«dias escritos com o sal-flor das mãos inteiras» - Susana Duarte

morre-se azul sob os escolhos de sal
das (des)contruções
de areia. é no lugar das sementes,
e dos sóis verdes dos cabelos, que se morre azul.

com o sal das neblinas dos olhos,
morre-se sombrio
ante as ondas submarinas do ventre,
e escolhe-se a vereda estranha
dos dias salinos das lágrimas.
é no lugar delas que se morre, palavras
escorridas por entre as águas do peito.

são escuras, as palavras.
são claras, as palavras.

morre-se dentro delas, mar imprevisto
de ondas alteradas.
morre-se. navega-se no sal dos cabelos,
onde o futuro é o olhar percorrido
pelos dias
de antes.

morre-se. as ausências desmesuradas
do sal
dos beijos,
são a morte silabada
dos dias.
os dias silabados serão sempre teus,
pequenos e intermitentes,
como a morte dos dedos.

mas serão dela,
da mulher,
os dias escritos com o sal-flor
das mãos inteiras.

Susana Duarte
Blog Terra de Encanto
Facebook