VERSÃO A (para pseudo-intelectuais)
Bem na tua pele.
Até fazer corar a tua dor.
«As lâminas da alma sabem cortar fatias melancólicas da desesperança»
Disse Barbarella.
Bem na tua pele.
Até fazer corar a tua dor, Dick.
O que Hard cura.
Vou enfiar-te um dedo de vinil pelo ânus acima, Dick. E quero ouvir-te a suar de desejo, quero saber-te à mercê dos meus medos. Disse Barbarella. Ou não?
Tudo isto não passa de um sonho cruzado de Cronenberg e Lynch? Temperado por uma pitada de filosofia estanque à emoção? Ou foi o indomável marquês Donatien Alphonse que se sentou aos comandos do meu cérebro e se pôs a vomitar maldades pelas teclas de um Direct Acess Keyboard?
Chove nos cabelos roxos de Barbarella. Dick Hard está solidamente agrilhoado às paredes húmidas de um castelo em demanda do Santo Graal do Erotismo. E ouve-se ao longe um lobo que uiva «maladie d’amour chantait le coeur d’Emanuelle».
E mil formigas com nervos de nylon deixam-se invadir pela sede do corpo e circulam livremente em Dick Hard. Entram pelo ouvido esquerdo, saem pela narina direita. Entram pela narina esquerda e saem pelo ouvido direito. E lambem de malícias um pénis hirto que se ergue à entrada de uma dama no salão escuro e viscoso, onde os candelabros sabem tremer de frio e as luzes se banqueteiam de mágoas com as sombras.
Boa-noite. O meu nome é Clarice Lispector. Tenho mesa reservada para duas.
Duas? Disse duas, Clarice?
Sim, a Dining Room do castelo de Barbarella tem mesas com anões robóticos em permanente erecção de eunucos de Marte.
E Clarice tem mesa reservada no castelo de Barbarella.
As palavras fazem sentido? Ou são apenas caudais, rios de lava orgânica em bacanal de sílabas?
"Sorry, Dave, I can’t do it", disse Hal para Barbarella. E as naves dançaram ao som de Strauss, porque não sabiam dançar ao som de AC/DC.
Até fazer corar a tua dor.
«As lâminas da alma sabem cortar fatias melancólicas da desesperança»
Disse Barbarella.
Bem na tua pele.
Até fazer corar a tua dor, Dick.
O que Hard cura.
Vou enfiar-te um dedo de vinil pelo ânus acima, Dick. E quero ouvir-te a suar de desejo, quero saber-te à mercê dos meus medos. Disse Barbarella. Ou não?
Tudo isto não passa de um sonho cruzado de Cronenberg e Lynch? Temperado por uma pitada de filosofia estanque à emoção? Ou foi o indomável marquês Donatien Alphonse que se sentou aos comandos do meu cérebro e se pôs a vomitar maldades pelas teclas de um Direct Acess Keyboard?
Chove nos cabelos roxos de Barbarella. Dick Hard está solidamente agrilhoado às paredes húmidas de um castelo em demanda do Santo Graal do Erotismo. E ouve-se ao longe um lobo que uiva «maladie d’amour chantait le coeur d’Emanuelle».
E mil formigas com nervos de nylon deixam-se invadir pela sede do corpo e circulam livremente em Dick Hard. Entram pelo ouvido esquerdo, saem pela narina direita. Entram pela narina esquerda e saem pelo ouvido direito. E lambem de malícias um pénis hirto que se ergue à entrada de uma dama no salão escuro e viscoso, onde os candelabros sabem tremer de frio e as luzes se banqueteiam de mágoas com as sombras.
Boa-noite. O meu nome é Clarice Lispector. Tenho mesa reservada para duas.
Duas? Disse duas, Clarice?
Sim, a Dining Room do castelo de Barbarella tem mesas com anões robóticos em permanente erecção de eunucos de Marte.
E Clarice tem mesa reservada no castelo de Barbarella.
As palavras fazem sentido? Ou são apenas caudais, rios de lava orgânica em bacanal de sílabas?
"Sorry, Dave, I can’t do it", disse Hal para Barbarella. E as naves dançaram ao som de Strauss, porque não sabiam dançar ao som de AC/DC.
(pipocas, WC, um cigarro, essas merdas)
VERSÃO B (para os habituais leitores destas ordinarices)
Sem comentários:
Enviar um comentário
Uma por dia tira a azia