Escolhi esperar

Ricardo - Vida e obra de mim mesmo
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Homens, aprendam a alisar roupa amarrotada

«conversa 1898» - bagaço amarelo

(ao telefone)

Ela - Não me devias ter telefonado agora.
Eu - Porquê?
Ela - Estou a fazer uma coisa que ninguém pode fazer por mim.
Eu - Estás na casa de banho?
Ela - Não. Estou a dizer mal das amigas todas do meu marido.
Eu - A quem?
Ela - Ao meu marido, claro. Nunca diria mal das amigas dele a mais ninguém. Não tenho mau carácter.
Eu - Estás mesmo?
Ela - Só de algumas, pronto.
Eu - E dizes mal de mim?
Ela - Tu és meu amigo. Ele é que me diz mal de ti, de vez em quando.
Eu - Quando é que te posso ligar, então?
Ela - Daqui a uma horinha, pode ser?
Eu - Uma hora?!
Ela - Sim. Sempre que nos pomos a dizer mal dos amigos do outro, precisamos de pelo menos uma hora.
Eu - E fazem isso regularmente?
Ela - De vez em quando. É uma forma de fortalecer a relação.
Eu - E o teu marido está aí a ouvir a nossa conversa?
Ela - Sim, e já está a dizer que és um chato.

bagaço amarelo
Blog «Não compreendo as mulheres»

Placa metálica com soldado a apalpar o peito de uma mulher numa guarita

Com este soldado assim distraído, a minha colecção não fica bem vigiada. Valha-nos Eros...

Um sábado qualquer... - «Mudanças»

Um sábado qualquer...

«Poliamor» por Zé Agripino

Poliamor from Zé Agripino on Vimeo.

Sem assunto

Ficámos sem assunto.

Ficámos sem assunto mas não nos calámos.

Ficámos sem assunto mas continuámos a falar.

Ficámos sem assunto, apavorados com o silêncio que nos podia afastar. Separar.

Ficámos sem assunto mas não queríamos ter de tocar nesse assunto.

A falta de assunto é um assunto melindroso. Uma mina a crescer debaixo dos nossos pés, a alastrar para todo o lado, a tomar conta de tudo. A imobilizar-nos totalmente.

A falta de assunto é uma espécie de doença contagiosa, pensamos, que nos agarra e não nos larga. Sem cura. Que nos marca e, depois, nos define. A falta de assunto torna-nos desinteressantes. Silenciosos e transparentes, em risco de desaparecimento. A comunicação esvai-se e não se retoma. E, no entanto, é no silêncio que melhor comunicamos, que nos encontramos quando o assunto somos nós. Quando nós somos um assunto. Um assunto sério.

Se ficamos sem assunto e lutamos contra isso como se lutássemos pelo ar que respiramos podemos seguir em frente.

Quando duas pessoas precisam de assunto para comunicar, não há assunto que lhes valha.

Fruta 92 - Pescocinho sensível

A primeira menstruação

Meninas WTF

Tem teste que é cego!...

«Trinta cadelas ao meu osso» - Patife

Há uns anos decidi meter-me numa coisa (e não, desta vez não estou a falar de uma pachacha) que estava muito na voga. Era a época dourada dos chats. Nessa altura toda uma comunidade de gajas boas frequentava os chats amiúde e a procura de sexo não era boçal como agora. Havia um certo nível. Mas nessa altura, tal como agora, os chats eram uma espécie de terra de cegos e quem escrevia sem dar erros ortográficos era facilmente rei. Juntavam-se uns jogos linguísticos e umas palavras que escapam ao âmbito comum e era um ver se as avio. Sem necessidade de grande esforço ou inspiração, eram logo trinta cadelas ao meu osso. Claro que, como Patife com nome na praça pública, era necessário ter algumas cautelas, por isso inventava nomes, profissões e alter-egos. E elas pareciam burras a olhar para uma falácia. Certo dia conheci uma que tinha a pancada de sair à hora do almoço do trabalho para dar uma pinada no carro. Como não tinha nada de mais interessante para fazer nesse dia acedi ao desejo da moça. Fomos ter ao ponto de encontro, entro no carro e ela conduz dali para fora apressadamente. Era um Citroen AX dos antigos, um carro exíguo que facilmente se transformaria num cabriolet se eu tivesse uma erecção. Assim que estaciona a viatura nas ruas semi-desertas das vivendas de Belém salta-me à boca como se precisasse de respiração assistida. Ora eu queria era que a boca dela me saltasse ao nabo como se eu precisasse de uma mamada assistida, antes de a malhar com o meu ferro quente. É que aqui o meu badalo, quem o quiser há-de mamá-lo.

Patife
Blog «fode, fode, patife»

Os segredos do caralho

Mote

Os segredos do caralho
Ninguém os pode entender;
Alegre quando tem fome,
Triste depois de comer!

Glosa

De pedreiro oficial
Contratou um casamento,
E guardava (oh! que portento!)
Um estado virginal.
Em a véspera nupcial
Acabou o seu trabalho,
E, à sombra de um carvalho,
Disse, vendo a terna irmã:
– Eu vou saber amanhã
Os segredos do caralho.

Passando a noite ditosa
Desse prazer tão completo,
Que, para o tal arquiteto,
Tinha sido deleitosa,
Deixa um pouco a terna esposa,
Vai da irmã à casa ter;
E, ao vi-lo receber,
Diz-lhe ele baixo à orelha:
– Mana, segredos d'abelha
Ninguém os pode entender.

– É verdade, lhe replica
A irmã, que a foder é destra;
Nem com ser abelha-mestra
Sei os segredos da pica...
Não viste tu como fica
Antes e depois que come?
É uma cousa sem nome!...
Nota bem que não gracejo;
É só o bicho que vejo
Alegre, quando tem fome!

– Reparei, irmã querida,
E fez-me grande impressão
Vir-lhe aquela indigestão
Logo depois da comida!
Cansado da dura lida
Parece que vai morrer;
Embalde tenta se erguer
Porque a fraqueza o tolhe,
E entre os colhões se recolhe,
Triste depois de comer!

Laurindo Rabelo (1826-1864)

Eric Gill (1882-1940), Most Precious Ornament, 1937

blog A Pérola

Allegro

[blog Libélula Purpurina]

«Bipolaridades» - livro de poesia da Vera Sousa Silva

Estou a deliciar-me com a minha mais recente aquisição: o livro de poesia «Bipolaridades» de Vera Sousa Silva (editora Lua de Marfim), que se vai juntar, depois de lido, aos outros 213 livros de poesia da minha colecção de arte erótica.
Deixo-vos aqui um dos poemas, «Memórias de ti»:

"No silêncio dos teus lábios
ecoa o meu medo
e sombras perseguem-me
gritando-me do teu desdém.
Rios descem dos meus olhos
naufragando em vestes
de versos quentes
que te sussurrei
num leito d’ âmbar.
Sufoca-me o tempo,
medida da saudade
do teu corpo.
Asfixia-me a demora
em ter teu beijo,
único alimento
da minh’alma.
Estremeço ausente,
mergulho no sonho
e morro nas memórias de Ti!"

Este poema pode ser ouvido aqui, lido pela voz d'ouro do Luís Gaspar, que também nos lê o poema «Saltos altos».

«uma boa e uma má notícia» - bagaço amarelo

Acho que o fiz para passar a gostar, o mais depressa possível, de estar sozinho. Quando me separei, e em esforço, ganhei imediatamente um hábito novo. Cozinhar, ao jantar, sempre uma receita nova e que ultrapassasse em muito o facilitismo dos enlatados e das refeições pré-feitas dos supermercados. Utilizava quase sempre uma toalha lavada, uma banda sonora diferente e uma garrafa de vinho um pouco mais cara do que até então.
Depois de jantar, e já com a louça lavada e um uísque bebido, saía de casa e caminhava sempre em direcção ao mesmo bar onde, se fosse possível, ocupava o mesmo lugar ao balcão e bebia todas as noites também o mesmo. Um café Delta e dois ou três uísques Bushmills. Às vezes aparecia um conhecido qualquer e acaba a conversar sobre uma trivialidade qualquer, outras vezes não aparecia ninguém e trocava apenas algumas ideias com o empregado.
Esta rotina teve em mim o óptimo efeito de fazer com que as minhas noites deixassem de ser más. Numa dessas noites, em que ninguém apareceu para conversar e o empregado andava demasiado ocupado para me aturar, apercebi-me que todavia nenhuma era muito boa. Eram, todas elas, noites mais ou menos.
Lembro-me perfeitamente do dia seguinte. Cozinhei uma quantidade generosa de Ameijoas à Bolhão Pato que comi com bastante pão de mistura, acompanhado por uma toalha nova amarela comprada numa promoção qualquer, e uma garrafa de Quinta da Bica que tinha escolhido por ser da região do Dão. Tudo ao som da Cesária Évora. Lavei a louça, bebi um uísque e saí de casa. Foi logo no primeiro cruzamento que decidi virar, pela primeira vez nessa fase da minha vida, à direita e seguir caminhando sem destino óbvio. Não sabia se ia ter uma noite boa ou má, mas o principal objectivo era que não fosse mais ou menos.
Já nos subúrbios da cidade, dissimulado pela fraca luz de alguns candeeiros público intermitentes, percebi que alguém empurrava um carro rouco e fui ajudar. O automóvel acabou por pegar, depois do motor soluçar duas ou três vezes, e o condutor desapareceu engolido pela noite enquanto agradecia com um braço fora da janela. Fiquei eu, ela e um vento fraco, sozinhos numa rua deserta. Nenhum reagiu prontamente àquele encontro inesperado, nem para se despedir, nem para se apresentar. Passou a ser óbvio que nenhum de nós tinha para onde ir e não queria ser o primeiro a admiti-lo.
 - Ando à procura dum sítio para beber qualquer coisa. Há aqui algum bar perto? - perguntei.
 Só a vi bem quando entrámos num café vazio, onde o dono via os resumos dos jogos de futebol e demorou uma meia hora para nos vir perguntar o que queríamos. Era, à vontade, uns vinte e tal anos mais velha do que eu, cujo semblante triste se deixava rasgar de vez em quando por sorrisos contidos. Contou-me que em nova tinha sido actriz de teatro e que, antes do 25 de Abril, tinha mostrado as mamas em palco. Não percebi se o dizia com vergonha ou com orgulho, mas percebi que tinha pagado um preço muito alto por tal atrevimento. A família tinha-a expulsado de casa deixando-a, ainda nova, entregue a si mesma.
Comparado com a vida dela, o meu divórcio recente ganhava uma dimensão bastante reduzida e tentei não me mostrar muito triste quando lhe expliquei porque é que andava ali perdido.
 - Separei-me há pouco tempo. - expliquei-lhe - Ando a tentar ganhar novas rotinas de vida e hoje, não sei porquê, vim aqui parar.
- Tenho uma má e uma boa notícia para ti. - sorriu ela mais tempo do que em qualquer sorriso anterior.
- Diz...
- A má notícia é que te divorciaste e nunca mais vais poder viver a vida como fazias até agora. Não é possível porque a tua principal companheira já não está contigo.
- E a boa notícia, qual é?
- A boa é que estás divorciado, por isso podes viver as coisas como te apetecer.
 Por um momento percebi as minhas receitas novas todos os dias, as minhas toalhas lavadas de novo, as minhas garrafas de vinho escolhidas a dedo e as minhas idas sempre ao mesmo bar para beber uísque. Percebi até porque é que tinha mudado de direcção e ido para um café rasca falar com uma mulher que nunca tinha visto antes. Nessa noite mudei.

bagaço amarelo
Blog «Não compreendo as mulheres»

“Oris foderus” ou "Técnica de foder bocas"

Na espécie humana o sexo permite muitas possibilidades de arranjos... um ser activo, outro passivo, vice-versa, ambos activos ao mesmo tempo... e todas as variantes pelo meio... No que respeita ao movimento dos corpos, o mesmo. Por exemplo, se o corpo do macho está parado e o da fêmea se movimenta servindo-se da boca, chupando, lambendo, massajando, diz-se que se trata de uma "mamada", “broche”, ou, usando do termo mais erudito, “fellatio”. Se é o macho que se movimenta enfiando a picha (do latim, phallus) na boca da fêmea, estando ela parada, então está a "foder-lhe a boca" (por azar, tanto os gregos como os romanos esqueceram-se de dar nome a isto. No século XXI, todavia, trataremos de suprimir estas lacunas, que a gente sabe que o Verbo, e também o substantivo, têm muita força). Dentro do género há muitas modalidades possíveis, entre as quais uma modalidade lenta em que ambos os corpos estão em posição de conforto (deitados de lado dá muito jeito), o macho limita-se a um movimento pendular umas vezes mais suave, outras menos, e a fêmea segura a picha (o phallus) para aquilo não sair dos carris (e se puder um pouco mais), e pode usar a mãozinha livre para massajar o clitóris (e se a coisa correr bem, vir-se de vez quando que é muito agradável para ambos). A parte mais difícil (e que requer um pouco de treino e de técnica) prende-se com o facto de, para que a fêmea mantenha a picha (o phallus) dentro da boca por período indefinido, ser necessária uma aprendizagem de controlo da respiração e da acumulação da saliva de modo a que coisa funcione na perfeição. A questão é também a de que o arranjo chegue ao ponto em que a parte física seja suficientemente simplificada e "natural" para que as mentes de ambos estejam completamente livres para sentir prazer (o qual tende a torna-se, como o riso, contagioso). Os movimentos mecânicos complexos ou incómodos, ou suster a respiração ou outras coisas que obriguem a "pensar" ou a “esforços”, são limitantes da plena fruição do prazer... de onde, igualmente, sejam muito agradáveis os momentos (dos quais, ao que parece, a espécie tira pouco partido) em que um se dedica exclusivamente ao prazer do outro (que se limita a respirar e a sentir e mais nada... o que, a ser bem feito, já ocupa muito “espaço”...)

... não quero com isto dizer que por vezes posições mais esquisitas e movimentos mais artificiais, que exijam muito “espaço em disco”, não possam, justamente por via disso, ser excitantes... são também questões de preferência... mas julgo que é saudável fazer-se uma manutenção justa da variedade...

Os exemplares da espécie humana possuem um crânio equipado de um cérebro de grande volume e ainda de muito maior superfície, pelo que tudo leva a crer que as especificidades da espécie exijam na prática sexual o uso desta mesma cabeça além daquela outra situada a meia haste, mesmo que a tal sirva de suporte ao estandarte… não fosse assim, e também as vacas teriam ponto G e clitóris… (digo eu… nem posso assegurar que o não tenham, entendo pouco de vacas, mas suponho que não…)

(... e supunha muito mal, que as vacas têm clitóris, sim senhor, bem como, ao que dizem, os mamíferos todos... ponto G é que não sei... mas já não digo nada... Apesar do meu anterior raciocínio obtuso (tipicamente Homo sapiens sapiens), mais uma razão no caso para que a malta tenha um conhecimento básico a respeito destas características comuns à nossa classe Mammalia).

[blog Libélula Purpurina]

Tens muita piadinha, tens...

Partidinha

3 páginas (cricar em "next page")

oglaf.com

Dar música com preservativos

Eva portuguesa - «O príncipe»

Acho que desta vez me está a acontecer a mim...
Até tenho medo de acreditar... medo que seja apenas um sonho... ou que o sonho se torne num pesadelo...
Já há tempos escrevi sobre o filme Pretty Woman e o desejo, mais ou menos secreto, mais ou menos consciente, de encontrarmos alguém que goste de nós e de quem nós gostemos, que possa e queira tirar-nos desta vida...
Também sei que já aconteceu com algumas colegas minhas. Com umas resultou e continuam a viver o sonho; já outras regressaram ao mundo sórdido da prostituição...
E, apesar de bem no fundo da minha alma, ter esperança de encontrar esse príncipe que me resgatasse desta vida à margem da sociedade e me tornasse na sua princesa, a verdade é que nunca acreditei realmente que pudesse acontecer comigo... Não que eu seja uma coitadinha mas o meu percurso de vida não foi fácil e dificilmente coisas boas assim acontecem comigo...
Acho que sempre vi isto como ganhar o euromilhões...
E agora está a acontecer... encontrei um príncipe que me quer salvar e levar para o seu castelo, tratar-me como uma rainha, dar-me tudo com que sonhei...
Mas será que é mesmo verdade?...
Será que este príncipe é mesmo um príncipe?
Será que quando o beijar ele não se transforma num sapo?
Será que o sonho é real?
Ou, à espera dele, como estou e de tudo o que me prometeu, ele não vai aparecer e desiludir-me?
Ele está a caminho... a caminho da minha salvação... mas será que não vai faltar? Será que não se vai arrepender? Será que é quem diz ser? Será que gosta de mim?..
Tantos se...
Será que eu não acordo entretanto e vejo que tudo era apenas um sonho do qual acordei com o toque do telefone?
Será possível eu ter esta sorte, esta graça tremenda de ter encontrado o meu príncipe?
A ansiedade domina-me enquanto espero que ele chegue... se é que ele vai aparecer...
Porquê eu? - pergunto-me constantemente a mim e a ele.
E porque não eu? - sussurra-me uma vozinha muito tímida dentro de mim.
Se tudo isto for real e verdadeiro, a quem devo agradecer este recomeço, este renascimento?
Quem pôs este homem no meu caminho?
Passo horas a imaginar... como será o nosso encontro, como será a nossa relação, como me irei integrar num mundo tão mais sofisticado que o meu, se não o irei desiludir, se ele não se vai fartar, se estou à altura dele, se nos vamos entender, se vamos viver um grande amor... tanta, mas tanta coisa....
Assaltam-me incertezas, receios e medos, não só por ele mas também por mim...
Mas ao mesmo tempo sou tomada pela excitação, pela esperança, pela felicidade...
O meu príncipe... espero por ti, meu doce...

Eva
blog Eva portuguesa - porque o prazer não é pecado

Rómulo e Remo

«Romulus & Remus» - foto de Rimma Gerlovina & Valeriy Gerlovin, 1989

Via mon ami Bernard Perroud

Postalinho do Luís Gaspar (Estúdio Raposa) e a minha colecção

"Achei que os textos do Jorge Castro não podiam ficar-se pelos belos vídeos da São Rosas.
Vai daí, com a maior lata deste mundo, coloquei-os no Estúdio Raposa sem dar cavaco a ninguém.
O Jorge e a São, se me quiserem fritar vivo, façam o favor.
Entretanto a prova do crime pode ser ouvida aqui.
Beijos e abraços."
Luís Gaspar
Estúdio Raposa

Entretanto, o Estúdio Raposa passou a ter um link para donativos: "As contribuições são à vontade do freguês e os beijos e abraços de agradecimento são em função da verba oferecida. Beijos a 10 cêntimos e abraços a 1 euro. Mais apertados, os abraços são dados por orçamento".

Os quatro vídeos de divulgação da colecção de arte erótica «a funda São», com poemas de Jorge Castro e de Miss Joana Well, podem ser apreciados aqui, numa página que está em preparação com o cadastro da minha colecção (já com todos os 1.703 livros e todas as 92 pinturas originais a óleo e a acrílico).


«Caminhantes no vale da sedução» - a funda São from São Rosas on Vimeo.

Finalmente, o odor vaginal pode ser visto!

«conversa 1897» - bagaço amarelo

Ela - Finalmente sinto-me preparada para viver um Amor eterno...
Eu - Mas... tens quarenta e cinco anos. Nunca te tinhas sentido preparada antes?
Ela - Estou a falar desde ontem à noite. Ontem acabei com o meu namorado...
Eu - Nem sabia que tinhas namorado...
Ela - Não te cheguei a dizer porque não deu tempo. Só namorámos três dias.

bagaço amarelo
Blog «Não compreendo as mulheres»

Dá troco?

Homens e Mulheres

No programa de hoje: algumas possíveis reações de homens e mulheres em determinadas situações…



No próximo episódio: quando os pais pegam seus filhos se masturbando, não perca!

Capinaremos.com

Mulheres ao volante é isto!

SEREBRO - «Mama Lover»

A força da terra

Um cabelo à Beatle do ano do seu nascimento, loirinho e de olho azul, marcava a diferença numa região de morenos e batia nas vistas de qualquer uma quer fosse no balcão dos cafés quer fosse nos bailes semanais da festa de cada lugar das redondezas metidas entre pinheiros e serras.

A fama precedia-o no boca a boca de ser namoradeiro, com uma rapariga em cada terra para evitar confusões maiores e resumir as suas incursões às horas da noite de um baile que no mais do tempo era vê-lo a cavalgar a sua zundapp verde ou lá que marca era aquela gaita.

Choquei com ele nos encontrões do balcão de madeira à cata da cerveja saída directamente dos bidões azuis de plástico atascados de pedaços de gelo e reparei que também escolhia Super Bock. Voltei para junto do meu grupo de veraneio a escutar o leilão de mais uma garrafa de ginjinha e um pão de ló oferta da dona Maria das Dores, espiando a forma como ele entreabria os lábios ao levar a garrafa à boca salpicado pelas imagens daquele que eu deixara em Lisboa, o oficial para a família e amigos no ror de quase dois anos que já era uma nebulosa o big bang dessa paixão quando nisto o conjunto voltou ao palco para mimar os primeiros acordes do Don't Stand So Close To Me e ele se acercou felinamente com os olhos a luzir na noite para pedir-me para dançar e eu disse logo que sim. Tinha de tirar a limpo se os loiros o eram no corpo todo.

[Foto © jose ferreira, 2008, Auto retrato]

Postalinho da Feira de S. João, em Évora

2012-06-30

Brainstorming

Ricardo - Vida e obra de mim mesmo
(crica na imagem para abrir aumentada numa nova janela)

Homens, aprendam a remover tinta de marcador permanente de um quadro branco

«respostas a perguntas inexistentes (204)» - bagaço amarelo

o primeiro beijo da morte
No prédio onde eu cresci eram raras, para não dizer inexistentes, as conversas entre vizinhos. Todos se cumprimentavam sempre que se cruzavam, mas não mais do que isso. Foi por isso que estranhei quando, no fim duma manhã qualquer de Primavera, ouvi um burburinho intenso nas escadas cortado ao meio por dois ou três gritos ameaçadores. Era um homem forte, cuja face zangada parecia esculpida com uma faca do mato, que queria bater no vizinho do quarto direito.
Algumas pessoas tentavam acalmá-lo, segurando-o de frente como se pegassem um touro enraivecido. Aquilo que, no entanto, não conseguiam estancar, eram os gritos que tentavam justificar aquela violência toda. Ele tinha visto a mulher beijar o meu vizinho e queria matá-lo.
Acho que foi essa a primeira vez em que me apercebi da importância que um beijo pode ter. Tanta que pode culminar em morte, pensei.

o beijo da Bonnie Parker
Devo ter visto pela primeira vez o filme "Bonnie and Clyde", de 1967, aí com uns dez anos de idade, ou seja, uns quatro anos após a cena no meu prédio. Era um filme proibido para crianças mas que, por algum milagre que nunca consegui explicar, o meu pai me deixou ver. Ainda bem. Foi com ele que confirmei que um beijo pode acabar em morte, e foi com ele que aprendi que os maus também se Amam.
Os maus, neste caso, são os próprios Bonnie e Clyde, um casal apaixonado de assaltantes de bancos. A Bonnie Parker e o Clyde Barrow não tinham uma vida normal nem decente como todos os outros, muito menos aos meus olhos de criança, mas o filme retrata-os como um casal mais feliz do que qualquer outro. No fim o meu pai, quando se apercebeu que eu não saía do sofá durante a ficha técnica, disse-me que aquela história era verdadeira.
Nesse dia confirmei a importância do beijo e de como ele pode acabar em morte.

o meu beijo
Esperei anos pelo meu primeiro beijo, que todos dizem que é o mais importante duma vida. Num certo sentido até é. Foi com ele que aprendi que os beijos têm sabores e foi com ele que aprendi que o beijo mais importante é sempre o último. Teve, pelo menos, essa importância que ninguém lhe tira.
Fazíamos, eu e a Márcia, concursos para ver quem conseguia que uma pedra ricocheteasse mais vezes nas ondas do mar. Ela ganhava sempre, porque a mim me faltavam as forças que gastava na confusão de um não Amor de Verão. Ela sorria e era enérgica, eu parecia sempre um pouco apagado. É isso um não Amor, e garanto-vos que é bem mais difícil do que um Amor qualquer,
Um não Amor é uma vontade de Amar que não cabe em ninguém, e que por isso acaba por se adaptar a quem está mais perto. É próprio da adolescência, é próprio de quem ainda não aprendeu a Amar. É vão, e a Márcia parecia sabê-lo. Uma vez disse-me que tinha atirado uma pedra que queria recuperar, mas que não era capaz de ir sozinha até à rebentação das ondas. Deu-me a mão e levou-me com ela, beijou-me e fugiu a sorrir. O beijo soube-me a sal, logicamente.
Nesse dia aprendi que um beijo pode acabar em vida.

dos beijos todos
Não acredito no Amor cujo primeiro toque não seja o dos lábios, logo a seguir ao ainda mais suave contacto das palavras. O beijo é o corpo a soltar-se para tudo o resto: a pele com a pele, os olhos com os olhos, o verbo com o verbo. E por falar em verbo, o beijo é também a assinatura do tratado que nasce cada vez que se diz "eu Amo-te!". Sem ele, o verbo Amar é apenas uma declaração vazia de intenção. No Amor vale muito pouco falar, mas vale tudo beijar. É no beijo que acreditamos sempre. Ou não. Podemos duvidar de nós mesmos quando dizemos "Amo-te!", mas nunca duvidamos quando beijamos "Amo-te!".

bagaço amarelo
Blog «Não compreendo as mulheres»

Comentários de dois visitantes da minha colecção

"Coleccionismo ao nível do que me deste oportunidade de apreciar, só está ao alcance de alguém entendedor da temática (que é óptima) que tenha gosto, conhecimento, paciência e capacidade.
Trata-se de um colecção ecléctica e assente numa coleccionadora exímia que também é uma óptima 'cicerone'.
A colecção não é só o que está, é também o que está para vir. Ideias, projecto e vontade não faltam à São Rosas.
Já visitei uma colecção sobre o tema em Barcelona e, face ao material, ao distanciamento com o visitante e à frieza perante um tema que se pretende bem quentinho, em nada me pareceu melhor que a da São Rosas.
Assim, se tiverem oportunidade e a São Rosas mantiver a disponibilidade, não percam esta visita bem guiada.
Que Príapo e Eros Vos espevitem as almas, pois a ajuda deles é mais que meia farmácia.
M. Nobre"

"Eu, que me tenho por um céptico encartado mas não empedernido, fiquei de cara escancarada.
Só quando cheguei a casa é que o resto da família se acercou de mim, coitadinhos, com pena do facto de ainda não a ter fechado e continuar a ter dificuldades para fechar a boca.
Verdade. No domingo de manhã tive uma belíssima aventura, através da inteligência da nossa amiga São Rosas.
De facto a colecção não parece ter nada do que é fácil encontrar: objectos de sex-shop, coisas explicitamente badalhocas, em 3D ou em outras DDs, boçalidades da cultura 'prapular', etc.
Enfim, nada daquilo que o Extraordinário M. dizia um ano destes em Aveiro para a São Rosas: "Oh pá, ouvi dizer que tens agora um interesse especial por pichotas". Recomenda-se a sua visualização a maiores de idade, não pela javardice mas porque são formas inteligentes de conduzir a atenção para objectos ou cenas através da combinação de outros signos.
Tantos objectos vimos que nos focámos em alguns detalhes e isso deu para perceber o grande interesse daquele acervo: é uma coleção particular. Tem um gosto, uma direcção e um bom senso associados.
O que vimos foram várias formas da curiosidade humana, várias maneiras de tornar visível o que, por algumas bandas do mundo cultural, se pretende estar escondido, porque é intimo, e sobretudo objetos de muita risota, porque são múltiplas as formas de provocar a diversão: ou são inteligentes na sua concepção, ou são anedóticas, ou são pura e simplesmente bem feitas, porque simples e eficazes no que querem transmitir. O grande interesse é que tudo isto foi escolhido, tem uma mão (porventura nem sempre a mesma, porque provocaria calosidades e outras maleitas), tem uma inteligência que lhe dá sentido de humor e também, entende-se das entrelinhas, ali está muito dinheiro empatado na compra e na encomenda dos objectos.
Fomos uns felizardos porque nos foi dada a hipótese, no domingo, de ficarmos de boca aberta.
Tanto que ainda agora (passado todo este lapso de tempo) me doem as dobradiças dos maxilares.
Bem Hajas, São Rosas.
Os outros não sabem o que estão a perder.
AJCS"

Um sábado qualquer... - «Criações»

Um sábado qualquer...

Richard Kern - ainda há profissões... interessantes

Via Sweetlicious

amor clandestino

– Não te estou a perceber, Marcela… Mas queres exactamente, o quê?

– Eu quero que você não nos esconda.

– Escondo-nos? Eu?!... Eu escondo-nos de quem?

– Nem sei. Se soubesse, provavelmente, nem lhe estava dizendo nada.

– Mas porque é que dizes que nos escondo?... Não estou a perceber.

– Eu conheço sua família?

– Já te disse que eles não moram cá…

– E seus amigos, também não moram cá?

– Mas tu conheces os meus amigos.

– Conheço, André?!... Conheço quem?!

– Conheces, Marcela, conheces o…

– Só conheço o Paiva.

– E o Couceiro.

– Sim, só conheço o Paiva e o Couceiro. Como se conhecesse a praça.

– Qual praça?

– E os outros?

– Quais outros?

– Os outros seus amigos.

– Os meus amigos são o…

– Não me diga. Seus amigos são o Paiva Couceiro.

– Sim, são, o Paiva e o Couceiro.

– E mais, você acha mesmo que eu acredito que eles se chamam isso?

– Desculpa?

– E não tem mais amigos?

– Com quem me dê assim, não. Além do mais eu também não conheço a tua família.

– Minha família está no Brasil, André.

– Nem as tuas amigas.

– Conhece a Daniela, a Margarida, a Filipa, a Adriana, a...

– A Daniela, a Filipa e a Adriana não contam.

– Porque não?

– São portuguesas.

– Ai é?! Não contam?...  Então eu amanhã lhe vou apresentar a… a Dilma e a Giselle.

Fruta 91 - O tesouro sempre à mão

Sexo casual

Meninas WTF

The Aikiu - «Pieces of gold»

Pornografia transformada em música

«Pinar para outra freguesia» - Patife

Os meus objectivos passavam por ter um fim-de-semana descansado. Mas acabei por ter um fim-de-semana descascado. A pila dá muitas voltas mas acaba sempre por voltar ao mesmo: Enfiada numa gaja possessa da pachacha qualquer que grita e geme muito mais do que lhe seria exigido. Mas este fim-de-semana pensei que ia ser um sossego. Fui ajudar uma tia-avó a levar uma série de materiais e donativos a um convento de freiras. Assim que entro vejo uma freira com uma cara que fazia adivinhar um regabofe de pinocada. Uma loba vestida de cordeiro. Uma devassa vestida de santa. Eu nestas coisas não me engano e vi logo que debaixo daquele ar angelical estava uma fodilhona de primeira água e não resisti a tentá-la. Na verdade sinto que estou a fazer um favor a Deus ao testar as convicções das suas discípulas. Há uma constante neste duelo Patife-Deus: Nunca perdi. Mas como esta devota era freira achei por bem não pôr o carro à frente dos bois, apesar de normalmente meter o nabo à frente das vacas. Rapidamente consegui ficar a sós com ela e, obviamente, não resistiu aos meus avanços. Mas como era freira e tinha os seus princípios só aceitava foder na posição de missionário. Por isso fui pinar para outra freguesia.

Patife
Blog «fode, fode, patife»

Água

Meus senhores eu sou a água
que lava a cara, que lava os olhos
que lava a rata e os entrefolhos
que lava a nabiça e os agriões
que lava a piça e os colhões
que lava as damas e o que está vago
pois lava as mamas e por onde cago.

Meus senhores aqui está a água
que rega a salsa e o rabanete
que lava a língua a quem faz minete
que lava o chibo mesmo da raspa
tira o cheiro a bacalhau rasca
que bebe o homem, que bebe o cão
que lava a cona e o berbigão.

Meus senhores aqui está a água
que lava os olhos e os grelinhos
que lava a cona e os paninhos
que lava o sangue das grandes lutas
que lava sérias e lava putas
apaga o lume e o borralho
e que lava as guelras ao caralho

Meus senhores aqui está a água
que rega rosas e manjericos
que lava o bidé, que lava penicos
tira mau cheiro das algibeiras
dá de beber às fressureiras
lava a tromba a qualquer fantoche e
lava a boca depois de um broche.

Bocage

blogue A Pérola

Choque eléctrico

[blog Libélula Purpurina]

A posta construída em betão desarmado

Isto de a pessoa ser pai é um processo de construção. Um gajo vai construindo os alicerces enquanto aguarda a hora agá, pedra a pedra, numa mentalização prévia dos requisitos a que se obriga para o cabal cumprimento da função, sem fazer ideia do que o espera.

Depois eles nascem e a pessoa já tem uma porta aberta, construída para os acolher, e vai erguendo à pressa as mais sólidas paredes para proteger a criatura pequena e indefesa que ocupa todo o horizonte, todo o espaço existente em nós mais aquele que for preciso arranjar.

E depois o telhado, improvisado à medida das possibilidades, coberto com os materiais que a conjuntura disponibiliza, telhas boas aqui, remendos de madeira mais além, para impedir que nem do céu possam surgir as ameaças exteriores à redoma à prova de bala que tentamos em vão impor em redor do centro absoluto da nossa atenção.

Mas um dia eles começam a falar e depois provam que sabem pensar e chega a hora de nós, pais em construção, providenciarmos as janelas.

E é aí que no horizonte coberto das cores garridas de um mundo perfeito de fantasia em que os tentamos manter até para lá do razoável começam a surgir os remendos incolor, pintados pelo nosso pequeno grande amor a partir da paleta das suas interrogações e da sabedoria que nos escapa, adquirida lá fora ou a partir da dedução permitida pela inteligência em desenvolvimento acelerado.

As janelas que abrimos de par em par aos nossos filhos são sempre enormes, panorâmicas, aos olhos de quem as constrói reprimindo a tentação do gradeamento ou de qualquer outra forma de impedir que um filho possa cair enquanto espreita as vistas que partilhamos para ajudá-lo a perceber melhor o caminho que irá percorrer depois. Vistas de curto alcance, claro, um passo de cada vez para evitar os tropeções, e o filho a tentar espreitar pelo óculo que disponibilizamos de facto em vez da janela que se abre à nossa imaginação e nós, os pais em construção, a falar das coisas da vida, tijolo a tijolo mais o revestimento a azulejo para essas revelações soarem mais bonitas, para parecerem melhores do que são.

E nós, construtores em construção, muito liberais, somos apanhados desprevenidos com o trabalho de grupo na escola acerca de contraceptivos e com uma simples e prática questão lançada sem malícia no meio do nosso discurso encurralado no tempo das abelhinhas e das flores:

- Ó pai, para que é que há preservativos com diferentes sabores? 

«...da deterioração do Amor» - bagaço amarelo

Tenho um amigo que é obcecado por números. Quando digo que ele é obcecado por números, digo-o sem qualquer tipo de reserva. Tudo aquilo que ele sente, vê, ouve ou diz tem que estar relacionado com uma lógica numérica qualquer. Por exemplo, sempre que anda de autocarro anota num caderninho a matrícula do mesmo e o número do lugar em que se senta. De vez em quando faz as contas e passa a saber exactamente quantas vezes andou em cada veículo e em que lugar. Diz ele que o faz para ter uma noção mais real do que está a ser esta sua passagem pela vida.
Por princípio, poderia ser considerado um amigo nerd e insuportável, mas não é. É alguém que eu adoro visitar de vez em quando para ter daquelas conversas, sempre regadas com algum uísque, que se estendem pela noite dentro. Também gosto de o receber, e se me conseguir esquecer que ele sabe exactamente quantos degraus precisa de subir para chegar a minha casa, conseguimos ter conversas normais.
Noutro dia fui eu visitá-lo, e depois dele me dizer quantas vezes em média eu limpo os sapatos no tapete da entrada, sentámo-nos e ele serviu-me o primeiro de seis copos de uísque Bushmills (segundo ele, é essa a média de uísques que bebemos por cada noite destas). A partir daí, ficámos na conversa até às cinco da manhã e, suponho eu, ultrapassámos em muito a média do álcool ingerido. Todas as nossas conversas são, pelo menos a meu ver, interessantes precisamente por isso. Eu falo das coisas numa perspectiva sempre mais solta, ele sempre preso à sua lógica sequencial ou estatística.
A ele, durante estes mais de dez anos em que nos tornámos amigos, só lhe conheci uma namorada. Ele gostava tanto dela que passou a comprar cadernos de capa dura para registar tudo o que considerava importante, penso eu que para que esses registos durassem mais. Um dia a namorada nunca mais apareceu e ele nunca me explicou porquê. Abanava os ombros cada vez que eu lhe perguntava e rapidamente mudava de assunto.
Dei o primeiro gole e ele perguntou-me porque é que eu estava triste. Abanei os ombros e disse-lhe que a minha namorada me tinha dito que precisava de algum tempo para pensar na nossa relação e que, acabada de chegar de férias, nem sequer ainda me tinha vindo ver. Disse-lhe que o mais horrível de tudo era esta urgência que eu tinha de estar com ela e que ela, nitidamente, não tinha de estar comigo. Olhei-o de frente e ele sorriu, como se me percebesse e finalmente, com esse olhar, me estivesse a explicar o que lhe tinha acontecido a ele.
Vi-o levantar-se e voltar com um desse caderninhos de capa dura dos tempos em que tinha namorada. Na capa, com uma esferográfica azul, tinha escrito "...da deterioração do Amor". Abriu-o com muita calma e explicou-me que entre o princípio e o fim da sua relação, o número de beijos que a namorada lhe dava por sua iniciativa desceu de vinte e dois por dia para apenas três, o número de vezes que ela lhe dava a mão na rua desceu de cem por cento para apenas dois por cento. Olhou-me nos olhos para tentar perceber a minha reacção, mas eu ouvia-o impávido e sereno, sem esboçar fosse o que fosse. Por fim, disse ele, o número de vezes que tinham sexo desceu de seis vezes por semana para uma vez de duas em duas semanas.
Bebi tudo o que restava no meu copo de uísque e eu próprio me servi de outro, sem o servir a ele porque ainda tinha o copo cheio. Perguntei-lhe se tinha sido ele a acabar com ele ou se tinha sido ela, só para ver se ele, finalmente, abria um pouco o véu que cobria o fim da sua relação. Abanou os ombros e respondeu-me que, desde então, abana os ombros cerca de três vezes por dia, ou seja, sempre que alguém lhe fala de Amor.

bagaço amarelo
Blog «Não compreendo as mulheres»

Não vá o diabo tecê-las, que de tão perto se faça longe…

À semelhança de tudo mais, a forma de cada um fazer sexo reflecte a forma de ser de cada um, as suas características, que são também as que definem a sua atitude perante a vida, de onde, uma determinada atitude perante a vida, reflicta igualmente uma atitude perante o sexo. Se a pessoa for generosa, será generosa no sexo, se for egoísta, será egoísta no sexo, se for criativa, será criativa no sexo (se não for, não será), se for inteligente, será inteligente no sexo, se não for inteligente, não será inteligente no sexo, se for calculista, será calculista no sexo, se for paciente, será paciente no sexo, se for persistente, será persistente no sexo, se for violenta, será violenta no sexo, se for rude, será rude no sexo, se for delicada, será delicada no sexo, se for materialista, será materialista no sexo, se for honesta, será honesta no sexo, se for sincera, será sincera no sexo, se for mentirosa, será mentirosa no sexo, se for humilde, será humilde no sexo, se for arrogante, será arrogante no sexo, etc., etc., etc…. Se tiver sentido estético e ético, também no sexo o terá… não cai do céu aos trambolhões, nem se evapora… Aquilo que cada um seja (ou não seja), no sexo também o será (ou não será).

Bem sei que isto é um lugar comum… mas não vá alguém andar distraído…

[blog Libélula Purpurina]

Um ovo de Colombo!

Overdose homeopática - Marco Oliveira

A Música

Gostava de ser música, só isso.
Uma nota só, um sol, um dó ou um si bemol.
Guitarra ou piano tanto fazia, saxofone, melodia, distorção com mel ou limão.
Uma nota fecundada ao ritmo dos flancos, das coxas rasgada.
Uma nota franca, transparente, que fizesse tossir de encanto, por vezes de espanto.
E claro, com muita sensibilidade e alguma verdade.

Não é pedir muito.

ovo.cósmico
alogicasubjacente.blogspot.pt

Eva portuguesa - «Uma grande Mulher»

Ontem tive o enorme prazer e honra de verdadeiramente conhecer uma mulher excepcional, a que dá vida a uma colega minha.
Esta menina/mulher é um exemplo de coragem, força, sobrevivência, luta e sofrimento...
Ao pé dela sinto-me pequena e mesquinha, pois nenhum dos meus problemas se compara ao sofrimento por que esta mulher já passou... qualquer triste história que tenham ouvido, nada é quando comparada com a dela...
Esta mulher é uma fénix, que morreu e renasceu das suas próprias cinzas, fez do seu sofrimento um motor de luta, transformou as suas lágrimas em sorrisos.
Fez agora os 30 mas a sua cara parece a de uma colegial; os seus olhos não denotam nenhuma amargura; a sua bondade não deixa adivinhar o mal que já lhe fizeram; a sua postura calma em nada denuncia os tormentos que já viveu...
É uma Senhora, com cultura, educação; sabe estar, é divertida e é uma mãe extremosa.
E, através da sua história, consegui absorver mais o quanto as aparências iludem...
De origem Africana, foi vendida quando recém nascida, trocada por meia dúzia de moedas...
Foi violada, abusada e espancada...
Desses abusos resultou uma gravidez aos 13 anos que a sua mãe adoptiva obrigou a interromper. Essa situação foi tratada por uma carniceira que a deixou com dores monstruosas, uma anemia para a vida e o bebé ficou lá à mesma. Após 15 dias de sangramentos abundantes e dores alucinantes, numa ida à casa de banho, esta fénix sente sair aquilo que viu serem dois fetos já formados... Para além da brutalidade psicológica desta situação, houve o perigo de vida; mas mesmo assim foi-lhe negado acesso a cuidados médicos. A recuperação física foi lenta e dolorosa, mas a psicológica... essa só se fez anos mais tarde...
Esta menina/mulher juntou-se a pessoas que não seriam a melhor das companhias e, aos 15 anos, engravidou de um bebé que hoje é um excelente rapaz, gravidez essa que ela escondeu até não poder mais, para a criança não ir parar ao lixo como aconteceu com os anteriores. Juntou-se ao pai da criança e juntos iniciaram aquilo que poderia ter sido uma bonita família... mas que não foi... sofreu novos abusos, novos maus tratos, viu-se envolvida em negócios ilícitos e acabou por ser presa aos 19 anos.
Durante 7 anos, não pôde acompanhar o crescimento do seu rebento, que foi entregue aos avós. Além de que perdeu tudo aquilo que tinha.
Com 26 anos, um filho, sem nada, nem emprego, nem estudos e ex-presidiária, esta mulher agora renascida decidiu que daria ao seu filho o melhor que poderia e tornou-se acompanhante...
E para mim é uma honra e um privilégio conhecer este ser humano maravilhoso... este exemplo de vida e força... esta mãe coragem.
Só por ela já valeu a pena ter entrado na "putaria"!...
Obrigada,minha amiga!

Eva
blog Eva portuguesa - porque o prazer não é pecado

Alô cancro, alô!

Já todos terão ouvido falar dos célebres casos das mamografias por satélite, ocorridos em Loures e São Bartolomeu de Messines, em 2001 e 2002 respectivamente, nos quais, alguém que se fez passar por médica, convenceu por telefone várias senhoras a colocarem-se à janela, com as maminhas ao léu, no sentido de serem radiofotografadas por um satélite para determinar se padeciam ou não de cancro da mama. 

A primeira página do Terras da Beira, um semanário guardense do qual guardo bastas memórias, deu a conhecer agora mais um caso semelhante, desta vez ocorrido na Guarda, no qual cerca de 60 mulheres terão sido convencidas por telefone a fotografar as suas zonas pudendas, sob o pretexto de que padeciam de cancro e estas serem necessárias para análise, enviando depois o registo fotográfico para o sinistro autor dos telefonemas.

Sinceramente, não consigo perceber como é que alguém cai numa esparrela semelhante. Eu é que não caio nessa. Sempre que alguém me telefona pedindo fotografias reveladoras da minha anatomia, com o intuito de realizar uma mamografia, digo logo que não e desligo. O que não vale um indivíduo estar atento às notícias...!

Pega de porta articulada, em bronze

Pequena pega de porta ou de gaveta, com um pénis que encaixa numa vagina ou se desencaixa e levanta.
Uma aquisição fresquinha para a minha colecção.

A cruzada de Cruise

HenriCartoon

Homens, tomem lá um rebuçadinho para a vista

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«Assim vai ser difícil casar» - bagaço amarelo

Há mulheres encantadoras, tão encantadoras que não devia ser permitido que homens banais se sentassem ao lado delas nos transportes públicos. Há homens banais, tão banais que não devia ser permitido que se sentassem ao lado de mulheres.
O homem banal sentou-se mesmo à minha frente, no comboio, com cara de poucos amigos, e começou a praguejar por causa dum idoso qualquer que tinha demorado muito a comprar o bilhete na máquina automática. A mulher encantadora continuou a ler umas fotocópias que, suponho eu, teriam a ver com a sua actividade profissional ou académica. Eu continuei a ler o meu livro do Murakami. Acho que tanto eu como ela só queríamos silêncio, mas não o tínhamos.
Foi ela quem decidiu falar primeiro, e disse-lhe aquilo que é óbvio. Que as novas máquinas automáticas da CP podem ser complicadas para algumas gerações pouco habituadas às novas tecnologias, que o dever dele era ter ajudado primeiro e protestado depois. Evitei entrar na discussão, porque logo à partida percebi que não valia a pena, e foi isso mesmo que me encantou nela: insistiu. As mulheres encantadoras nunca desistem facilmente dum homem banal. É um dos seus encantos. Foram precisos, aliás, dez minutos para ela perceber aquilo que eu já tinha percebido. "Assim vai ser difícil casar", disse-lhe ele.
Os homens banais acham que uma mulher que argumenta não é boa para casar, por isso mesmo. A banalidade não consegue ser dialéctica. Não evolui. Um homem banal hoje é igual a um homem banal medieval. Nasceu, vive a protestar porque os idosos o fazem perder tempo, e depois morre. É isso que é ser banal. Ela encantou-me porque ainda luta contra essa banalidade. Eu não consigo. Sou banal.

bagaço amarelo
Blog «Não compreendo as mulheres»

Ar condicionado

Abduzido

Eh! Espera aí!...

Capinaremos.com

Como é que a menina geme?

Às apalpadelas

Antes de lhe conhecer o físico nem lhe imaginava os traços, talvez na prevenção de que quando nada se espera, nada magoa e por muito que fosse a sua massa cinzenta a excitar-me havia um resquício infantil de mim que ansiava que a sua imagem mostrasse logo que ele era um dos bons, na linha maniqueísta da banda desenhada dos super-heróis americanos.

Combinada a blind date, sem nenhum sinal de reconhecimento para qualquer um dos lados, a não ser o conhecimento da idade que visualmente é sempre tão enganador como qualquer maquilhagem, finquei-me na porta do restaurante a divertir-me na triagem de quem passava porque era novo demais, porque era velho demais, porque não calçaria aqueles sapatos tão formais, porque ele não escolheria aquela cor de calças, porque só em caso de força maior vestiria um fato.

De repente, vi um enorme sorriso avançar direito a mim e catrapum, tive o baque da certeza de que só podia ser ele. O seu tamanho era proporcional à simpatia e fazia dois de mim de modo que quando se dobrou para me beijar quase tive medo de ser responsável por a Torre Eiffel se partir, tanto mais que naquele momento toda a cidade era mesmo Paris em ferro e asfalto. Espreitei-lhe os polegares para confirmar a simetria das formas e aumentou a minha satisfação.

De qualquer forma, num balãozinho de pensamento concluí que não valia a pena avolumar os receios que para arrulhar a posição deitada ou sentada costumam revelar-se as mais apropriadas e nessas circunstâncias, não se avaliam os homens e as mulheres pelas medidas de comprimento mas pelas de potência.

Mordidela - por Silvio Porretta

Silvio Porretta

Bunda de gaveta

Ricardo - Vida e obra de mim mesmo
(crica na imagem para abrir aumentada numa nova janela)

Homens, aprendam a remover tinta de uma máquina de secar

«foi só isso...» - bagaço amarelo

Por definição não gosto de galerias de arte. Gosto de arte, todo o tipo de arte, quando de alguma forma ela me emociona. O problema das galerias de arte é exactamente esse: castram a emoção pela raiz. Primeiro enclausuram-na, depois silenciam-na e por fim exibem-na como se fosse uma coisa rara. Não é. A arte, todo o tipo de arte, é-nos natural.
Ainda não estava apaixonado pela Teresa no dia em que fomos ver uma exposição de pintura em Lisboa, dum pintor qualquer de que já nem lembro o nome, mas acreditava que isso me ia acontecer em breve. Ela foi pousando brandamente os olhos dela, de quadro em quadro, e quando andava era como se o som dos seus saltos altos fosse uma espécie de crime. Aligeirou o passo e perguntou-me se eu estava a gostar.

- Mais ou menos... - respondi para não a desiludir totalmente - nenhum dos quadros é figurativo, então nenhum me diz nada.
- Ao menos fala baixo. - pediu ela de forma embaraçada.

Eu saí da galeria e esperei por ela lá fora e, enquanto passeava os meus olhos de forma discreta pelas mulheres que iam passando, decidi-me a não me apaixonar por ela. Às vezes, não Amar pode ser a melhor solução. Pelo menos foi o que eu pensei. A Teresa era bonita, mas também ela era uma espécie de galeria de arte. Nela, às vezes tinha que falar baixinho para não parecer estúpido. Outras vezes vezes era mesmo melhor calar-me.
Nesse mesmo dia inventei uma desculpa qualquer e apanhei o intercidades para Aveiro, onde acabei a noite sozinho a beber Bushmills num bar que também tinha nas paredes uma exposição de pintura. Sem sair da minha cadeira ao balcão, vi os quadros todos. Eram retratos de pessoas que provavelmente nem existiam. A dona do tasco reparou e perguntou-me se eu tinha gostado.

- Sim, todas as pessoas retratadas me parecem serenamente felizes, como se tivessem acabado de passar por uma qualquer contrariedade na vida e agora se sintam calmas e aliviadas.
- Obrigado, vou dizer isso à minha filha. - Ofereceu-me o terceiro copo de uísque, que agradeci.

Nessa noite cheguei à conclusão de que, pelo menos para mim, era melhor que todas as exposições de qualquer tipo de arte fossem em bares e não em galerias. Nas galerias, por norma, não interpretamos sequer o que vemos. Pelo contrário, submetemo-nos totalmente àquilo que é suposto perceber, ou então é melhor fecharmo-nos na nossa esmagadora ignorância.
Eu acredito, e gosto de acreditar, que o ser humano é criativo em praticamente tudo o que faz. A Amar também. O Amor é uma arte como outra qualquer, embora não tenha suporte físico. É como a música, por exemplo, e nesse dia desafinei de propósito para acabar de tocar uma canção que nunca me iria sair bem. Foi só isso.

bagaço amarelo
Blog «Não compreendo as mulheres»

«O laço impenetrável do silêncio» - o livro fresquinho da Paula Raposo

Este exemplar já mora na minha colecção, a juntar-se a outros livros da Paula Raposo que, apesar de ela sempre ter contestado, combinam muito bem com os cortinados d'a funda São. Aliás, a Paula deu-nos o miminho de partilhar esse "segredo" na badana da contracapa deste livro:

Vários dos poemas deste livro foram publicados aqui. Esses e outros têm um toque erótico muito especial. Para aguçar o meu próprio apetite (o vosso, cada um sabe de si), escolho este, que penso que a Paula Raposo ainda não tinha publicado aqui:

Mundo

Poderia falar da madrugada
- o tempo mágico -
e das vozes perdidas
entre gargalhadas
e sons inaudíveis.
Poderia falar da noite
que vem sempre
- inexorável e premente -
deitar-se connosco.
Mas, hoje, só posso falar
de saudade, de beijos;
imponderáveis e devaneios,
que me levam
- entre abraços e carícias -
ao fim do Mundo!

Podes encomendar o teu exemplar directamente à Paula Raposo. Basta que deixes o teu contacto nos comentários.