Poema dos condenados

Quando sinto a mão na garganta, durante a noite,
será que vou morrer?
Quando sinto, durante a tarde, a visão enturvecer,
será que vou cegar?
Quando sinto, durante a manhã, o zumbido nos ouvidos,
será que vou ensurdecer?
Nunca sei bem o que perguntar,
que perguntas farão os que se perguntam condenados?
E todas as outras formas das mil e cem mortes possíveis
estranhas, incoerentes, coreografias inverosímeis
mostram-se e dançam à minha volta,
mais uma pergunta é menos uma resposta
e tocam o corpo meu ou corpos alheios
num conforto incompleto de uma mãe sem os seios
num revolver de frios dedos no interior do ventre,
por onde quer que me entre,
lembra-me que eu posso morrer fechada
ou livre de mim e de mim esquecida
lembra-me que ainda estou viva,
tão viva que, se tudo me pode doer,
estou tão viva que tudo e um nada posso sentir;
então não largo, nunca deixo a morte fugir
e ficaria eternamente neste quase adormecer.
Este é o poema de nós todos
nesta morte constante, lenta, que, afinal, é viver.

[Miss Joana Well]