Todos os dias ia à biblioteca e era sempre o primeiro a chegar. Requisitava um livro de poesia e sentava-se virado para a entrada. Mal a porta se abria, descolava disfarçadamente os olhos das palavras, observando quem chegava. Se não fosse uma mulher, voltava ao livro em menos de um segundo; se fosse, os olhos seguiam-na atentamente, na estéril tentativa de lhe ler a alma. Passou anos a fio nisto, entre poemas e sonhos, à espera da mulher da sua vida.
Um dia, tinha acabado de voltar da cafetaria onde engolira à pressa o rissol e o galão do costume, ela entrou. Ele não conseguia afastar os olhos daquela figura esbelta que distribuía ao mundo um sorriso sublime. Coincidência ou destino, ela sentou-se mesmo à frente dele. Foi aí que reparou: tinham pedido a mesma antologia poética. Tossiu secamente duas vezes. Ela ergueu cabeça, e ele arregalou os olhos para o livro dela, enquanto o indicador batia repetidamente na capa do seu. Ela sorriu, desta vez só para ele, e uma felicidade desmedida fê-lo tremer até aos ossos.
Não conseguiu ler nem mais um verso. Passou o tempo a rever mental e freneticamente tudo o que tinha planeado para tão ansiada ocasião: a pose, os gestos, as frases, o tom... Até à hora do fecho, os olhares cruzaram-se uma boa dúzia de vezes, tantas quantas ela lhe sorriu e ele corou violentamente, desviando a cara para o infinito, num infrutífero esforço de se mostrar alheio à omnipresença dela.
Quando a deusa saiu, seguiu-a. Já na rua, momentos antes de lhe falar, ainda compôs um pensamento eloquente em forma de quadra popular de métrica duvidosa:
Dou graças a cada instante
À espera na biblioteca.
O dia está cintilante,
E a vida já não é uma seca.
Nem queria acreditar. Tinha encontrado a mulher da sua vida. Ela estava ali, a três metros. Avançou, emocionado e decidido, longe de imaginar que a perderia poucos minutos depois. Na realidade, não teve prosa para ela.
Fernando Gomes
Susana Duarte
Quando estão em jantares, por vezes, quando olham à volta para toda a gente naqueles curtos e breves momentos em que ninguém está a falar convosco, não têm a ligeira sensação que estão todos a combinar uma orgia e que vocês não estão incluídos? Jantares de aniversário, baptizados, casamentos, fico sempre com essa sensação. Começo a alimentar esta ideia e procuro sinais que validem a minha teoria (e a do vinho), mas sem dizer nada a ninguém. A observar, caladinho, à procura do mais ínfimo e microscópio sinal de que a seguir vai haver depravidão total entre amigos, amigas, namorados, namoradas, a mãe de alguém que se lembrou de aparecer, um regabofe primitivo sem qualquer tipo de pudor ou respeito pelas regras de conduta social a que esta sociedade contemporânea nos obriga. E ali fico a sorver o meu copinho a planear quem vai ser a primeira, a segunda, por cima, por trás, até ser interrompido na minha linha de pensamento por uma rapariga desconhecida que me pergunta "estás a pensar no mesmo que eu?".
