Aquela assoalhada era muito grande; quase maior do que poderia ser sem se chamar infinita. A mulher era uma imagem distante, ao fundo da sala, sentada numa cadeira de pau; a mulher era uma imagem distante mas apertava nitidamente as coxas em torno da fome. A mulher esperava o amante, o amante aleatório, perdido, passageiro, maciço. Quando a porta se abria, a assoalhada mudava a dimensão. A mulher apertava as coxas e esticava os dedos à fome e era a fome que ditava o espaço entre paredes. Embalava as palavras no colo, durante intermináveis instantes - aos seus amantes pareciam intermináveis - até o convidar a sentar. Apontava-lhe outra cadeira, mais robusta, mais macia. Falava-lhe, então, de olhos cravados nos botões; que lhe dissesse quantos e quais poderia desapertar. Ficarias tu de calças pelos joelhos? Apertava nitidamente as coxas; tinha olhos de pressa, de ontem sem amanhã, de segredos gritados e deitados na garganta. Os dedos na boca molhados de palavras. Apertava nitidamente as coxas, cercava os dedos.
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Uma por dia tira a azia