A palestra

HenriCartoon

Trinta euros

Sentou-se ao balcão. Agora, os olhos já boiavam no copo vazio. Devolveu-os às órbitas e atirou-os para a porta. Entravam homens que eram gargalhadas; entravam homens que eram solidão; entravam homens que eram palhaços mascarados de guerreiros; entravam homens que eram estilhaços; entravam homens que eram fantasmas; entravam homens que eram mendigos; entravam homens que eram ironias; entravam homens que eram vazios; entravam homens que eram vitórias; entravam homens que eram sarcasmos, entravam homens que eram ruídos; entravam homens que eram silêncios; entravam homens que eram as coisas que eram antes de ser. Entrou o homem que pediu três beijos para lhe encher o copo e caminhos para lhe encher o corpo. Soletrou fome por extenso. Mas ele não soube repetir. Então pediu-lhe trinta euros. A pensão ali ao lado...

[Miss Joana Well]

Poema do grande mestre Millôr Fernandes

"Príapo foi pra cama com Cupido.
Um saiu extasiado
E o outro – bem servido.
(Poemeu com sabor clássico)"


Millôr Fernandes

O truque para fazer os homens interessarem-se pelo cancro da mama...

... é tratá-los como as crianças que são. Isto é o que diz a agência de publicidade Change Integrated. E substituiram uma das modelos por «Edyta» na secção de adultos de um site polaco muito popular.

Check out these boobs! from nienaut on Vimeo.

Segundo essa agência, a «Edyta» ajudou a treinar perto de 175.000 homens, numa só semana, para saberem como examinar as mamocas das suas parceiras.
Podes experimentar aqui.

Um: broche

Escreves. Desenhas. Pintas.
Não te conheço.
Por enquanto.

Oiço-te: dizes alguns poemas meus.
Delicias-me.

Atiramo-nos ao infinito,
voltamos, partimos,
amamo-nos, largamo-nos
e deixamo-nos um dia.

E os dias já não são os mesmos:
nunca mais te senti na minha boca.

Foto e poesia de Paula Raposo

Tradução dos vazios

Lava a alma branca do rosto do homem. Lava a alma branca dos ais. Deixa a cal em cima da mesa de pernas tortas e sai para as ruas e agradece o frio que faz sempre com que se sinta melhor o calor da próxima porta: casa. Lavou a alma branca das mãos do mendigo de ilusões. A água correu, deu o que tinha, deu tudo, deu nada, recebeu água que lava e lava e lava. Sorrisos dos dois, sorriso do mendigo de ilusões que ficou, também de alma lavada. Lavou a alma do rosto e das mãos. Não lavou a alma de mais marcas; a alma não está suja, a alma nunca está suja quando lava almas. Os corpos são ténues, sempre ténues, nunca te esqueças. Os corpos apagam-se da noite para o dia e a noite chega sempre. Por isso há sempre algo de muito bonito em cada homem, nem que seja o corpo ténue, porque é ténue. A casa vazia. A casa sempre vazia. São assim, os amantes ténues. Lava-se a alma mil vezes mas fica pintada de solidão. Em troca do instante cheio encontra-se, depois, a casa vazia. Sim, a casa já estava vazia e a alma já estava sozinha. Não entendes? Eu entendo. Pendura um quadro na parede vazia. Agora tira-o. Estava vazia antes. Mas agora está vazia e falta-lhe algo. Quando algo falta, o vazio incomoda e não lava. E, tantas vezes, o que se pendura ainda nos leva um pedaço de parede.

[Miss Joana Well]

"Pau Mole" - poema de Maria Rezende dito pela própria

Obrigada pela sugestão, Rui Pato!

Contos das putas nas esquinas de ruas perdidas no peito

Avô, eu vi os prédios. Avô, eu vi depois as pedras no chão quente; o ar seco cortava as paredes em pó. A violência entrançava o ar, avô; a paz instalada como uma redoma tensa, chicoteada, sempre chicoteada. Eu sei que tu também viste, avô: viste como sou dentro de mim. Aqui dentro viste as ruas que percorro lá fora. Não te deixo ver os homens, avô, dentro de mim só ficam as mãos desumanas e inchadas; tudo o resto se apaga das janelas. A tua mão também aqui está, avô, nem um Inferno a apagaria, nem um sonho apagaria o estalo que feriu o ar e rebentou na face. Depois os braços inteiros, avô; ainda te lembras? Arrastaste-me das ruas, puxaste-me das ruas; ainda as pernas aqui, andaram de lá para as portas. E eu vejo que não entendes porque volto, eu vejo a tua mão rebentar no impulso da dúvida, sem rancor, sem fúria, só o pasmo. Arrastaste-me das ruas, avô, mas as ruas ainda estão dentro de mim. Arrastaste-me das ruas e pensas que volto e eu não volto, são elas que voltam a mim, se algum dia se foram de mim; eu acho que elas moram aqui, nos prédios. Não fiques triste, porque eu não estou. Avô, sabes, quero dizer-te que nem sei porque te chamo avô; afinal nunca tive pai mas tive sempre a quem dar essa palavra.

[Miss Joana Well]

O Pinóquio mente p'a caralho!

Um postalinho recebido da Teresa S.

Mamocas libertinas

Quand les seins se font la malle - Blog

Deixemo-nos de coisas

Deixemo-nos dessas coisas que nos ocupam tempo precioso. A verdade é que eu apareci à tua porta e toquei. E tu vieste receber-me. Os teus olhos diziam tudo, e os meus também. Sabemos que houve cumprimentos, e conversa de circunstância. Que me perguntaste como tudo estava, e eu também. Que tudo ia bem, que o tempo era escasso, que fazia um horror de tempo desde que te vira pela última vez. Deixemo-nos de tudo isso, que não interessa, que empata, que atira para, que constroi o momento, mas não é o momento, é só a parte social do caminho.

Deixemos de lado a parte de nos termos sentado no sofá, e de te teres deitado encostada a mim, a falar sobre a vida, sobre as coisas que iam mal, e sobre as que iam bem. Que não se perca tempo a falar de como afagava o teu cabelo, de como te ia fazendo carícias pelo corpo, de como a minha mão deslizou por dentro das tuas calças e sentiu as tuas coxas.

Falemos antes de quando isso te fez levantar, e nos sentámos em pontos opostos desse mesmo sofá. Falemos antes do silêncio que se criou. Das tremuras das minhas mãos, e das tremuras das tuas. Falemos antes de como tu despiste uma peça de roupa de cada vez. Com intervalos de alguns minutos. E eu também. Alternadamente.


Falemos antes de como levou tempo até restar apenas a nudez. E de como não existia vergonha. Falemos antes de como ficámos assim, com a nudez distante um do outro, durante tantos, tantos minutos. Até o sono nos tomar de vez, e te vires aninhar em mim, só porque podias, sem o antes nem o depois.

A paixão (!)

Vou gostar de ti:

a aparência é engraçada
(primeiro impacto),
a voz é grossa e doce
- ao mesmo tempo -
alta, forte e um pouco
despassarada no contexto.

Gosto de ti.

-Gostei muito de ti.

Apaixonei-me perdidamente.
E, perdidamente partiste.

És mais um caso arquivado
na caixa obsoleta
dos últimos socorros.

Jamais dos primeiros.

Foto e poesia de Paula Raposo

A prostituta azul (V)

O homem velho, pequeno, gorducho, perdia-se na imensidão da enorme cama que tinha exigido. Agora, já nu, não parecia tão seco no contraste do luxo do quarto com a nudez mirrada que o espelho parecia querer reflectir ostensivamente; os espelhos divertem-se sempre a ampliar o que nos mirra, a aumentar o que nos diminui. Parecia um bebé muito feio, apatetado, absurdo em lençóis de cetim; tanto luxo, tanto luxo e a pele vazia até de ar. Olhava-o com a ternura que a fragilidade lhe inspirava, a ternura dedicada aos que são pobres de espírito, aos que no fim das idades se apercebem iguais aos outros apesar da carga pesada de papelinhos coloridos de feio nos bolsos; a ternura dedicada aos que, por só no fim da idade se perceberem iguais, são - porque são e porque se sentem - ainda menores; a ternura dedicada às crianças de tolice egocêntrica a quem tentamos explicar a empatia porque é raiz da árvore do carácter. E os olhos dispararam, na direcção do velho, a nostalgia carregada nas pupilas. Debateu-se no cetim, atordoado, encolhido, pequeno e chorou. O bebé muito feio. Chorava. Chorava para não morrer já. Deitou-o no colo e embalou-o. "Pequenino, meu pequenino, todos os pássaros terminam em penas porque viveram a voar. Nós vivemos em penas para terminarmos em voo." Embalou, embalou, embalou e o homem estremeceu e sossegou. Foi então que lhe agarrou nos seios para se alimentar...

[Miss Joana Well]