Feminino da AAC, não é fácil tomar partido pelo texto. No Encontro, jornal da Juventude Universidade Católica, é denunciada a «apologia descarada do amor livre e a negação de toda a espiritualidade do matrimónio». A direção associativa remete-se ao silêncio e o jovem Marinha de Campos aceita dar explicações em Assembleia Magna, onde se defende timidamente, tentando evitar o encerramento da AAC, temido por muitos. O Via Latina publica uma edição aberta às críticas à Carta, sem a valorizar, em nome da liberdade de expressão."

E recomendo também a leitura deste «Resumo d´A reidentificação do feminino e a polémica sobre a “Carta a uma Jovem Portuguesa”, de Rui Bebiano e Alexandra Silva, publicação do nº 25 da Revista de História das Ideias (2004)» no blog «Mátria Lusitana».

«conversa 1925» - bagaço amarelo

(no café, ela a tirar um cigarro da carteira)

Ela - Vou lá fora fumar.
Eu - O.k.
Ela - Não vens comigo?
Eu - Não, estou a ler o jornal.
Ela - Eu e o maldito vício do tabaco. Já venho.
Eu - Quando eu te conheci tu não fumavas, pois não?
Ela - Não. Vê lá tu, comecei a fumar com vinte e nove anos. Já tinha idade para ter juízo...
Eu - Pois, isso já não é idade para começar a fumar. Normalmente, ou se começa quando se é adolescente ou então já não se começa...
Ela - Dispenso é a tua moral. Obrigado, não preciso.
Eu - Não é moral nenhuma. É uma constatação. Tu própria disseste que já tinhas idade para ter juízo...
Ela - Eu posso dizer o que eu quiser sobre mim, mas dispenso o julgamento dos outros. Vou fumar sozinha e ainda bem.

bagaço amarelo
Blog «Não compreendo as mulheres»

«Amor» - Susana Duarte

a mulher desnuda a alma luzente,
semeadora de luzes
onde a luz poente
se detém...abismo
...
de onde se levantam as luzes do ventre,
e se vislumbram transparências
na lucidez
das águas; nela, crescem e se afundam mágoas,
e as esguias margens de um rio.
a mulher desnuda-se nos braços amados,
plantadores de sementes
onde as névoas se dissipam
e as quedas acontecem no seio dos abraços
devolutos à sua eterna condição
de Ser em outrém,
na bravura das ondas que são corpos,
movimentos sincopados
de um oceano vivo
dentro dos olhos,
ágape dos cristalinos,
melopeia coralina
das imagens dos amantes.

amar acontece no espaço do corpo
onde tempo e distância se tornam
universo inexistente.
primavera de giestas vivas
onde a lava incandescente
são folhadas caídas da pele,
escamas vivas de sermos Um,
na imensa amálgama do universo.

(foto: Google)

Susana Duarte
Blog Terra de Encanto

Eva portuguesa - «Obrigada a ti»

Obrigada a ti, que estás desse lado e me ouves e entendes.
Obrigada por me olhares com olhos de ver, por me escutares com atenção, por tentares entender o desabafo que me sai da alma.
Obrigada a ti, que me visitas e me permites, assim, sobreviver.Obrigada por me dares um pouco de ti, por quereres muito de mim, por te entregares um pouco e deixares que eu faça o mesmo. 
Obrigada pela tua generosidade, pois é com ela que pago as minhas contas.
Obrigada por me tratares como o ser humano que sou, por respeitares a mulher que me dá vida, por perceberes que estou tão só, assustada e necessitada como tu.
Obrigada por não me julgares nem pores em causa os meus valores, permitindo que te dê prazer com orgulho e honestidade.
Obrigada a ti, que me mandas mensagens no meu aniversário, fazendo-me sentir que sou importante.
Obrigada a ti pela prenda generosa que me ofereceste, sabendo que eu tanto a queria.
Obrigada a ti pelo carinho que me tens, apesar de ser apenas uma prostituta.
Obrigada a ti pela rosa linda que me ofereceste.
Obrigada a ti pela conversa agradável e por tudo o que me ensinaste.
Obrigada a ti pelo excelente vinho que comigo tiveste a amabilidade de partilhar.
Obrigada pela intimidade, obrigada pelos orgasmos, obrigada pelo calor do teu corpo, obrigada por me ligares, por vires ter comigo e assim me fazeres feliz....

Eva
blog Eva portuguesa - porque o prazer não é pecado

O sexo é muito melhor depois dos quarenta

O corpo reage como há vinte anos atrás no entusiasmo e acrescenta os estímulos e as sensações de quem sabe o que procura e como o alcançar.

O YouTube censurou este video de uma peça da minha colecção!

"Notificação de vídeo YouTube
Relativa à sua conta: São Rosas
A Comunidade YouTube marcou um ou mais de seus vídeos como impróprio. Depois de um vídeo ser sinalizado, é revisto pela equipa do YouTube, tendo em conta as Directrizes da Comunidade. Após análise, foi determinado que o(s) vídeo(s) seguinte(s) tem(êm) conteúdos que violam essas directrizes e foram desactivados:
• Ginástica no carrinho de mão (loiça com cordelinho das Caldas da Rainha)
A sua conta recebeu uma advertência das Directrizes da Comunidade, que expira dentro de seis meses. Violações adicionais podem resultar na desactivação temporária da sua capacidade de publicar conteúdo no YouTube e/ou a cessação definitiva da sua conta.
Para mais informações sobre Directrizes da comunidade do YouTube e como elas são aplicadas, visite o centro de ajuda.
Atenciosamente,
Equipa do YouTube" (tradução minha, que o e-mail vinha em inglês)

O video em causa, agora disponível no Vimeo:


É obsceno, isto?!

Como surpreender uma mulher no ginásio