E no entanto era só poesia...

Balofas carnes
de balofas tetas
caem aos montões
em duas mamas pretas
chocalhos velhos a
bater na pança
e a puta dança.

Flácidas bimbas
sem expressão nem graça
restos mortais de uma
cusada escassa
a quem do cu só
lhe ficou cagança
e a puta dança.

A ver se caça
com disfarce um chato
coça na cona
e vai rompendo o fato
até que o chato
de morder se cansa
e a puta dança.

António Botto