Assim ou Sopas

Gosto de fazer amor devagar. Não estou a falar de sexo Tântrico, à la Sting (que afinal acabou por confessar que exagerou para nos impressionar) mas simplesmente de sexo lento, feito com atenção a pormenores: a forma como os meus mamilos endurecem e escurecem quando são estimulados, como o meu sexo incha, humedece e amolece em preparação para receber a carne hirta que dele se aproxima, a alteração do ritmo na minha respiração e do bater do meu coração. Gosto de reparar nesses pormenores da alteração dos cheiros no ar quando dois corpos se oferecem para trocar prazeres, de estar atenta ao momento em que as vozes se tornam ligeiramente mais roucas e mais ofegantes, gosto de tomar atenção a tudo isso enquanto prolongo o momento antes de ser penetrada. Poder estar atenta a esses pormenores requer tempo. Infelizmente para mim, isto não é exactamente compatível com esta minha condição quase permanente de ser “a Outra”.

Quando somos “a Outra”, são raras as vezes em que nos é concedido tempo para fazer amor como eu verdadeiramente gosto. Isto, independentemente do número de orgasmos. Para mim, atingir o orgasmo só é um objectivo quando me masturbo. Quando preciso de um orgasmo. E consigo perfeitamente chegar lá sem fazer amor. Quando se tem pressa, não se faz amor. Fode-se. A “rapidinha” é uma foda. Uma bela foda, mas uma foda à mesma.

Uma das relações que tive enquanto “a Outra”, foi com um homem incapaz de usar preservativo. Assim que eu abria a prata do preservativo, ele começava a desfalecer. Tentámos de tudo! Preservativos com sabores, sem látex, inseridos com a minha boca, vedei-lhe os olhos para tentar disfarçar o momento de lhe enfiar o barrete e… nada! Ele ia-se sempre abaixo!

Ora sabendo eu que nos vários anos do seu casamento entediante ele molhava frequentemente o seu pincel em vários boiões de tinta, não me atrevia a deixar que ele me viesse molhar o pincel no meu boião sem certos cuidados…

Andámos nisto durante meses a fio – a fazer amor sem penetração. Chegámos a um ponto em que já nem nos preocupávamos com tentar o preservativo. Amávamo-nos lentamente, ríamo-nos, tínhamos conversas intermináveis entrelaçados em posições que nos pareciam impossíveis, beijávamo-nos longamente de forma ofegante e trocávamos carícias. Nunca me ocorreu sequer trazer um vibrador para as nossas brincadeiras, tal era a forma como nos satisfazíamos mutuamente.

Na última vez que estivemos juntos algo inesperado aconteceu: entre risos jocosos, resolvemos tentar outra vez “enfiar-lhe o barrete”. Com uma mão a acariciar-lhe os testículos e a outra a ajudar a minha boca e língua a desenrolar o preservativo, ele manteve-se mais atento que nunca até eu o montar devagar, os dois a tremer na ânsia de sensações novas. Baixei-me nele até que ele estivesse completamente dentro de mim, ele sentado no meio da minha cama, as luzes acesas, eu sentada em cima dele, os meus seios ora se roçavam contra o peito musculado dele, ora eram recebidos pela boca dele, os nossos olhos bem abertos, humedecidos pelas sensações, incrédulos ao que se estava a passar.

Depois ele estragou tudo… trocou-nos as posições para que ficasse ele em cima e começou a foder-me àquele ritmo que me faz lembrar os cães quando se montam uns nos outros ou quando montam a perna de uma pessoa. Fodeu-me com movimentos curtos e bruscos durante muito tempo, trocando de posição mas não voltou a deixar-me estar em controlo. De repente, no meu quarto, havia apenas o pénis dele e uma vagina, que nem sei se ainda era a minha. Depois de se vir, deitámo-nos lado a lado sem dizer uma palavra. Ele com um sorriso na cara e eu… só sei que sentia a pele fria e uma certa apreensão. Ficámos assim no silêncio algum tempo até que ele se mexe, a tactear algo na mesa de cabeceira. A embalagem dos preservativos. Quando vi que ele já estava outra vez erecto e que estava a abrir um novo preservativo, levantei-me da cama, vesti o meu roupão de seda e disse-lhe nas calmas “vai-te embora. Não me voltes a contactar.”