Tradução dos vazios

Lava a alma branca do rosto do homem. Lava a alma branca dos ais. Deixa a cal em cima da mesa de pernas tortas e sai para as ruas e agradece o frio que faz sempre com que se sinta melhor o calor da próxima porta: casa. Lavou a alma branca das mãos do mendigo de ilusões. A água correu, deu o que tinha, deu tudo, deu nada, recebeu água que lava e lava e lava. Sorrisos dos dois, sorriso do mendigo de ilusões que ficou, também de alma lavada. Lavou a alma do rosto e das mãos. Não lavou a alma de mais marcas; a alma não está suja, a alma nunca está suja quando lava almas. Os corpos são ténues, sempre ténues, nunca te esqueças. Os corpos apagam-se da noite para o dia e a noite chega sempre. Por isso há sempre algo de muito bonito em cada homem, nem que seja o corpo ténue, porque é ténue. A casa vazia. A casa sempre vazia. São assim, os amantes ténues. Lava-se a alma mil vezes mas fica pintada de solidão. Em troca do instante cheio encontra-se, depois, a casa vazia. Sim, a casa já estava vazia e a alma já estava sozinha. Não entendes? Eu entendo. Pendura um quadro na parede vazia. Agora tira-o. Estava vazia antes. Mas agora está vazia e falta-lhe algo. Quando algo falta, o vazio incomoda e não lava. E, tantas vezes, o que se pendura ainda nos leva um pedaço de parede.

[Miss Joana Well]

"Pau Mole" - poema de Maria Rezende dito pela própria

Obrigada pela sugestão, Rui Pato!

Contos das putas nas esquinas de ruas perdidas no peito

Avô, eu vi os prédios. Avô, eu vi depois as pedras no chão quente; o ar seco cortava as paredes em pó. A violência entrançava o ar, avô; a paz instalada como uma redoma tensa, chicoteada, sempre chicoteada. Eu sei que tu também viste, avô: viste como sou dentro de mim. Aqui dentro viste as ruas que percorro lá fora. Não te deixo ver os homens, avô, dentro de mim só ficam as mãos desumanas e inchadas; tudo o resto se apaga das janelas. A tua mão também aqui está, avô, nem um Inferno a apagaria, nem um sonho apagaria o estalo que feriu o ar e rebentou na face. Depois os braços inteiros, avô; ainda te lembras? Arrastaste-me das ruas, puxaste-me das ruas; ainda as pernas aqui, andaram de lá para as portas. E eu vejo que não entendes porque volto, eu vejo a tua mão rebentar no impulso da dúvida, sem rancor, sem fúria, só o pasmo. Arrastaste-me das ruas, avô, mas as ruas ainda estão dentro de mim. Arrastaste-me das ruas e pensas que volto e eu não volto, são elas que voltam a mim, se algum dia se foram de mim; eu acho que elas moram aqui, nos prédios. Não fiques triste, porque eu não estou. Avô, sabes, quero dizer-te que nem sei porque te chamo avô; afinal nunca tive pai mas tive sempre a quem dar essa palavra.

[Miss Joana Well]

O Pinóquio mente p'a caralho!

Um postalinho recebido da Teresa S.

Mamocas libertinas

Quand les seins se font la malle - Blog

Deixemo-nos de coisas

Deixemo-nos dessas coisas que nos ocupam tempo precioso. A verdade é que eu apareci à tua porta e toquei. E tu vieste receber-me. Os teus olhos diziam tudo, e os meus também. Sabemos que houve cumprimentos, e conversa de circunstância. Que me perguntaste como tudo estava, e eu também. Que tudo ia bem, que o tempo era escasso, que fazia um horror de tempo desde que te vira pela última vez. Deixemo-nos de tudo isso, que não interessa, que empata, que atira para, que constroi o momento, mas não é o momento, é só a parte social do caminho.

Deixemos de lado a parte de nos termos sentado no sofá, e de te teres deitado encostada a mim, a falar sobre a vida, sobre as coisas que iam mal, e sobre as que iam bem. Que não se perca tempo a falar de como afagava o teu cabelo, de como te ia fazendo carícias pelo corpo, de como a minha mão deslizou por dentro das tuas calças e sentiu as tuas coxas.

Falemos antes de quando isso te fez levantar, e nos sentámos em pontos opostos desse mesmo sofá. Falemos antes do silêncio que se criou. Das tremuras das minhas mãos, e das tremuras das tuas. Falemos antes de como tu despiste uma peça de roupa de cada vez. Com intervalos de alguns minutos. E eu também. Alternadamente.


Falemos antes de como levou tempo até restar apenas a nudez. E de como não existia vergonha. Falemos antes de como ficámos assim, com a nudez distante um do outro, durante tantos, tantos minutos. Até o sono nos tomar de vez, e te vires aninhar em mim, só porque podias, sem o antes nem o depois.

A paixão (!)

Vou gostar de ti:

a aparência é engraçada
(primeiro impacto),
a voz é grossa e doce
- ao mesmo tempo -
alta, forte e um pouco
despassarada no contexto.

Gosto de ti.

-Gostei muito de ti.

Apaixonei-me perdidamente.
E, perdidamente partiste.

És mais um caso arquivado
na caixa obsoleta
dos últimos socorros.

Jamais dos primeiros.

Foto e poesia de Paula Raposo

A prostituta azul (V)

O homem velho, pequeno, gorducho, perdia-se na imensidão da enorme cama que tinha exigido. Agora, já nu, não parecia tão seco no contraste do luxo do quarto com a nudez mirrada que o espelho parecia querer reflectir ostensivamente; os espelhos divertem-se sempre a ampliar o que nos mirra, a aumentar o que nos diminui. Parecia um bebé muito feio, apatetado, absurdo em lençóis de cetim; tanto luxo, tanto luxo e a pele vazia até de ar. Olhava-o com a ternura que a fragilidade lhe inspirava, a ternura dedicada aos que são pobres de espírito, aos que no fim das idades se apercebem iguais aos outros apesar da carga pesada de papelinhos coloridos de feio nos bolsos; a ternura dedicada aos que, por só no fim da idade se perceberem iguais, são - porque são e porque se sentem - ainda menores; a ternura dedicada às crianças de tolice egocêntrica a quem tentamos explicar a empatia porque é raiz da árvore do carácter. E os olhos dispararam, na direcção do velho, a nostalgia carregada nas pupilas. Debateu-se no cetim, atordoado, encolhido, pequeno e chorou. O bebé muito feio. Chorava. Chorava para não morrer já. Deitou-o no colo e embalou-o. "Pequenino, meu pequenino, todos os pássaros terminam em penas porque viveram a voar. Nós vivemos em penas para terminarmos em voo." Embalou, embalou, embalou e o homem estremeceu e sossegou. Foi então que lhe agarrou nos seios para se alimentar...

[Miss Joana Well]

Corações de papel abreviados

E eu que gosto mais de ti por extenso, a ocupar linhas e mais linhas, a estenderes-te, assim, quase distraído, para além de qualquer ponto a que o mundo tenha decidido chamar-nos parágrafo.

[Miss Joana Well]

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O Santoninho derrete-se com a Miss... e ode:

"Em ti... gosto do teu corpo extenso,
De percorrer as dunas, à tardinha...
Dentro de ti, eu existo, porque penso
Que já não és de outros, mas és minha!

Gosto de ver os teus braços estendidos
Num gesto meigo e terno, que acaricia
O meu rosto... e nos olhares comprometidos
Dos beijos que me dás... que eu não queria...

Por ti, eu percorro um areal dourado
De areias finas, caminhando devagar...
Sob um sol que queima... amor esgotado
Que se esvai e já nada tem para dar!"

Cinco Casamentos, Quatro Divórcios, Um Funeral

Sentado, de perna traçada, ar satisfeito mas de sorriso choramingas, o morto contemplava de uma campa próxima o seu funeral.
– Nunca pensei que isto fosse assim – disse, dirigindo-se ao morto-guia que lhe calhara em sorte.
– Não?
– Não – respondeu o morto cujo corpo enterravam. – Sempre pensei que não houvesse nada depois da morte. Foi uma surpresa completa você aparecer e uma surpresa ainda maior eu poder estar aqui, agora, a ver o meu funeral.
Pouco interessado na conversa do outro, o morto-guia levantou-se e deu um passo em frente para apreciar os vivos.
– E está composto – comentou referindo-se ao funeral.
– Composto?! – gracejou o morto, reparando na atenção que o morto-guia devotava às mulheres que, em linha, conferiam a descida do caixão. – Parece-me que o senhor está a achar isto mais do que composto.
– Ah!... – O morto-guia corou. – Ah… É que…
O morto levantou-se e bateu-lhe nas costas:
– Não fique assim, homem. Não é preciso corar. A verdade é que elas compõem qualquer funeral.
– É que ultimamente só me tem é calhado malta fora do prazo, com amigos e familiares nas mesmas condições – justificou o morto-guia. – Tem sido uma sequência demasiado deprimente – queixou-se, com um profundo suspiro.
O morto, sem conseguir decidir se o suspiro tão longo e profundo se devia à visão das mulheres ou à má-sorte nos funerais anteriores, calou-se sem atirar a graçola em que pensara que, para ser dita, lhe exigia certeza na razão do suspiro.
– Alguma coisa fiz bem – desabafou o morto por fim, sem se ter decidido a ser engraçado e tornando a sentar-se.
– Eu diria que fez bem mais do que uma coisa – respondeu o morto-guia, venerador. – É que, ainda por cima, aquelas quatro belas senhoras estão genuinamente tristes com a sua morte – comentou, para ser agradável.
– Quatro?! – estranhou o morto. – Cinco – corrigiu. – Aquelas cinco belas senhoras…
– Sim, as cinco são muito belas – aceitou o morto-guia, acenando com a cabeça encantado. – Muito belas…
– São as minhas viúvas – lançou o morto, vaidoso. – E todas choram a minha morte, hã?! Já viu…
– Muito belas – repetiu o morto-guia, concentrado.
– As quatro da esquerda são as minhas ex-mulheres – enunciou o morto. – A da direita é que é mesmo a minha viúva – esclareceu, irritado com a desmedida veneração do morto-guia que começava a achar demasiado ostensiva, afinal ele é que era o morto. Ele é que merecia atenção.
– Ah!... – A cabeça do morto-guia não parava de oscilar, aprovadora. – São as mesmas que estão genuinamente tristes com a sua morte.
– Claro!... Como é que não podiam estar – vangloriou-se o morto. – Afinal, as cinco perderam o homem da vida delas.
– A da direita não está genuinamente triste – informou o morto-guia, seco. – As da esquerda é que estão.
– Diga? – perguntou o falecido, desconfiado, levantando-se de um salto. – Como é isso? Está a brincar comigo ou quê?!
O morto-guia acenou negativamente com a cabeça e explicou, esboçando um sorriso malicioso que não conseguiu evitar:
– As suas quatro ex-mulheres estão mesmo tristes com a sua morte, a sua viúva nem por isso. Ainda que lhe fique bem o luto e seja convincente na sua demonstração de dor.
O morto praguejou e insultou o morto-guia, pondo em causa de uma penada os seus conhecimentos acerca do que os vivos sentiam, a sua competência, a sua seriedade e, por fim, arrasou a sua vida passada, mais concretamente, a sua vida sexual passada.
O morto-guia empertigou-se, fixou-o com dureza e ripostou com secura:
– As suas ex-mulheres estão tristes não é propriamente pela morte, meu caro. As sua ex-mulheres estão tristes com o fim das pensões de alimentos que você lhes pagava. Já a sua mulher, apesar do brilhante desempenho como viúva infeliz, está satisfeita por não ter de o aturar mais; por ser, das cinco, a sua única herdeira e porque as outras deixaram de receber as pensões e não terem direito a nada. Mais alguma coisa ou podemos ir embora?

Que pedazo de tetas

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2010 (Inédito)
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Leões

[blog Libélula Purpurina]

sem escolha | projecto Olhar a Palavra

«Poderia eu querer mais? Uma escolha dupla, sem compromisso. Sem imposições, sem exigências. Apenas dois corpos que se unem, quando a vontade assim o entende, de forma crua, com o pacto do prazer a ditar o quando e o como.

Não sei viver com base nas escolhas e sei que não te escolhi. Mas quero-te.»

leia o texto na íntegra... AQUI!