Alvéolos de fumo, esses sim, desenham parábolas de prazeres nunca conseguidos.
Dedos, mãos, tocam-se como se o tocar bastasse, como se isso fosse o suficiente para que o desejo se afogasse entre copos de cristal. Olho para ti com um misto de ternura e ao mesmo tempo de pena. Desejei-te tanto e nada consegui. Entregaste o teu corpo ao vício e dele nada mais resta senão amostras da juventude que acabou.
Voltei para a boémia mas mais valia não ter voltado. Sinto-me um estranho entre conhecidos, um estranho na noite, um estranho em tudo que te rodeia.
O boémio voltou mas não voltou o corpo, esse deambula nos fantasmas dos sonhos e da fantasia, onde ainda te vê envolta na bruma do tempo em que o teu corpo se esquivava a cada assédio meu.
Agora é tarde, não te suplicarei o corpo mas sim a alma, essa ficará imutável em todo o meu ser. Volta para o “plateau”, tenta aquecer a noite dos olhos daqueles que te rodeiam e esquece que um dia existi.
O boémio voltou, não volta a chorar por ti, ali… no «Rex Bar»!
Mário Lima
Blog O sonhador
