Conhecemo-nos na net, num site de fotografia. Conversa puxa conversa, email para cá, email para lá e tornou-se inevitável analisar a profundidade de campo das nossas camas.
Aliás, em termos sexuais tudo corria sobre rodas e até o sabor da sua língua a cerveja, a vinho ou uísque era um fotograma que me excitava. Era mais fácil encontrar latas de cerveja no frigorífico do que um bife.
Era comum ficarmos deitados na cama, com o Sexy Hot chapado no televisor toda a noite, para dar a quantidade certa de luz. Nos dias em que ele estava muito cansado eu aplicava o polarizador antes de o deitar e absorvia-o todo, na solene volúpia de beber a emulsão, após o que ele transformava a sua língua em papel fotográfico na minha tina de revelação, ou então, usava tecnologia digital.
O lado Kodachrome da nossa relação também se espelhava no facto de espreitarmos os nossos vizinhos à distância focal segura de um binóculo. Às vezes, convidávamos também uma amiga como filtro colorido de uma perspectiva mais ampla que a monotonia do enrolanço a dois. E nas bombas de gasolina, enquanto eu enchia o depósito ou calibrava os pneus, ele procurava aberturas de diafragma correctas para saias primaveris.
A bodega foi que o meu código DX não me permitiu ler os seus gostos por «bondage» e na sua primeira tentiva de me atar com corda natural, levantei o joelho à altura dos seus ossos íliacos e danifiquei-lhe temporariamente o fotómetro.
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Uma por dia tira a azia