Como amei a Liberdade... - por Charlie

Este texto foi escrito o ano passado a propósito do 25 de Abril, dia da liberdade.
A minha singela homenagem à Liberdade e ao que fizemos dela.

A Liberdade.
Conheci a Liberdade pela altura do 25 de Abril de 1974.
Era na época militar por dever e, durante algum tempo, passei a sê-lo com gosto.
Olhámo-nos nos olhos, sem nada dizer, e de imediato despertou em nós a ponte que liga os corações apaixonados.
Ia no Metro para encontrar-me com amigos algures na zona de Entrecampos, mas saí logo junto com ela nas Picoas. Era uma rapariga mais jovem que eu, toda ela promessa de mulher.
Não lhe disse nada nem ela me perguntou o que fosse. Entregámo-nos logo um ao outro e amámo-nos sem peias ou amarras, sem limites ou planos de futuro, com a sensação de termos atingido o momento definitivo das nossas existências.
Não estabelecemos compromissos nem alianças. Não fizemos planos para o futuro. Não lhe pedi juras de amor eterno nem lhe ofereci nada, nem ela me deu mais em troca do que era uma dádiva mútua generosa e única. Bastava-me tão só tê-la, a Liberdade.
Passeámos muitas vezes pelas ruas e toda a gente olhava para nós.
Sentia que todos amavam a Liberdade e que amavam o nosso amor.
O tempo passou.
O que era eterno e imutável passou a ser só um episódio das nossas vidas.
Deixei de vê-la.
Troquei a Liberdade por outras paixões que me vieram cruzar o caminho.
As paixões foram sempre inimigas da Liberdade...
Há tempos atrás voltei a vê-la. Estava mais velha que eu.
Chorei ao reencontrar-me com ela. Beijei-a e disse-lhe tudo o que me ia na alma.
Mas ela secou-me as lágrimas e disse-me que fora sempre assim através dos tempos.
A Liberdade será sempre a jovem generosa que trocamos por outros valores em maior ou menor grau. Contou-me as peripécias destes últimos anos. Do amor que dera a todos.
Dos que quiseram apropriar-se dela. Dos que a maltrataram, dos que a quiseram acima de tudo e que por ela haviam dado a vida.
Olhei os seus olhos cansados e revi-me no reflexo do seu brilho apagado.
Olhámos um no outro durante uma eternidade, enquanto ela afagava as minhas rugas.
Falámos um longo período, revendo rostos, revivendo tempos...
Por fim disse-me que se ia embora.
Ia talvez sair do País. Ia procurar um sítio onde estivessem ansiosos por ela.
Lá, talvez voltasse a encontrar numa paragem de autocarro ou num metro um jovem que a amasse eternamente.
Despedi-me dela com um longo beijo.
Foi a última vez que vi a Liberdade....

Charlie

(o Nikonman chama a esta imagem
«o caralho encravado»)

O Príncipe encantado - conto tradicional à moda do Charlie

Naquela manhã de Outono, Luísa saía cedo, como de costume, para se dedicar a uma tarefa que ela levava a cabo com mestria e o conhecimento profundo que se exigia.
Luísa, ainda jovem, era uma exímia colectora de cogumelos selvagens.
Possuía o raro talento, intuição sublime, que lhe permitia descobrir, ainda dentro da terra, apenas por nuances no terreno, os diversos tipos, espécies e subespécies, distinguindo de imediato os comestíveis dos outros. Os indigestos, os de mau gosto e, ainda pior, os venenosos.
Nessa manhã em particular, aromas da terra húmida apelavam inconscientemente aos profundos mistérios da natureza, a seres etéreos e espíritos que só se vislumbram pelas janelas dos cheiros e pelos sons que surgem do fundo das florestas, quase surdos, quase adivinhados.
Luísa entrou por uma vereda onde não se lembrara nunca de ter procurado os apreciados - e bem vendidos - frutos do ventre da Deusa Mãe Terra, que os Homens aprenderam a adorar sob as formas exóticas nos seus mundos ocultos, algures onde as almas comunicam com os segredos confessados entre as línguas e os estômagos.
Afastou uns fetos recém despontados pelas recentes chuvas e embrenhou-se mais na mata densa onde o mundo vegetal concorre ferozmente por um lugar ao sol. Afastou alguns ramos que se lhe atravessavam no caminho e, quando estava prestes a desistir e voltar para trás, viu-se repentinamente a desembocar numa clareira, coberta de pequenas elevações no terreno. Noutros sítios, junto às raízes de velhas árvores, rebentavam já em pujança, de chapeletas orgulhosas desafiando das abrigadas meias sombras, o mundo sedento de luz das companheiras verdes que fazem depender toda a sua existência das intrincadas funções químicas e clorofilinas.
Viu de imediato, com a sua sensibilidade, tratar-se de espécies comestíveis, de bom tamanho, ali só para ela, num reduto que ninguém sabia existir.
Sentiu-se como o caçador de tesouros que de repente cai num poço cheio de dobrões de ouro. Ali havia certamente dezenas de quilos. Ficou exultante e de imediato puxou da velha colher, afastando a terra e colhendo os que estavam no ponto certo, voltando a abrigar outros para os dias seguintes.
Em menos de nada encheu o cesto que trazia, vendo-se obrigada a recorrer a mais um saco de pano que trazia com o propósito original de colher algumas ervas aromáticas.
Colheu mais e nem deu por ele, não fora o susto de ter ouvido uma breve e rouca voz:
- Aqui... por aqui...
Olhou ao seu redor assustada e, não vendo fosse quem fosse, pegou na cesta e no saco apressadamente para se retirar. Mas a voz, insistindo, em tom de súplica fê-la hesitar:
- Aqui em baixo. Ajuda-me...
Olhou melhor, sempre a guardar distância, presa entre a curiosidade e o medo.
Foi então que viu. Uma rã, junto ao pé de um arbusto!
Voltou a olhar para confirmar.
Incrédula, atreveu-se a dizer:
- És tu?! Uma rã que fala?!
Fez-se uma pausa.
- Na verdade, não sou uma rã... sou um príncipe. E uma feiticeira, uma bruxa má, encantou-me a viver o resto dos meus dias neste estado. Mas tu podes quebrar o encantamento. Por isso te pedi ajuda...
- Como posso ajudar-te? - perguntou.
- É simples, podes quebrar este feitiço, dás-me um beijo e eu fico novamente príncipe. Depois, como recompensa, casas comigo. Serás a minha princesa. Teremos muitos filhos, tratarás deles, da roupa deles, da minha roupa, da comida e das compras, limparás a casa... darás uma ajuda a reinar e à noite faremos amor. Seremos muito felizes.
Não deu resposta. Um silêncio sobreveio.
À noite, sentada à mesa, Luísa dizia para si:
- Casar contigo?! Ser a tua Princesa?! Eu?! Nem morta!
Entretanto, ia chupando umas perninhas de rã em molho de tomate, como entrada para o prato principal. Um fumegante e delicioso prato de cogumelos assados.

Charlie

O fetiche (1º episódio) - por Charlie

Tínhamos já bebido uma meia dúzia de cervejas quando ele se descoseu com a tirada que eu lhe sentia há algum tempo a queimar a língua:
- Eh, pá! Tenho uma coisa que gramo fazer às gajas.
Perante o meu mutismo, de interrogação no olhar, enquanto passava com a língua pela espuma colada aos lábios, ele, sabiamente, esperou que eu adiantasse a pergunta.
Olhei para ele, pisquei-lhe o olho e, com um breve sorrir, ele continuou, aceitando o meu gesto como se fosse o perguntar que ele queria ouvir de mim.
- Gramo essa cena das algemas, pá. E depois, o que mais gramo é pôr uma venda nos olhos delas e pular-lhes para cima.
Eu, que sempre gostara de sentir as unhas das minhas parceiras cravadas nas
costas e de olhar o branco dos olhos por entre as pestanas semicerradas
nas alturas dos apogeus, fiquei-me na expectativa.
- E elas gostam? - Perguntei lá do fundo dos meus ingénuos verdes anos.
- Se gostam?! As gajas torcem-se todas, querem deitar as mãos à gente e, ao sentirem-se presas, entra-lhes um misto de angustia e tesão. Agora experimentei essa coisa pá.
Além de as algemar, depois de as aquecer, vendo-lhes os olhos. É uma coisa divina. Hás-de experimentar, pá...
Fiquei sem resposta.
- Nunca experimentei nada disso - Avancei depois de um ligeiro desconforto perante a súbita pequenez que sentia face à desenvoltura e segurança deste tipo.
Desviei o olhar e mirava as ondas que batem com força nos paredões da estrada marginal que segue para Cascais e que muitas vezes galgam a estrada.
Havia-o conhecido uns dias antes num minicurso e, um lanche depois e umas
cervejas uns dias mais tarde, haviam encetado o princípio de uma amizade.
- Não experimentaste ainda, pá? Tens de vir comigo.
Acordei subitamente.
Fiquei olhando em silêncio. Ele também.
Bebeu um pouco mais e olhando-me bem nos olhos prosseguiu derrubador:
- E se quiseres, pode ser já.
Recusei amavelmente mas ele adiantou logo:
- Aquilo não é putedo reles, ouviste? São moças que eu conheço e que é gente de classe, que gosta tanto disto como nós e é tudo com muita reserva e recato... não penses que... anda, pá!
Sorri para ele, pagámos e seguimos os dois, ele sempre falando e eu com um formigueiro leve a percorrer-me todo o corpo.
Alguns minutos depois parou o carro e disse-me para esperar um pouco.
Voltou com o dedo indicador sobre o nariz a pedir silêncio.
- Anda! Não faças barulho, pá. Vou fazer-te uma surpresa. Mas passe-se o que
se passar, não interrompas nem faças barulho. Mantém-te quieto até eu te chamar...

(continua)

Charlie

Amigos - por Charlie

Tim levantou-se, espreguiçando-se e esbocejando ruidosamente. Abriu e fechou os olhos e abanou um pouco a cabeça. Era a melhor forma para se sentir bem desperto.
-Ai, que bom - pensou, quando se sentiu com a vida a entrar em pleno pelos sentidos adentro.
Andou alguns passos pelo quarto enquanto pensava no sonho que acabara de ter.
Na verdade, Tim tinha estes sonhos recorrentemente. Sonhava amiúde com sexo, embora na verdade jamais tivesse tido alguma experiência sexual. O seu parceiro sim. Esse, o João, trazia-as para casa e havia de tudo.
Ele limitava-se na maior parte das vezes a ficar a olhar, mas outras vezes afastava-se para a varanda e entretinha-se a observar o trânsito. Costumava ir com ele para os engates e até costumava ser um chamariz para a atracção feminina.
Todas gostavam dele mas, na hora da verdade, quem as levava era o João. Era ele quem lhes sabia dizer as palavras que Tim, por mais que se esforçasse, não conseguia que saíssem. Olhava para elas com os belos olhos grandes e meigos que possuía, mas umas palavras de circunstância e um ou outro gesto de afecto tinham sido o máximo que os representantes do belo sexo lhe tinham dedicado. Ultimamente, porém, um episódio tinha alterado as relações com o seu melhor amigo.
Tinham-se zangado precisamente por causa das mulheres. Num dos encontros de João com duas senhoras, ele, Tim tinha simplesmente entrado no jogo. Aos gritos e risos das parceiras, João elevara-lhe a voz e mandara-o para varanda.
Como Tim se mostrara indignado, João abrira-lhe a porta da rua e dissera-lhe:
- Se queres mulheres, arranja-as tu! - e, acto contínuo, fechou-lhe a porta, deixando o Tim a vaguear pelas ruas noite dentro. As coisas compuseram-se entretanto, mas não se podia dizer que tinha havido uma verdadeira reconciliação.
Tim andou mais um pouco pela cozinha e pela frincha da porta da marquise aspirou os aromas da rua. Olhou para o fecho mas não lhe apeteceu abrir mais.
De repente, ouviu passos na escada e sentiu uma leve excitação. A chave entrou na fechadura e João abriu a porta. Quando João o encarou, Tim esboçou um sorriso. Aproximando-se dele disse:
- Toma, Tim. – e atirou-lhe um objecto. Tim tentou apanhá-lo, mas a prenda ia alta demais. Passou-lhe por cima e caíu no chão. Depois, Tim apanhou-a e, abanando o corpo de satisfação, correu para o João, empinando-se a ele com o osso na boca...

Charlie

Fome - por Charlie

Tenho de repente apetites selvagens de ir procurar-te e esquecer que és poema.
De caçar-te desprevenida e de roubar-te a alma pelos lábios, enquanto te exploro as carnes com as garras afiadas.
Deixar-te em brasa e devorar o teu corpo escorrendo de humidades. Esqueço-me de tudo e não tens rosto.
Nem nome.
Só um corpo que me apetece comer sem parar até saciar a fome de lobo que me atormenta num Inverno de anos.
Devoro-te e depois durmo o sono calmo das feras saciadas.
Sem remorsos, sem pensar em coisas que me atormentam.
Só o conforto do instinto satisfeito.
Sonharei contigo em poema novamente e acordarei homem.
E no alvorar da primavera uivarei ao Sol nascente,
Do calor com que sonhei todo o Inverno...

Charlie

Fogo de paixão... - por Charlie

Saíram as duas, numa risada.
Atrás deixaram um espaço cheio de homens boquiabertos.
Mal a porta se encostou, um burburinho elevou-se, ensurdecendo o silêncio comprometedor que se havia instalado durante os três quartos de hora que aquele jantar insólito tinha durado.
Cá fora, as duas continuavam a beijar-se ostensivamente, deixando os transeuntes parados a observar o espectáculo inusitado.
Muitos abanavam a cabeça, outros iam mais longe e invectivavam impropérios e indignações. Contudo, quanto mais os olhares e as atitudes do mundo as reprovavam, mais e mais elas se sentiam excitadas.
Resolveram de passagem entrar num bar da moda, mas o excesso de barulho e fumo fê-las sair mal entraram. Mesmo nos poucos minutos em que as duas estiveram presentes, não passaram despercebidas aos presentes.
A presença delas era incontornável de ser notada.
Estivessem onde quer que estivessem não deixavam ninguém indiferente.
Há uma auréola à volta de alguns seres. Sente-se o magnetismo pela simples presença. Basta o abrir de uma porta quando eles entram para, num estremecer íntimo, darmo-nos conta como tudo muda a partir desse instante.
Temos nessas alturas a certeza que são escolhidos pelos Deuses...
Já na rua deambularam mais um pouco pelas frestas de luz e sombra, exibindo o puro gozo de existir, contagiando a noite, enchendo-a de sons de coloridos apenas suspeitados, que ficavam a gravitar nos pensamentos quando se afastavam, deixando meras névoas suspensas nos olhares.
Resolveram por fim ir para casa.
Chegadas ao interior, uma encostou-se à porta enquanto a outra lhe meteu a mão pela roupa adentro. Sentiu como o coração batia forte à flor da pele.
Os lábios mordiscavam-se numa dança diabólica e os corpos ardiam em desejo, mãos em labaredas, lambendo aquí e alí nos pontos mais quentes onde a alma se atreve a aflorar a pele.
Subiram as escadas mesmo com as luzes apagadas e, ainda antes de chegarem ao quarto, no sofá da salinha de entrada, uma delas despiu-se apressadamente, mostrando à meia luz, que entrava da rua por umas persianas meio fechadas, o seu magnífico corpo de mulher.
Levantou-se e, felinamente, dirigiu-se para a outra chamando-a com o dedo indicador humedecido previamente na boca, enquanto com o outro dedo da outra mão se acariciava nos seios:
- Anda, vem! Nem sabes como me excitas quando te vestes de mulher, querido...

Charlie

O Zezinho... - por Charlie

Quem o via passar pela rua e a cumprimentar elegantemente as senhoras que passam, nunca poderia suspeitar o drama que José Carlos Arruda vivia.
Como ele, muitos homens passam a terrível experiência de nunca ter tocado numa mulher.
Não que tivesse falta de interesse ou de estímulo.
A verdade é que Zezinho era até conhecido, na sua juventude, pelo «molinhas».
Porém, da primeira vez que entrou nas gostosas intimidades, com a Maria Tomásia, a sua primeira namorada, mal chegou a enfiar-lhe a mão direita pelo intervalo das cuecas e a esquerda no apuro dos bicos dos mamilos.
Num repentino estremecer de todo o seu corpo, atingiu o clímax, agarrando fortemente um mamilo, e fazendo-a a gritar de dor, nuns gritos que se misturavam com as suas interjeições de gozo. As unhas da outra mão cravadas no mais íntimo da sua feminilidade.
A custo recuperou dessa experiência, já não na Escola. A notícia correra depressa entre todas, mas ao seu segundo relacionamento o desastre foi ainda pior que o primeiro. Levado pelo receio dum orgasmo precoce, nem lhe chegou a deitar as mãos, bastando-lhe os beijos e o sentir próximo de mulher a passar junto ao corpo.
Ficou olhando para ela, de olhar incrédulo, enquanto uma mancha aparecia lentamente nas calças, aí nesse sítio onde todas as mulheres deitam os olhares.
Sem mais palavras tudo acabou nesse instante, sempre ele a sentir-se mal, sem autocontrolo, apenas uma desgraça de esperma em ponta, pronto a saltar ao primeiro sinal.
O terceiro foi tão mau como o primeiro e marcou-lhe o ponto final das aproximações ao belo sexo.
José passou a ser o que é hoje.
Os cumprimentos efusivos e delicados a todas as mulheres que o deixam de olhares semicerrados e sonhadores. Depois, sem muita pressa e sempre levado pelo sonho, afasta-se com discrição e, mal sai da vista, vai rapidamente para casa.
Quem precisa duma mulher quando se tem à sua disposição a amante mais fogosa e paciente que alguma vez conhecera?
Uma vez no privado do seu lar, despe-se peça a peça. Mira-se ao espelho enquanto a mão sobe devagar pelas pernas, polegar a arranhar a pele em desenhos aleatórios e os dedos médio, anelar e mindinho descobrem os pontos sensíveis nos testículos e seus arredores.
Depois, sempre de olhar preso ao espelho, deixa o indicador abraçar tudo a meias com o polegar já em posição complementar.
Os olhos fecham-se e, calmamente, com toda a paciência do mundo, saboreia os corpos em paladares numa mão cheia de sabores e nuances.
Nem uma única vez precoce... Na sua subida, todas elas vão ficando saciadas pelo caminho, uma após outra, até que ele triunfante as mira de rostos satisfeitos e felizes, e segue sempre subindo até ao cume onde finalmente num grito longo fica clamando, em apoteose, a vitória da sua virilidade...

Charlie

Vivo de noite - Charlie

Esta noite bebi-te em magia.
Mergulhei na tua prata,
E fui presa e fantasia
dos teus dedos doces,
da tua nua
pele macia.
Fui sonho e gemido
Suor bebido
E alma encontrada,
na virgindade eterna,
dos sorrisos de seda.
Que vivo de noite,
Que sonho de dia...

Charlie

Feliz dia de S. Valentim!

Queres oferecer uma prenda

Nesta data festiva
Mas não sabes qual há-de ser?
Que tal oferecer um livro
Que é um manancial de informações
Trata qualquer mezinha,
Oferece até instruções.
Com este manual vais aprender
A sobreviver aos piores cenários
Pois não há piça que sempre dure(a)
Nem cona que com fulgor perdura...

O Alcaide aproveita para oder os casados:
"Coitado do Valentim
até livros de piça mole
p´ra tratamento... engole!
Tem piada... oferecer aos namorados
Depois, quando casados
fazem assim...
Dia de S. Valentão
ofereço esta «gaita»... sem tesão!"

O Charlie aplode (ou seja, aplaude com uma ode):
"Este Alcaide num portento
De poemas ao murchão
Deixa ficar num lamento
Este dia de Tesão.

Mas o Santo, esse sim
Sem fartar-se ele teimou
Provou-se longe de Valentim
Na verdade Valentou

Muitos jovens ele casou
Mesmo com a vida a perigar
O seu lema norteou
Não houve piça que murchou
Nem cona que ficou
Das mãos dele a abanar"

O Alcaide fode (isto é, faz uma ode):
"Charlie, meu grande valente
penso seres igual a mim
porque também sou um crente
nas fodas do Valentim!"

Derrubaram a torre emblemática desse pedaço de mim - por Charlie

Sempre que passo ao Saldanha,
e olho para um dos lados da praça feita rotunda,
enche-se me os olhos duma nostalgia breve,
amarga e surda.
Falta lá o Monumental.
Um bocado da alma
das avenidas novas de Lisboa.
Uma destas noites atravessei esse espaço.
E desviando os olhos para não ver.
Olhei para o céu.
E num olhar baço,
lembrei-me sem querer,
dum poema de Pessoa...

"Tenho dó das estrelas
Luzindo há tanto tempo.
Há tanto tempo...
Tenho dó delas

Não haverá um cansaço
Das coisas.
De todas as coisas,
Como das pernas ou de um braço?

De um cansaço de existir,
De ser,
Só de ser,
O ser triste brilhar ao sorrir...

Não haverá enfim
Para as coisas que são,
Não a Morte, mas sim
Uma outra espécie de fim,

Ou uma grande razão
Qualquer coisa assim
Como um grande perdão?"

Perdão... - pensei, escorrendo o olhar.
Não! Não poderei perdoar jamais a destruição das memórias!
Conheci esse largo atravessado por milhões de automóveis, pela primeira vez como a grande maioria das pessoas.
Subindo do Marques de leão aos pés pela Avenida Fontes Pereira de Melo com destino ao Apolo 70.
O must na época.
Mas foi mais tarde, quando passeando a pé pelas ruas que ligam a Av. Almirante Reis à Av. da República, circundando a Estefânia, Rua Pascoal de Melo, Casal Ribeiro e outras respirando Lisboa, que a encontrei.
Era linda como um poema de Pessoa.
Parámos olhando-nos um instante e os nossos olhares fixaram-se na mesma estrela brilhando a meias que de repente ofuscou o Sol.
Ela riu-se ligeiramente com o olhar e em mim incendiou-se em fogo o pó de que são feitos os Astros.
Convidei-a a um café e um pouco de conversa.
Mas ela disse-me, brilhando, que ia ao cinema e que estava quase na hora.
Nasceu desse segundo a Eternidade que faz hoje parte de mim.
Fomos os dois e uma amiga, que já a esperava no átrio, trocámos de lugares e ainda hoje tenho presente o filme que as nossas mãos e lábios rodaram nessa tarde.
Encontrámo-nos mais umas vezes.
Nós dois aves de liberdade em rota casual de convergência. Amámo-nos com a loucura inebriante de quem só é escravo dos desejos e que nada nem ninguém pode prender.
Os nossos lábios, corpos e almas só aos Deuses pertenciam e eles faziam de nós joguetes das suas paixões.
Amei essa jovem com toda a minha juventude e querer e, sem dar por isso, saltámos da nossa árvore para o céu livre e aberto dos nossos destinos.
O tempo consumiu-se numa aragem sem dar por isso...
Procurei-a recentemente. No mesmo sítio onde os nossos olhares abriram uma brecha e descobriram o sonho em pleno dia.
Não voltei a vê-la mais. As recordações souberam-me ao amargo das cores desbotadas dos prédios.
"Nunca voltes ao lugar onde foste feliz"
A canção soou-me como uma faca que eu mesmo espetava em mim. Uma sensação inexplicável de sofrimento desejado que os Portugueses inventaram e cultivam sob o nome de Saudade.
Parei antes de chegar ao amargo das minhas memórias e voltei para trás.
Rua Passos Manuel e outras ruelas até aos Anjos, onde os encontros não têm saudades.
Tudo o que ficou de ti é que passo ao largo do Saldanha e a alma sente o baque tremendo do dia em que derrubaram a torre emblemática desse pedaço de mim.

Charlie

O Charlie ode a juventude da São Rosas

Oh, jovem e Sã donzela
Ser noviça não é pecado
Tendes a graça da gazela
A frescura do começado.

Sois assim de tenra idade
Moça leve e mui prendada
Não apresseis a mocidade,
O tempo segue na sua passada

E se acaso sois pequena
E de fraca estatura
Sabeis que n'alcova amena
Todas têm a mesma altura

Como diz o povo sereno
Quando o olhar se lhe escapa
«É realmente ainda pequena
Mas com jeito já o papa!»

Charlie

pintura - «Студентка» vista aqui

Fado triplicado do marinheiro desgraçado - por Charlie

Foi no primeiro de Janeiro
Que eu Zeca marinheiro
Fui passear ao Bairro Alto
Pelas ruas todas estreitas
Não há nenhuma direita,
Avistei um lindo salto.

No meu deambular tosco
Confesso-me convosco
Não esperava encontrar
E o pé que a trazia
De perna em maravilha
Quase me deixou sem ar.

Fui-me eu logo a ela
Parecia um barco à vela
A vencer o alto mar.
Acendeu-se o Sol lampeiro.
Neste peito de marinheiro
Todo o corpo a navegar.

Mas mal eu me cheguei
Hesitei e gaguejei
Não me saiu o piropo
Ela era um só brilho
Seria Mãe dos meus filhos
O assobio morreu num sopro.

Ela olhou para mim
Riu-se de eu estar assim
E lá seguiu o seu rumo.
E eu cara de parvo
Acendi um cigarro.
Enevoei-me todo em fumo.

Mas logo recuperei
Da nuvem densa saltei
Fui fugindo atrás dela.
Corri ruas e calçadas
Dei as voltas sem ver nada
Sumiu-se névoa nas vielas.

E então eu Ser perdido
De coração todo ferido
Procurei uma distracção
Andei mais duas vielas
Aquela porta amarela
Era o bordel da dona São

Entrei escuro e ela dona
Sabedora e matrona
Leu logo a minha alma
Disse-me "lindo menino
São as coisas do destino
Tens de pensar com calma"

E então eu desejoso
Corpo em raiva e fogoso
Perguntei-lhe novidades.
"Tenho ali coisa nova
É linda já a provas
É moça em tenra idade

De momento ocupada
Fica livre daqui a nada
Espera só um bocadinho"
Soou perto uma risada
Uma voz meio abafada
Mesmo atrás do paninho.

Afastei a atenção
Da atenta dona São
E desviei o cortinado
E o que vi deixou-me assim
Completamente fora de mim.
O tesão caiu p'ró lado.

Lá estava deitada em cu
Em cima dela um gabiru.
O meu sol a minha lua
Seria a mãe dos meus filhos
Arranjei um tal sarilho
Fui corrido p'ró olho da rua.

Decidi vingança ali
E sem mais resolvi
Engatar à força bruta
Naquele bairro estou a ver
não é preciso escolher:
Cada gaja é uma puta

Passou uma e eu logo
Deitei-lhe a mão em fogo
E levei uma estalada.
Passei a noite na pildra
De algemas triste vida
Era mulher-polícia na esquadra

Contei isto a um velhote
Ele disse: "Rapazote.
Ouve o conselho deste Poeta
Quando estiveres aflito
Nota bem o que fica dito
Bate antes uma punheta..."

Charlie

Fantasias de Ano Novo

- Conta-me uma estória. - Pediu ela enquanto recuperava o fôlego depois dos corpos se terem saciado em aventuras muito para além da pele e dos orgasmos.

- Tu conheces a estória. – Disse ele enquanto passeava os dedos pelo ventre dela que ondulava devagar, depois de ter sido todas as mulheres que lhe apetecera ser.

Conheço, pensou ela, demorando as carícias que adoçavam a pele dele, por cima do vermelho como estradas finas de unhas…

Conheço o teu imaginário, que é o meu.
Seríamos corpos e fantasias.

Ela é a minha amiga como amante, tu és o meu amante como amigo.
E sei que sonhas com a outra de mim, com a sua pele na minha, quatro mãos de unhas pintadas entrelaçadas, dois corpos redondos e mornos, unidos em aromas iguais, duas bocas de mulher coladas num espelho paralelo.

Duas de mim. Três de nós. O número perfeito.


O Charlie disse assim, lá no outro lado:
Um pequeno toque suave na superfície fez estremecer toda a imagem.
Nos círculos concêntricos que se entrecruzavam depois de se reflectirem nas margens dos teus peitos.
Quase incrédula levantaste o olhar para mim.
Vi-te a angústia de seres arrancada a um momento que querias só teu.
Não me atrevi sequer a mexer-me mais.
Tranquilamente deixei que o tempo alargasse os círculos até não serem mais que um leve dançar da imagem que os teus olhos voltaram a procurar.
À minha frente estavas tu entregue àquela outra submersa em ti.

Respirei fundo. Uma, duas vezes. Três vezes.

Fechaste os olhos.
Suavemente, sem levantar uma única gota.
Todo dedos e corpo, linguas e sal, seivas e sol, viagem em gota indissociável do seu meio.
Mergulhei em ti e no teu sonho, numa viagem de outra luz e transparência.
Uterinos na mãe água, diluidos na grande placenta donde vem toda a vida.

Afundei-me no teu corpo até sermos um só.
Esse outro de mim que tem tanto de ti como tu de homem tens em mulher...

charlie 30.12.05 - 9:04 am

Feliz Ano Novo a Todos

Chula fílmica

Quando terminamos e ele se deita de costas, a fumar um cigarro, sou capaz de ficar horas ali, de barriga para baixo, apoiada nos cotovelos, a brincar com os pelinhos grisalhos do seu peito, roçando os mamilos na sua barriga, a ouvir as histórias dos seus vinte anos. De como o «Último Tango em Paris» fez filas intermináveis às portas dos cinemas, com homens e mulheres de todas as idades, dias e dias a fio. De como corriam pelo país as campanhas de alfabetização, os grupos de teatro e de música e até amplas simultâneas de xadrez, acompanhadas de recolhas de fundos em autocolantes para isto tudo e até para a construção de creches e infantários. De como o tempo e o FMI impuseram o aperto do cinto, o cancelamento do 13º mês e a tristeza solitária passou a encher as sessões contínuas do Odéon e no dia de finados de 1975 foi encontrado Pasolini assassinado numa praia.

Numa traquinice, enfio-lhe rapidamente a minha língua no umbigo e abraço-lhe as ancas escondendo a cara no seu baixo ventre, para levantar a cara de repente e lhe sorrir. Não lhe ofereço chocolates belgas em forma de búzio mas com as mãos em concha vou-lhe teclando as bolsinhas esponjosas e polindo o monumento digno de Cutileiro como se fosse um gelado a derreter no pino do verão, no vão desejo que esses breves instantes iludam a faixa cinzenta de Bruxelas que sustenta verbalmente o crescente preço da gasolina e da electricidade com tudo o resto a seguir o mesmo caminho em bichinha de pirilau, tal qual a falta de aumento de salário que ele ali à minha frente aguenta desde há uns anos com a perspectiva de ter ainda a reforma adiada para uma idade cada vez mais tardia.

O Dom OrCa já há muito que não odia: "traquinice no umbigo
uma língua que perturba
que me turva o olhar digo
percorrida curva a curva
comida a glande se expande
e grande se faz enorme
no corpo a corpo se entende
sorve a sede mata a fome
sacia o cio que o frio
dos dias não compadece
e faz desse frio um rio
de desejo que apetece"
O Charlie não pode ver oder sem querer oder também: "O OrCa ode lindamente.
Ode de qualquer maneira
Ode de trás e de frente
É Odida, minha gente
Esta Orca Odideira

Duma letra faz cinquenta
duma frase, epopeia
Sem oder não se aguenta
esta Orca letropeia

Deus lhe dê vida eterna
E mão livre p'ra bater
com jeitinho nestas teclas
Onde gosta de oder... "
O Meteórico salta por detrás do arbusto para oder também o OrCa: "Mas ó Charlie eu acrescento
que o OrCa é genial,
com as palavras é um portento
usando o corpo como material...

Mais houvesse quem assim odêsse
e mais tempo aqui eu passaria
e quem quer que aqui passasse
talvez também lhe odaria...

Ao grande OrCa longa vida
e que ôda sem parar
que ôda até ter ferida
e que ôda até sarar!"
Já sabemos que o Dom OrCa nunca se fica sem se vir: "meus... estou aqui que já nem posso
de tanto agrado e requinte
de tanto encómio o vosso
que nem sei bem como o pinte

pintá-lo-ei de azul
de verde-mar
de amarelo
de chinelo ou de joelhos
e mesmo àquele que me disse
que só me dava conselhos
num abraço muito belo
eu fui-me a ele... e pintei-lhos!

àquele outro que do encómio
de perturbada audição
entendeu ouvir "encone-o"
que se sirva de feição
fará dele a refeição
coza-o antes
depois come-o"

O Charlie retreta... digo, retrata a São Rosas

Das sedas correndo das mãos
Não perturba em gritos agrestes
O descanso da dona São
Que não usa dessas vestes.

Ela sabe-se no seu lugar
e por isso sedas não grita.
É matrona em gostos de usar
Preparos leves e panos de chita

Mas de mãos também useira
de urgências e humidades
Tem ânsias de vez primeira
Está de eternas mocidades

Tem peles e ventre macios
Face de anjo, pele rosada
Conta quem muito bem a viu
É a mesma São, não perdeu nada.

E por isso as tais carícias
Colhem-lhe toda a ternura
Coxas quentes
e coisas ímpias
Dedos urgentes
e beijos ardentes
Tudo menos a seda pura...

Charlie

O Café do Charlie - por LolaViola

O conto Café, do Charlie, fez sucesso e originou várias propostas de finais possíveis.
A LolaViola propõe-nos mais este:

A noite fora longa e fria. Nem os cobertores tirados do roupeiro antigo de mogno, tristemente encostado ao espelho que já não reflectia o brilho das manhãs de outrora, lhe aqueceram a alma e o corpo.
A manhã tornara-se a obrigação rotineira de sair de dentro de si, da sua casa, do seu silêncio.
A rua era o prolongamento dos seus dias. Uma fina camada de gelo cobria de branco a cidade, tornando os seus olhos ainda mais claros e vazios de cinzento azulado.
Escondendo o seu frágil corpo ainda jovem e ainda e sempre virgem de sonhos de paixões inventadas, no eterno casaco de fazenda, com que cobria os desejos por descobrir, aventurou-se na aventura do dia.
Frio. E ela desejava tanto a decomposição deste branco de gelo nas cores que nunca tinha visto, mas que sabia existirem todas no arco-íris sobre o qual já adivinhara notícias.
Sabia que teria de andar um pouco mais até chegar à estação de metro que todos os dias a engolia no seu poder feito de cimento, de ruído de máquinas assustadoras e de esculturas do mestre Cutileiro que lhe povoavam os sonhos.
Sabia que seria devorada uma vez mais pela multidão anónima das suas manhãs de todos os dias.
Sabia que o seu dia seria igual a tantos outros, apenas povoado pelo cheiro a café que dominava os seus sentidos e o seu corpo debaixo do avental branco que lhe tapava o desejo.
Talvez hoje o seu cliente especial aparecesse no café. Talvez lhe pedisse um café e ela perguntaria como sempre, com açúcar, e ele diria que sim, com açúcar e ela desejaria gritar-lhe que os dias avançam, que os relógios não param, que o seu corpo definhava todas as noites debaixo dos lençóis, que acordava em susto imaginando um corpo macio de homem junto do seu.
Talvez hoje tivesse coragem. Talvez esta noite se ouvisse por toda a cidade o diálogo que trazia na cabeça, na alma, na pele, nas coxas, trémulas de frio, de solidão.
- Sabes o que é a sedução?
- Sei de ti.
- Sabes como me seduziste?
- Sei de mim. Encontrei-te e apenas me procurava a mim.
- Eu procurava a magia e encontrei um homem. Estás aí?

(Estou. Estou contigo e comigo enquanto sentirmos o aroma de uma chávena de café em sorrisos. Estou contigo e comigo nas noites em que as tuas lágrimas ensoparem o meu sofá. Estarei contigo depois de conhecer cada centímetro da tua pele, depois de te abraçar, depois de te fazer gemer de prazer, depois de eu morrer no teu sexo para renascer no teu olhar)

LolaViola

Nada... - por Charlie

Ele chegou-se ao pé dela, aproximando-se por trás como costumava fazer.
As mãos em cima dos ombros.
Fez a mesma pressão nos mesmos sítios habituais.
Seguindo uma rotina que ela conhecia como as rugas que as peças de roupa deixam na pele.
Seguiu com a mesma cadência.
Sem que ela sentisse a emoção duma surpresa.
Os mesmos gestos, os mesmo sorrisos.
Uma palavra diferente que fosse teria feito toda a diferença.
Um poema dito aos ouvidos e as mãos a passar lentamente por caminhos novos no seu corpo infinito de mulher.
Ela voltou-se para ele e pôs-lhe as mãos sobre os ombros e fechou os olhos.
Beijou-o, procurando nos lábios dele o encanto da paixão que vivera anos antes.
Em vão.
Nos lábios apenas um gosto a aromas perdidos, levados pelo instalar mortificador da rotina.
Ele baixou as mãos como fazia há tantos anos. Seguindo o mesmo percurso.
Ombros, axilas, cintura e finalmente o sexo. Sem uma única variante, uma única alteração na viagem mais maravilhosa que dois seres podem encetar.
Depois puxou-a mais para si.
Deitou-a no sofá e penetrou-a.
Uma vez e outra.
Com a mesma cadência de sempre.
Sem uma palavra.
Sem mais uma carícia que fosse.
Pelos olhos fechados duas lágrimas espreitaram.
Ele saiu dela e riu-se de rosto suado.
Ela de olhos fechados.
Molhados.
Vivendo a ruína dum sonho.
E ele a deitar-se de rosto risonho
No dia seguinte ele acordou gelado.
Não tinha ninguém ao lado.
A cama fria e abandonada
E uma carta na almofada.
Abriu-a:
Não dizia nada...

Charlie

Um sonho de mulher - por Charlie

Encontrava-me naquela fase limiar do sono, entre o sonho e o despertar, onde as sensações têm o peso para além da realidade. A respiração dele massajava suavemente o meu pescoço.
Experimentei o morder dele no meu ombro.
Primeiro gostoso e depois com mais força, arrepanhando-me a pele numa prega fina entre os incisivos.
Acre como uma agulha, pensei. E senti-me ligeiramente incomodada. Sem acordar em pleno reagi movendo-me. Mas ele aproximou-se mais de mim. O calor do seu corpo embalou-me e deixei-me afundar durante um instante mais nos braços de Morpheu.
As suas mãos começaram a explorar o meu corpo que era um joguete para ele e a minha consciência pendulava entre o limbo e o sonho. Estava deitada de lado e senti como ele pôs uma perna sobre mim, como as suas mãos tinham posto os bicos dos meus peitos entumescidos, como desciam e como agora explorava o meu umbigo deixando-me arrepiada. Contra o meu corpo sentia agora a pressão da expressão máxima da sua virilidade. Ele desceu mais e continuou. Eu por mim era apenas um frágil barco de papel navegando no infinito lago de desejo que era o dele. Quis dizer não mas não me saiu qualquer som.
Senti-me afundar indefesa e, quando me pensava ir afogar, descobri de repente que a superfície do lago era apenas o limiar do primeiro céu dos sete para onde ele me queria transportar. Voltei o meu corpo de mulher rendida e senti como ele deslizou para cima de mim e para dentro de mim.
Tocou nos meus lábios com os seus.
Não gostei da sensação. Estavam secos! Terrivelmente secos!
Acordei num sobressalto, num breve instante de consciência, mostrando a crueldade da realidade nua.
Ao meu lado não estava ninguém. Ele havia saído de casa havia já meses...
Deixei-me afundar novamente no sono. Senti ainda uma comichão no ombro.
- Um mosquito - pensei, enquanto coçava já quase entregue ao mundo dos Deuses.
Ainda antes de mergulhar dentro de mim, desci com a mão procurando-me e voltando a encontrar o príncipe dos sonhos como aquele com que, momentos antes, tinha interrompido o encontro...

Charlie

O Mano 69 adora dar conatinuidade:
"... com o meu querido bichinho de estimação, que eu fazia questão de sempre me acompanhar na solidão do leito. O massajador eléctrico ainda ronronava. Acariciei-o, senti-o duro e firme, disponível, sempre disponível para tudo. Num instante, um «flash-back» desenrolou-se à minha frente, recordando o dia em que o vislumbrei numa venda por catálogo que inopinadamente tinha aparecido na caixa do correio, o frémito do preenchimento em letra de imprensa e com caneta preta do pedido de encomenda, a colocação no marco do correio do pedido e o aguardar, por largos dias, da chegada do eleito. Até que, numa manhã de neblina cerrada e onde os alvores do Inverno já se faziam sentir, o funcionário da empresa Correio Expresso trouxe o embrulho anódino no seu invólucro normalizado. O «zezinho», petit-nom do meu massajador pessoal, tinha finalmente chegado à minha existência terrena!
No entanto, e de um momento para o outro, o estado de semi-sonolência em que me encontrava foi abruptamente interrompido pelo «zezinho», que passou de um agradável torpor para um imobilismo avassalador. Abanei-o, tentei encontrar nele uma réstia de vida, um recomeço. No entanto o meu amigo íntimo jazia como que... o singular do particípio passado de matar perpassou pela minha mente, enrolou-se na minha boca mas não consegui exprimir o adjectivo.
Levantei-me rapidamente e procurei o carregador automático que alimentava as pilhas recarregáveis dos meus sonhos carnais induzidos. A solução encontra-se perto e bom caminho. Procurei com um olhar inquisitivo o luzir de um led vermelho na penumbra do quarto, que se materializava num carregador eléctrico que continha mais duas recargas (do tipo AAA Ni-MH 1.2 V) prontas a entrar no tubo oblongo, frio num primeiro instante, mas que mercê de uma prática reiterada rapidamente fazia tocar a rebate os sinos e soltar as torrentes de magma ardente. Uma sensação como que... uma lagosta, sem tirar nem pôr!
To be conatinued"

A ilha - parte 2 - por Charlie

Tempos idos....

Sentado num tronco seco, todo branco que já conhecera anos de naufrágio e depois dera toda a cor ao Sol ao dar à costa, o velho riscava rabiscos na areia.
Riscava e tornava a riscar, passando com o pé por cima de tudo e voltando a riscar nos mesmo sítios com outros desenhos herméticos e abstractos.
Ria-se para eles e fechava os olhos falando baixinho. Recitava alto, voltava a abrir os olhos e voltava a riscar na areia.
- O que fazes? - Perguntou o rapaz recém-chegado que ficara a olhar para ele com curiosidade.
- Escrevo poemas. - Respondeu o ancião.
- Mas... poemas?! Com riscos que não são letras nem desenhos...
Fez-se uma pausa, e depois o velho continuou:
- Não sei ler. E cada traço destes é uma ideia, um mundo que eu construo no meu interior. Estás a ver este traço? É uma ilha. A minha ilha. O que eu daria para poder ir até à ilha, voltar a estar com ela…
- Mas isso é fácil, amigo – iInterveio o jovem – É só ir ali pela ponte.
O ancião nem olhou na direcção que o jovem apontava. Fez mais uns traços na areia e sem levantar os olhos disse:
- A ilha que tu vês já não existe. A ponte que lhe fizeram é uma lança que a despejou da vida que tinha quando eu a visitava. Tinha de ir a nado na maré baixa, de banco de areia em banco de areia, e lá moravam os espíritos que sangraram até à morte.
Agora o rapaz olhava extasiado para ele.
- Conte como era a ilha no seu tempo.
O ancião olhou para o jovem e disse-lhe com ar grave:
- Não te posso contar o sítio onde fui feliz por instantes. A felicidade é feita só de instantes breves que ficam a morar no nosso espírito eternamente. Só assim a lembrá-las somos felizes durante a vida e repetimos os momentos. Mas a ponte sangrou os meus instantes e esvaziou a eternidade dos tempos. Como queres que te conte, se estou vazio?
O jovem olhou para a ilha e para a ponte e sentou-se junto ao velho.
- Por isso faz poemas na areia...
- Sim – disse o Ancião – faço poemas com a eternidade do meu pé ao passar por cima deles. São apenas instantes sem eternidade, essa foi-me tirada, nada mais me lembra, nada mais me resta, senão ir em frente sem olhar para trás, navegando nestes poemas que se desfazem como os rastos que a minha alma faz na água onde procura a ilha, num futuro que já não existe...
E, dizendo isto, ajeitou o pé e apagou o jovem e o diálogo que tinha estado a riscar com ele na areia da praia.

Charlie

Não me importava - por Charlie

Não me importava de ser gato!
Passares-me a mão assim no pêlo.
Pegares-me ao colo e sentires-te grata
com o meu brincar com o teu cabelo.

Com o arranhar das minhas patas
Pelos teus sapatos de quarto
E saborear-me a tua rata
Com o meu lamber guloso de gato

Charlie